Talante Mesetario

FELIZ 2012

2011-12-31T17:52:00.000Z

FELIZ SALIDA Y ENTRADA DE AÑO A LOS BLOGUEROS DE BUENA VOLUNTAD.

CON GRATITUD A AQUELLOS QUE, SIEMPRE ACOMPAÑADOS POR EL SUFRIMIENTO Y EL DOLOR, SON CAPACES DE HACER SENTIDO DE ELLO PARA MOSTRÁRNOSLO CON ALEGRÍA.

CON ADMIRACIÓN A LOS QUE, A PESAR DE TODA LA MEDIOCRIDAD QUE INTENSAMENTE NOS RODEA, SON CAPACES DE MANTENER LA MIRADA ERGUIDA, LOS OJOS LIMPIOS Y LA SONRISA QUE APRENDIERON DE SUS PADRES.

CON NOSTALGIA Y RECUERDO A LOS QUE YA NO ESTÁN.

FELIZ 2012!!

ALWAYS YOURS,

FELIZ NAVIDAD-ET INCARNATUS EST

2011-12-23T23:23:00.000Z

MAESTRO DON ANTONIO CHENEL “ANTOÑETE”: DESDE LA DISTANCIA

2011-11-03T14:11:00.000Z

“La base de mi tauromaquia es la distancia. Cada toro tiene la suya. Lo que hay que hacer es darle aire al toro para que quiera tomar los engaños. Hay que ir poco a poco, esperar que te lo diga él. No puede ser por cojones, esto no es por cojones nunca”

Aunque tarde, no quisiera dejar uno pasar un recuerdo de homenaje al Maestro Chenel.

Figura del toreo que, aunque nunca vi torear en vivo, estuvo muy presente no sólo por sus sucesivas reapariciones en las plazas sino por sus comentarios en los medios y ser muy referenciado en manuales y debates taurinos.

Siempre he considerado el arte de Cúchares como un buen ejemplo para el entendimiento de la vida. En realidad no solo dicho arte sino otras actividades, como los juegos y el fútbol principalmente, me han dado siempre unas buenas pistas para entender este misterio del vivir.

En particular, y refiriéndome a la frase que encabeza este artículo, me resume perfectamente uno de los aspectos claves del carácter y la convivencia humana: el sentido de la distancia. Viene a decir el Maestro que no se puede torear desde unos conceptos prejuzgados, que no se puede imponer al astado una forma aprendida de torear sin prestar atención alguna a la naturaleza y comportamiento del toro, no del toro en abstracto (en la vida real nada abstracto hay) sino de aquel singular y concreto que aparece cada tarde.

El gran tema, creo yo, es entender que esto no es un combate – como se creen en mi isla o los que no han asistido nunca a la liturgia – donde la supuesta victoria consiste en matar al animal y que éste no te mate a ti. Sabemos que dicho resultado se debe dar por supuesto y el caso contrario es excepcional y catastrófico. No, este ritual, se basa en una preparación hacia la muerte basada en la belleza a partir de medir fuerzas dispares en un universo de arena.

Al hilo de esta idea recordamos a otro gran Maestro, Paquirri, decir que ‘el toro sale a la plaza sin saber embestir y que el torero debe enseñarle’. Estamos de acuerdo, pues esa es la base con que se establece un pacto entre ambos personajes, uno desde el instinto y otro desde la razón. Esta razón observará como el cornúpeta se comporta ante ese acontecimiento estresante de la plaza, entender su querencia (sean medios o tablas), sus reacciones ante los mil acontecimientos que suceden. En este paseo hacia la muerte la distancia es clave para que el toro se sienta seguro en su embestida: ni-muy-cerca, ni-muy-lejos, ni-muy-rápido, ni-muy-lento, cada uno tendrá una medida en esas cuatro variables para que de engaño a engaño – antes de que el animal adquiera la lucidez o “aprenda” – se encuentre con la certeza de la muerte.

Chenel lo explicaba bien frente a esa idea de los “cojones” que intenta imponer el esquema aprendido de turno para lograr resultados. En la vida normalmente los esquemas de laboratorio paralizan, no son efectivos y terminan agarrotando por basarse mas en ideas que en cosas reales. En toros, futbol, vida no hay un conjunto de reglas que por sí, fuera del ámbito del sentido común y de la experiencia diaria, lleven a éxito ninguno. Solo los Principios – como inspiración permanente de una idea determinada del vivir – y la Inteligencia – para saber aplicarlos con fidelidad en cada momento – son las armas que realmente me parecen eficientes en esta aventura vital. Bajo la excusa brillante del “esquema” como guardián y aplicación de los valores se han terminado ahogando con frecuencia los mismos hasta vaciarles de contenido.

Y es que la vida no es una cuadrícula, es curva, quizá redonda como los cosos taurinos, o incluso elíptica a veces como el bello coso de Nimes.

Maestro Don Antonio Chenel Antoñete, gracias y descanse en Paz.

DIA DE TODOS LOS SANTOS:DE DON JUAN Y EL CATOLICISMO A LA ESPAÑOLA

2011-10-31T18:06:00.000Z

“¡Cual gritan esos malditos! Pero ¡mal rayo me parta si en concluyendo esta carta no pagan caro sus gritos!”
Don Juan Tenorio

En aquellos tiempos en que había familias en España (antes de ser sustituidas por unidades microeconómicas con amor sujeto a cláusula de rescisión) en la fecha de Todos Los Santos se iba al cementerio a recordar a la familia y amigos fallecidos, luego a misa, después a tomar unos vinos y finalmente al teatro a ver Don Juan Tenorio. Este Catolicismo español mezcla de culto a los muertos, liturgia con incienso vertical, vermout y teatro en familia ha sido una de las señas de identidad de nuestro pueblo.

En cada país, acorde a su particular cultura, se tiene una forma distinta de interpretar el Misterio: así vemos en Irlanda su catolicismo alcohólico y nacionalista con formas celtas, a la Suecia de Bergman con su cristianismo bajo cero y atormentado entre la nieve y la culpa. En España se ha forjado un catolicismo contrareformista entre místicos e intelectuales Mesetarios que nos lanza a un paraíso barroco con salvación de último minuto.

No piensen que esto es trivializar un asunto tan importante. De hecho el asunto más importante para los cristianos ya que nosotros nos jugamos el Alma en esta empresa. Misión realmente ardua en estas trincheras del mundo moderno donde, con su transmutación de valores, ha colocado el Alma en una glándula y la Fe en un futuro de Progreso Total llamado Utopía. Mundo, por tanto donde la metafísica de las causas primeras ha desaparecido al sobrepasar los límites del radar sensorial y con ella antiguallas tales como Cielo, Infierno, Limbo… Dada esta penosa situación nos encontramos secuestrados en esa lucidísima oscuridad reduccionista y precisa donde, para esquivar la depresión, nos entretienen paridas tales como la “autorealización”, que no es mas que un ensanchamiento de la masturbación hacia la mente pensada desde un psicoanálisis-para-todos que se vende en los supermercados en panfletos de autoayuda.

Para nosotros los reaccionarios, eso de la auto-realización nos mueve a la risa floja y cuando alguien menciona el famoso y oculto “sentido de la vida” y la gente se empieza a rascar la cabeza buscando palabras esdrújulas nosotros decimos que nuestro sentido de la vida es ir al Cielo. Punto. Apenas uno dice la anterior frase entre conocidos se oye algún carraspeo de garganta escéptica, miradas que piensan “este-McMurphy-siempre- vacilando”, generándose un cierto silencio embarazoso roto por algún bendito que dice: “fancy another pint?”
Pero es así como lo vemos, que le vamos a hacer, será que no somos tan listos como los modernos, no sé. Sucede que la misión de estar preparado en cada momento para cuando la parca venga a visitarnos, es decir, estar en la llamada Gracia de Dios es lo que realmente nos mueve la creación y a maravillarnos cada segundo de este mundo. Pensamos que la vida es corta pero la eternidad larguísima y ahí es donde tenemos puesto el corazón y las pupilas dilatadas en ese horizonte. Ya ves.

Este punto de vista es vilipendiado diariamente por el diseño del mundo moderno con sus proyectos-personales, plazos, planes en calendarios laborales, promociones hacia la nada y vacaciones a Tahití en Agosto. Un diseño que termina en el hastío y en la nada.

Por eso hay días como Todos Los Santos (los otros son para mí Jueves Santo y Nochebuena) donde uno es consciente de la grandeza del espacio de la eternidad a través de la unión con sus difuntos. Y mientras el mundo saca a su infantería reclutada en toda la chiquillería uniformada de brujos, vampiros, zombies y demás morralla que muestra la estética horrible de la negación de la muerte en base a la burla.

Yo, desde mi Olimpo rezaré por los míos en san Silvestre, me tomaré mis pintas y veré ese mal llamado drama-religioso (en España hay poco drama religioso) que es Don Juan Tenorio, para recordar lo buenos tiempos.
“No os podéis quejar de mi vosotros a quién maté, si buena vida os quité buena sepultura os di”

Don Juan Tenorio

CONFERENCIA DE ‘PAZ’: OTRA ORGÍA DE LA ESPAÑA PERVERTIDA

2011-10-20T10:44:00.000+01:00

Uno de los mayores daños que el Régimen del 78 – popularmente llamado Democracia – ha hecho a nuestra Patria consiste en que ha legitimado y consolidado la visión deformada de la realidad española. Un daño imposible de curar ya que es en sí fundamento de legitimidad y desarrollo de este sistema político que nos ampara.

Esta visión pervertida de la realidad parte de la emergente clase política cuya conciencia de clase utiliza el discurso para legitimarse a sí misma, se explica a la población en clave ideológica con la ayuda de unos medios de comunicación obedientes a la filosofía del sistema y se hace práctica desde una estructura del Estado diseñada para destruir la unión de los españoles. Estructura a su vez que enseña la mentira en las aulas por la política educativa.

La originalidad de la Constitución del 78 se basó en esa singularísima concepción llamada Estado de las Autonomías, concepto ambiguo que no encontraba paralelo en ningún ordenamiento. No era federalismo ni regionalismo, era otra cosa que sonaba bien pero que en realidad nadie podía adivinar el alcance de su efectividad. Este concepto se encendía como dinamita por esa definición asimétrica de los diferentes pueblos de España que se califican como Nacionalidades y Regiones. Concepción asimétrica por injusta y falsa por lo conceptual -ya que las nacionalidades se definían según criterios del SXIX- mientras que los pueblos realmente históricos, - historia que se puede trazar en el tiempo como distinta, original y creadora de la unión de España- quedaban desplazados a menor categoría. Es decir, aquellos pueblos con estatus demostrado en la historia y con capacidad de haber forjado España quedan desplazados frente a nuevos pueblos cuyo real protagonismo se forja en siglos recientes. Se organiza así la defunción del conjunto a partir de dar protagonismo a pueblos sin estatus ni historia con intereses meramente locales y nunca de conjunto.

Desde la base de la mentira no se puede, ciertamente, construir la verdad. La mentira se hace fuerte en una autojustificación constante mediante un mecanismo fantasioso que se mueve en dos direcciones: hacia el pasado y hacia el futuro. El pasado se inventa, el presente se posee y el futuro se vende; sin límites para el discurso una vez destruida la verdad todo está moralmente permitido y estos años se podrán explicar algún día como la gran apología de una mentira recogida además en un sistema educativa que fluctúa a partir de interés de partido.

Esta mentira ha adquirido su aspecto mas sangrante en los últimos años, desde que el PSOE al amparo de 200 muertos llega al poder e impone una ideología revolucionaria cuyo mayor logro es el de otorgar a un grupo de asesinos (al amparo del Parlamento y la Corona) un estatus legal por vía de asumir legalmente un “conflicto” que desarrolla en buena lógica una “negociación”. La operación se les va de las manos (como siempre) y el otro día hemos asistido de nuevo a otra puesta de largo de la patraña, a la exhibición inmoral, escénica y ensayadísima de la nueva humillación de las víctimas; al reconocimiento sutil de una victoria de las armas que puede dar lugar a una esperada Amnistía.

El régimen se inició con la voladura de Carrero Blanco, se tuteló por la omnipresente violencia de ETA cuyas acciones siguen marcando la política nacional, alcanzó el sumun con la matanza de Atocha, y se terminará consolidando con la II Amnistía.

Todavía hay alguien que crea que esto va a terminar bien y que el tema es económico?

MANIFESTACIONES EN DUBLIN: PROCESIONANDO ENTRE PUÑOS Y CRUCES

2011-10-17T16:00:00.000+01:00

INTRO

Gales acaba de perder. Estamos en las semifinales del Mundial de rugby y la selección que se encuentra en mejor forma no puede doblegar a una Francia que nunca parece merecer nada. La clave del partido se centra en la expulsión del joven capitán galés por haber realizado un placaje calificado como ‘peligroso’. Un debate comienza en la tele apelando a la necesidad de regular la violencia en un deporte cada vez mas profesional y duro.

Llevo un mes madrugando los findes para ver este espectáculo de guerra antigua, de exhibición de fuerza; la diferencia de horario con Nueva Zelanda me ha proporcionado, como efecto colateral, el poder apreciar la belleza del amanecer de Octubre, esa etapa donde la Madre Naturaleza se viste de gala para cubrirse de Decadencia elegante con matices de oro viejo. Este partido no ha sido tan temprano – a las 9 – pero yo ya llevo levantado un rato y entre fotos, plegarias y un capítulo de mis libros ya he dado sentido a una parte del día.

En todo caso el tema de hoy no es el rugby; tengo una cita con la protesta de los movimientos sindicales irlandeses.

DE PARNELL SQUARE A MERRION HOTEL

Hago fotos a Mr McGuinness que posa sonrojado en un poster de exceso en la fachada principal de la sede del Sinn Feinn. Observa a un grupo de gente despistada deambular por los alrededores con pancartas sin rumbo. Les pregunto dónde empieza la movida pero vienen de Cork (sur de la isla) y solo saben que es a la 1. Me aparto y pregunto a una chavala con gafas de pasta y pelo lacio con periódicos de los Socialist Workers – los organizadores de la marcha – y me confirma que es un poco mas al norte.

Paso al lado del Gate Theatre – veo que ponen Mujercitas esta Navidad – y al lado del Garden of Remembrance, en su perpetuo homenaje a los Caídos, un tono rojo protestatario de banderas indica la reunión. Hay poca gente, son mayoria veterana junto con niños que vienen a criticar el recorte del 10% en las pensiones y la exigencia de austeridad desde una élite que sin rubor sigue reclamando bonus sin asunción de responsabilidades. Es esta una marcha cuya idea es dirigirse al Marrion Hotel, enfrente del Departamento de Finanzas, donde los representantes de la UE y FMI han venido para debatir el plan para la isla. Es una manifestación independiente de los llamados “indignados” de Dame Street, ese grupo de jóvenes que deambula con sus porretes entre tiendas de campaña que forman avenidas virtuales de utopías junto a callejones de orgasmos múltiples.

La mañana fría y nublada se empieza a calentar al son de los tambores de un grupo de músicos mientras un hombre afina su voz en el micrófono para la correcta entonación de eslóganes. Se reparten carteles, se despliegan pancartas y todos en formación bajo la mirada de apenas media docena de gardas se comienza la marcha.

O’CONNELL STREET

La gran avenida de Dublín se cierra al tráfico para dejar entrar al grupo. Un policía alto al frente de la marcha dirige el camino con paso cansado y estela de un hombre “solo ante el peligro”. La presencia policial tras un primer reconocimiento visita se ha vuelto baja y no se prevén problemas. De hecho mas que una protesta, parece una procesión familiar.

Las estatuas de los revolucionarios irlandeses y el Corazón de Jesús escoltan en silencio a unas 300 personas uniéndose así los mártires del ayer con los quebrados de hoy para desembocar juntos al O’Connel bridge, el único puente del mundo que mide mas de ancho que de largo.

SE UNEN LOS “INDIGNADOS”

Los llamados indignados que han estado acampados frente al banco de Irlanda se unen en manifestación a la cola del grupo, son pocos, mas jóvenes y parece que vienen de juerga, hay una diferencia de calidad entre ambos grupos. En las cercanías de Grafton Street los turistas ignoran por un momento el escote a Molly Malone y enfocan con sus cámaras a la masa que se siente protagonista al pasear entre humanos.

Los eslóganes se animan coreándose entre ritmos tipo “Full-Metal-Jacket” donde el sargento en este caso es un chaval de los Socialist Workers con aspecto desnutrido y gótico.

PUÑOS Y CRUCES

Al pasar por Kildare Street, a la altura del Parlamento un coro distinto hace eco a la marcha. Un grupo de 150 cristianos coptos de Egipto residentes en Irlanda se encuentran protestando contra el asesinato de 25 mártires este fin de semana. Ambas manifestaciones se saludan, se paran y sus gargantas adoptan un grito común de solidaridad contra el genocidio.

Un portavoz del grupo contra el FMI toma la palabra para mostrar su apoyo a los coptos y son respondidos por los egipcios en clave de aplausos y abrazos.

Seguimos la marcha para Merrion square y de ahí ya directamente a los Government Buildings. El recepcionista del Merrion Hotel donde se alojan los prohombres mira con curiosidad a la asamblea. El hombre viste con sombrero de gala y abrigo de zar Ruso, como los mayordomos de élite o un estrafalario aristócrata. Unos policías le acompañan en la escalinata del hotel por si acaso alguien se acerca a tomar un té al bar. Las pancartas se sujetan en las barras negras que protegen uno de los lugares mas caro de Dublín donde se cobijan los tecnócratas en su charla sobre 67 billones de una moneda en quiebra.

Acordes de música gaélica se abren ante un cielo que empieza a amenazar lluvia para introducir la palabra de una mujer que pregunta a l viento porqué sus hijos no pueden ir al colegio este trimestre al haberse cancelado una línea de autobuses.

El resto se sienta para escuchar en silencio, el cielo se abre y unas gotas comienzan a caer. Mi cámara no da mas de si ni yo tampoco. Los discursos se acaban las pancartas se recogen y la procesión se acaba en armonía.

Miro el reloj, que me indica que es exactamente la hora tomarme una pinta al cobijo de O’Donoghues.

LOS ANTICATÓLICOS: ENTRE CEBOS “LAICOS” Y REDES “CRISTIANAS”

2011-08-19T22:34:00.000+01:00

La visita del Papa sigue excitando a los diferentes demonios hispanos que, unidos en común método de blasfemia y escupitajo, se reúnen en camadas nocturnas para amedrentar católicos en un Ferragosto madrileño de incienso y bendiciones.

Son estos sujetos una casta permanente en nuestra tierra, atragantados de bilis y crecidos de nuevo desde un odio artificial incubado por los invernaderos ideológicos del régimen. No todos son iguales pero les define una misma conclusión: la imposibilidad de crear un mensaje alternativo, racional y acogedor que les haga respetar y unirse con “el otro” (ese sujeto que piensa diferente y al que se le insulta, etiqueta, ridiculiza y se ve como irreconciliable enemigo).

El tema religioso en España es clave para entender la unión y desunión de sus habitantes, quizá el mas importante tema de nuestra convivencia. En los últimos tiempos, un odio de hace siglos se ha vuelto a agitar desde el poder por el inefable Zapatero, ya saben, “el Visionario”, “el permanente Revolucionario”, “el Justiciero de las mujeres” y demás titulejos generados por la demagogia portadora de rencores eternos.

Saben los prohombres que en España la política no se mueve por ideas sino por el instinto, y el más poderoso manipulador de los instintos es el fenómeno religioso. La obsesión que demuestra la izquierda por atizar el fuego del anti-catolicismo (cuando les conviene) hace que al final los que se terminen quemando sean ellos mismos con sus chispas. Ya al inicio de la legislatura zapaterista avisaba Alfonso Guerra desde su revista que había que respetar a los católicos, y desde el gobierno se intentaron agrupar las “coartadas católicas” del socialismo progre tipo Pepiño y Bono. Desde la prensa de extrema izquierda a su vez, tras los insultos al Vaticano, se intentaba efectuar un imposible encaje de bolillos que trata de modificar lo católico para convertirlo en otra cosa. Todo un conjunto de tácticas con el mismo fin: el ataque a la institución de la Iglesia.

Así aparecieron sitios especializados en fomentar un catolicismo alternativo que vota si al aborto, que inventa un concepto muerte desde “la dignidad”, que acepta la “ideología de género” (no hay 2 sexos sino una lista abierta de “géneros”), que, en fin, tras destronar a Jesús del título de Cristo, reclama una iglesia horizontal y asamblearia-puño-en-alto, sin liturgia ni dogmas ni jerarcas, reunida en templos con grafitis para hacer propaganda desde el púlpito y terminar toda la peña comulgando con roscas y vino, sobre todo vino. Entre apelativos como “redes cristianas”, cristianos “de base” se nos juntan teólogos sin Dios, místicos efervescentes del hipismo tardío, teólogos con pretensiones que van de rojos, monjitas feministas hiperactivas - con más vocación de ejecutivas que de santas- y con curas, en fin, que han dejado en creer en algo en que nunca creyeron. Todos juntos tejiendo una amalgama para continuar ese bombardeo continuado de la Palabra desde-dentro de la Iglesia.

Estos grupos y esta forma de pensar que no ya no es católica ni cristiana es el sucedáneo espiritual que realmente está desmoronando el mensaje en la crisis de la Iglesia. Son el caballo de Troya que oculta ya a los peones ateos revoltosos de toda la vida, cañeros y demás mercenarios ateos de una extrema izquierda con rastas y olor a sobaquillo.
Se saben mover y por ahora gritan y pegan y nos recuerdan como si nada: “la iglesia que mas alumbra es la que arde”.

…EL CEREBRO DEL LOGOS IN SPAIN

2011-08-18T17:03:00.000+01:00

Llega Benedicto a España. El cerebro tedesco de Dios bajó de los cielos de Alitalia para pisar con mocasín en rojo los restos de la capital de un Reino hipotecado y con alma en extinción.

Le saludan los tecnócratas de la cosa entre fallos de protocolo y muletas dandis; le reciben los creadores de grandes poderes amasados gestionando esa política de déficit en lo económico y bajo-vientre en lo social; le observa esa casta portadora de la llave de la caja de pandora, custodia de los fantasmas de los hispanos. Todo un establishment vestido de domingo que choca – con las mismas manos rubricadoras del genocidio moderno del aborto – la mano blanquísima del anciano intelectual que escribe frases difíciles y otorga bendiciones.

Los anfitriones sonríen de rigor y dan discursos mientras que el auditorio, una juventud que se reúne bajo el sol mesetario de la esperanza, aparece entre banderas y sonrisas en la primera fila de Barajas.

Es ésta una representación de la juventud del planeta que ha venido a Los Madriles a celebrar un Encuentro. Un Encuentro con Alguien que viene introducido, explicado, representado por el Papa teólogo. Es ésta una juventud no televisiva, sin mucha imagen para los estándares de los medios de comunicación del mundo ya que no es la juventud que, por ejemplo, vemos follar en San Fermín, con sus tiorras de pecho al viento cubiertas de vino y semen, mamada en las esquinas que se indigna para exigir entre blasfemias un curro a un sistema en el que no cree.

No, esta juventud que viene es una mezcla de razas e inquietudes, mortal y con problemas pero despierta para descubrirse en dos ámbitos: la esperanza y la alegría; una juventud a la que el mundo ridiculiza mayormente por “casta” o por “ignorante” por los laicistas, esa raza de felices intelectuales cultísimos.

Ayer tarde las dos juventudes se han encontrado en la popular Sol, plaza que tuve la oportunidad de visitar hace poco en paseo crepuscular de chabolas en azul y olor a costo, por esas subcalles de la “revolución”, y la “utopía”, fotografiando asambleas de colgados que miraban “al otro” con ese reojo que mide la distancia entre corredores de la muerte. Esa otra juventud admiradora de aquellos que se divertían fusilando corazones de Jesús o violando monjas.

Entre el simbolismo de plazas como Sol, Benedicto sabe que viene a una tierra de fuego, tierra ya de nadie cuya historia ha sido sustituida por el mito y el futuro está delegado a gente que cree que le pertenece. Una tierra despoblada de si misma donde las extintas familias se han transformado en unidades microeconómicas de soledad sujeta a clausula de rescisión, familias capadas por el exterminio de abuelos - enterrados vivos en esos campos llamados asilos – y seres humanos privados de la condición de tales por no-deseados. Tierra donde se siembran nuevas “familias” también fundadas en la esterilidad egoísta de un deseo que oculta tantas cosas.

Benedicto viene, lo sabe bien, a una tierra a punto del jaque mate, donde la única esperanza, como siempre, es hacer conocer a la sabia nueva aquellos caminos que la jungla del mundo ha tapiado.

Bienvenido y gracias por estar aquí.

ROMERIA VIRGEN DE LA BLANCA

2011-08-15T10:07:00.000+01:00

CRUCE DE CAMINOS: CUL DE SAC

No recordaba los raíles abandonados. Me paro a hacer fotos desde diferentes ángulos hasta que reparo en las dos señales antiguas de circulación ferroviaria que resplandecen heroicas e inútiles bajo el sol de verano en La Meseta. Estos signos vistos desde el contraluz adquieren un nuevo sentido que les convierte en un monumento a las direcciones perdidas, todo un homenaje a los caminos que portan a callejones sin salida. Se imponen con última firmeza sobre los raíles fijos a la tierra, aquellos que con tanto esfuerzo se construyeron en el pasado para portar el futuro a las aldeas de Castilla. Ahora, una vez cumplida su misión, se dejan inundar lentamente por la Naturaleza dejando que la Creación continúe su crecimiento sin descanso borrando las huellas de la vieja ruta de los caballos de hierro.
Al pasar por la intersección de las vías me comentan que mucho accidentes acaecieron en ese punto.

PENDONES Y CRUCES: EL CAMINO VERTICAL

Satisfecho con las fotos me dirijo al muro en ruinas que sostiene las Cruces y los Pendones. Un grupo de hombres de pueblo vestidos de domingo charlan tranquilos en esa mañana de calor y fiesta. Están preparados para continuar el rito, el saludo de la Tradición. La gente va llegando y se organiza tímida en los alrededores. El rojo intenso de los Pendones hace juego con la hierba y el naranja pardo del muro.
Los cuidados paños de la antigua Castilla Cristiana están preparados para escoltar a la Virgen de la Blanca que se hace presente cada segunda semana de Julio.
El representante del pueblo anfitrión –Cabrejas del Pinar – alza con fuerza su enseña liderando el camino. El resto de pueblos (Talveila, Muriel Viejo, Cubilla y Cubillos – aunque éste ya ha desaparecido-) hacen lo propio y comienza el rito del saludo: la Cruz primera choca saludando al resto y es seguida por los Pendones. Es un saludo vertical, desde las alturas de un símbolo sostenido a pulso por el esfuerzo de los hombres. Un abrazo entre la tierra y el Cielo que engloba a todo un Cosmos que se deja acoger por la bienvenida. Las lanzas trascendentes se dirigen en procesión a buscar a la Madre, a la Virgen de la Blanca, que sale acompañada por sus hijas de la tierra.

SUBASTA EN EL CAMINO

Dos maestros de ceremonias encabezan el cortejo y se disponen a la subasta del turno de los brazos para llevar a la Virgen. Uno gasta un sombrero estrafalario y se encarga de tocar la campanilla para empezar la subasta, el otro con un altavoz dirige con eficiencia el cambio:
- 50 a la una, a las dos…!
Se adjudican las posiciones y un relevo de mujeres se dispone a ocupar el puesto de su compañera. El sol de julio ilumina el paseo hasta llegar por la pradera de vuelta a la Ermita. Allí se para finalmente para la subasta de los roscos y portar a la Virgen a presidir el Sacrificio.

VERMUT

Hay bares portátiles, caravana de helados, ambiente de romería. Hace mucho que no vengo por aquí y todos los rostros me resultan familiares, rostros envejecidos en cuerpos mayores. Yo también estaré mayor y envejecido, claro, pero no me lo parece. Esos rostros me recuerdan el pasado imperfecto de la adolescencia y el pretérito perfectísimo de mi infancia. Fotografío entre cervezas a un mundo que se hace mayor, al que el tiempo y sus caladeros le han hecho madurar sin piedad ni contemplaciones. Curiosamente los únicos que están igual son los que ya eran viejos en mi memoria. Los mayores, los desaliñados, los que ya estaban hechos polvo antaño mantienen una línea regular y estética que no provoca contradicción. Son los jóvenes en mi memoria, las bellezas míticas de antaño, aquellos que han perdido el brillo.

Pedimos un helado de turrón-y-café-con-chocolate. Hace sol y la gente está en misa. La ermita rebosa y aprovechamos a coger mesa para la paella. Es una explanada presidida por los pinos verticales que se doran por el sol. Mesas inmensas de manteles blancos de papel y sillas de madera. Todo está vacío menos una señora con su vestido-azul-fresquito-de-fiesta que custodia muy seria los puestos de su familia. Se ha hecho la permanente para la ocasión y nos mira de reojo mientras piensa de quien seremos hijos o parientes.
- “Aquí parece que no dará el sol” concluimos.
Ponemos ocho sillas encima de la mesa y volvemos a la iglesia. La misa acaba.

COMIDA

Hay cola para los vales: unos entremeses, paella y melocotón con botella de vino y agua para cada cuatro. Todo son seis euros. Estamos en la esquina de una tira de mesas, detrás de nosotros hay un grupo de gente del pueblo y un griterío inmenso de un grupo de mozas alegres. Son gritos acompañados por algún eructo. Miro con disimulo y las chavalas no tienen mala pinta aunque se nota demasiado que están silvestres y embrutecidas, chicas macizas y modernas que mantienen una discrepancia importante ente su físico y sus modales de risotadas y palabras malsonantes.

Comemos, hacemos fotos y recordamos anécdotas mientras me parece ver mi propia historia entre los pinares. En los postres aparece la música en clave de “Sanjuaneras” que hacen saltar de las mesas a unas cuantas mujeres para hacer una conga espontanea. La música alegra el calor y se sirve café con copas y licores. Los Farias echan humo, como un incienso canalla y laico, recreando olores de otras épocas. El tabaco lo llena todo con su aroma generando un ambiente reconocido. Es el olor del hogar y de la iniciación a lo adulto.

ROSARIO

Se va acercando la hora y las campanas estallan en una tarde que Santifica a la Meseta en llamas. Nos acercamos a la ermita, a su sombra, al cobijo de su temperatura fresca, eterna.

La Virgen está enfrente del altar, gran anfitriona con su Hijo. Este tiene cara de soriano, esculpido a la imagen y semejanza de la tierra: travieso y simple. La Madre desvela una complejidad mas especial. Parece asombrada y curiosa, a punto de preguntar “y tu de quien eres”

Primer misterio…

Empezamos a rezar en el julio mesetario, misterios, Padre Nuestro… Ave Maria Gratia Plena Dominus Tecum…

Respiro hondo para acomodar el ritmo del corazón a la plegaria y dejarme pulir por dentro. Por fin llega el único momento del día donde no pienso, donde las telarañas tejidas con hilo cognoscitivo se van despejando bajo la insistente brisa del diálogo con lo Alto.

Empiezo a sentir la lucidez bajo la nana Santa del Rosario. Nana inversa que despierta la mente al mundo, ensanchándola para producir una biopsia espiritual en las esquinas de la consciencia. Pido que la Realidad llegue hasta ahí y me saque del lugar sabido. Veamos.

FINALE

El mundo sigue esperándonos tras los umbrales de la iglesia con su sol de efervescencia radical que reina mas allá de los pinos. Salimos como se sale de un sueño reparador en una Siesta Santa mientras acomodamos las retinas a la luz de la tarde.

Los hombres sacan los Pendones, agarran las Cruces y se vuelve a crear la ceremonia del choque y el saludo. La procesión última clausura un día de Fiesta, una jornada pasada entre los bordes lúcidos que fraguan la Realidad.

Para cerrar un año más un día de pacto con las Alturas.

ANGRY-YOUNG-MEN – LA GENERACIÓN DE “ACREEDORES”

2011-08-11T00:21:00.000+01:00

"People allowed to feel that the world owes them something”

David Cameron

Vemos al Reino Unido sucumbir ante una generación multicultu de capucha y patada-en-escaparate que se ha otorgado el derecho al saqueo reclamando el patrimonio de la rabia para manifestar entre arcadas de fuego el enfado de ser como son mientras merecen ser otra cosa.
Estos gachós son pasto de la utopía y fieles a sus lemas lo quieren todo y ya: tener un curro millonario, casas para todos, guita para privar, ser inmortales... podrían ponerse a trabajar en ello pero prefieren explicar su queja a gritos o coger cacho directamente del escaparate de las sucias tiendas capitalistas o atracando heridos ingenuos.

Los mass media abren atónitos los “partes” con invitados sociólogos, comentaristas, analistas y demás especialistas de la nada para buscar explicaciones de esta vaina ante presentadores de ceño fruncido: “por qué nuestros chavales están enfadados?” Ninguno dice gran cosa mas allá de la frase hecha hasta que hoy se nos aparece el señor Cameron con su claridad acentuada de Public school boy para exponer: “hay gente que se cree que el mundo les debe algo”. Breve y conciso. Exacto.

En un verano plagado de deudas, con primas de riesgos excitadas donde las finanzas han hipotecado hasta el alma moderna, este “deber algo” da en la clave del problema de toda una generación o varias. Y es que los chicos paridos por Occidente (o acogidos al mismo), criados a los pechos con silicona de mamá bienestar y con tv como niñera están convencidos de que el mundo, la historia, la realidad les debe algo. Perdón, quizá todo.

En Hispania sabemos mucho de este discurso de deudas. Mas allá de las numéricas, este régimen político que padecemos se basa y fomenta en una idea de deuda: así los nacionalistas de los arrabales apelan a la “deuda histórica” porque la historia les debe su identidad, las generaciones nuevas apelan a la “revolución” porque piensan que el futuro arrasará este mundo sucio y capitalista que les niega un presente super guay, así los profesionales de la progresía apelan a la “deuda moral” que la derecha (que ya no existe ni se la encuentra) les debe al haber ganado una guerra que conocen de oídas… y todo el personal hace coro bufo y legitimado para gritar lo que les deben.

Esta forma de re-sentir (mas que de pensar o sentir) viene elevada a arte por ese tumor maligno llamado “izquierda” con su amalgama de prejuicios con vocación de ciencia que pretende reventar al hombre en esa huida sin responsabilidad ni culpa que desemboca en el progreso indefinido sin reparar la riada de miembros amputados que pueblan las cunetas de Utopia Road.

La rabia anglo es el equivalente de la indignación ibérica, una masturbación de inútiles que consuela a los incapaces de la acción, a los incapaces de acoger su biografía y pulirla en ese heroísmo callado, anónimo y eterno que consiste en la noble labor de ganarse honradamente la vida.

Sin quejas ni chorradas ni excusas.

"There are pockets of our society that are not just broken, but frankly sick"
David Cameron

CITIZEN MURDOCH & WENDI “THE WOMAN”– DETRAS DE UN POWERFUL MAN…

2011-07-20T15:45:00.000+01:00

El mundo anglo está absorto en las últimas semanas con las movidas del Imperio Murdoch. No se habla de otra cosa y el asunto cada vez huele peor y salpica a más poderes del Reino. Tanto es así que ayer fue el día en que los grandes protagonistas vinieron a declarar tras previa “invitación” del comité constituido por los Members of Parliament.

Así, con cobertura ininterrumpida de SkyNews y tras el paso de los teloneros de Scotland Yard, aparecieron entre una nube de bobbies los jerarcas de la cosa: padre e hijo – Rupert y James –trajeados y con gafas recién venidos desde los States al viejo mundo. Su presencia antecedía a la de la enigmática Rebekah Brooks, esa leona pelirroja con ojos astutos de femme fatale.

En esta jornada estelar donde el protagonismo se suponía iba a recaer sobre los hombros de tanto VIP, resulta que al final de la jornada solo nos queda un recuerdo imperdurable.

Un recuerdo que se llama Wendi, (Wendy-The-Woman, desde ahora).

Wendi es una belleza oriental que llegó al comité vestida en pink para acomodarse en los asientos detrás de los prohombres. Wendi-sweet-Wendi, esposa de Rupert Murdoch escuchaba atentamente las declaraciones y gestos de su familia ante los políticos. Declaración que, comenzada en clave de dueto por el joven heredero del imperio en aria modulada, se interrumpió por su padre en gesto espontaneo ensayado mil veces para dar el titular de la jornada: “today was the most humble day of my life”.

Tras este inicio brillante vocalizando “humble” de la forma más creíble y tras la crecida de los políticos que buscaban su momento de gloria al tener en frente a uno de los hombres mas poderosos de la tierra, el gran Rupert comenzó a ser él mismo, a impacientarse y dar golpes nítidos sobre la mesa. Golpecitos “in crescendo” para recordar a los funcionarios que emplea 59.000 trabajadores en todo el mundo y que esto del “News of the World” es apenas una anécdota en su magna obra. En este punto de autenticidad, donde el “humble moment” empezaba a ser ya un canto a la galería frente a los tambores de guerra, Wendi entra en escena sutilmente acercándose rauda a dar cariñosos golpecitos de advertencia a Rupert para que se calmara. Wendi conoce a su chico y estaría pendiente del momento en que este hombre de 80 años perdería la paciencia ante este grupo de julais que le han hecho venir desde USA para pedirle, a Él, explicaciones sobre sus business.

Rupert obedeció inmediatamente como un tortolillo ante la advertencia de Wendy, que dejó su imagen de pasiva sweetheart para imponer el mando.

Pero el gran momento no había aparecido todavía hasta que llegó la figura del “espontaneo” (en el UK siempre hay uno y lo normal es que salga en pelotas): hay una confusión de ruidos en la sala y un tipo feo (vestido) aparece con un plato y espuma de afeitar para arrojar al tycoon. Una mujer da un gritito y todos se comportan como se espera: los profesionales de seguridad cubren a sus objetivos, el público suspira en alto, James se retrae confundido y el resto del mundo se para.

La única reacción de coraje y ataque viene de Wendi que, sin pensarlo, cual gacelilla oriental se adelanta hacia el cómico y con gesto de guerra se atreve a golpear una bofetada que se queda en el viento por la distancia. Impresionante.

Wendi nos cambia la entrevista y pienso que mujeres como estas quedan pocas: guapa, elegante, atenta, con mando, temple y… si hay que dar una leche para defender a su chorbo no duda.

Ole.

HISTORIAS DE NUEVA YORK - NEW YORK STORIES...

2011-07-08T14:11:00.000+01:00

“A mis amigos” – mi diario de NY lleva ya 27 folios y no he escrito ni la mitad de lo que ha pasado. Esto es un extracto a vuela pluma con todo mi afecto… Gracias.

DEL AUTO SOLITARIO Y EL TIEMPO

Desde el microbús vacío veo a mis amigos irse corriendo a su terminal. Nos hemos despedido entre maletas y prisas dándonos dos palmadas, un abrazo y besos en la mejilla. Todo rápido, similar a un pésame exprés tipo “misión-cumplida”, “hasta-navidades”, “take-good-care-of-yourself”. Y es que no hay tiempo para más. Tras cinco días de aceleración y asombro la vida esprinta en los aeropuertos derrapando por una inercia a lo cotidiano. Me vuelvo a subir al bus fantasma buscando sitio entre ausencias y por una vez en toda la aventura el tiempo se dilata inundado de una nostalgia que interrumpe el conductor bogotano cuando pone rumbo a la T4.

El tiempo en la Terminal del John Fitzgerald Kennedy sigue incubando su ciclo de eterno retorno envolviendo en su espiral a policías con pinta de raperos, maletas que arrastran turistas y buscavidas varios, como mi inesperado amigo Graham del Bronx que me guió al inicio de la aventura.

Han pasado cinco-días-cinco y qué gran diferencia hay entre subirse a un avión abierto hacia lo desconocido o esperar un viaje de vuelta repleto de imágenes por asumir, de regalos por entregar, de prosa por escribir.

USA EMIGRATION

“Solo hay dos países en el mundo que ofrecen la posibilidad de realizar control de emigración antes de partir a los USA: Canadá e Irlanda”

Así me lo confirma el afable oficial de seguridad americano en el aeropuerto de Dublín tras ver mi pasaporte e indicarme en la pantalla si ésa es mi maleta. Lo confirmo mientras me pregunta que a qué me dedico y cuanto tiempo voy a estar en New York. Los controles son eficientes y es ya como entrar en otro país paseando por una embajada presidida por banderas americanas y retratos de Obama con secretarios de estado que exhiben sonrisa de imperio. El avión es mas grande que los habituales y estoy en el asiento de la ventana, mi sitio de al lado se queda libre. En el trayecto deambulo entre la realidad cubierta de nubes, la virtualidad precisa de la pantalla y la ficción de la última peli del gran Bardem mientras engullo el pollo con patatas en bandeja plateada y bebo mi vino. Son seis horas de viaje, hemos salido con retraso y vamos a llegar antes de tiempo. Termino mis notas y cuando me doy cuenta las nubes desaparecen para dejar paso a …

NEW YORK CITY!

Nueva York aparece como un gran bosque rodeado de un conjunto de casas de lego, campos de baseball y un gran cementerio en el centro que se desborda en gris. Ésta es la primera imagen, la que queda. Una de las muchas que degustaríamos mas tarde, ya que esta inmensa urbe, “the front line of our civilation” esconde todos los mundos posibles en apenas cambiar un ángulo.

La mayoría de estos mundos los vemos en televisión cada día pero otros son mas desconocidos, por ejemplo…

ROMANICO – GOTICO NEOYORKINO

Las rejas de la catedral de la capital de la Meseta están aquí, pulcras y relucientes. Entre el Metropolitan y The Cloisters se conservan en perfecto orden todas las piedras y reliquias que sobraban en Europa, en ese estriptis que el viejo continente hace cada día para acercarse a una utopía ligera. Desnudo de un pasado de piedras y arte que forjó Europa cuando era el territorio de la Cristiandad. Sin embargo desde que Europa es mas Europa todo esto la sobra y qué mejor sitio que colocarlo aquí, en el nuevo mundo donde emprendedores con ambición y sin background se inventan su historia a base de comprarla, reconstruirla y mostrarla con orgullo.

Hay mucho sitio libre y no me extrañaría volver de visita para orar ante la Cruz de los Caídos y el Monasterio del Valle.

TAXI DRIVER

No entiendo como se llama, solo que es Indio y simpático y lleva cinco años aquí. Sonríe de manera desdentada y no para de decir cosas incomprensibles. Se ve que es buena gente el amigo, alcanzo a entender que vive en Queens y que el mantenimiento de los coches y aparcamientos en Manhattan es tan caro que sólo hay taxis. Entre estos vehículos los hay legales e ilegales y el colega me va señalando los ilegales mientras se parte de risa. Yo le digo que vivo en Irlanda y por su gesto veo que le ha causado la misma impresión que si hubiera dicho Constantinopla Norte. Never mind. Pero se ríe igual. Y así, los dos partiéndonos de risa llegamos a Columbus Circle entre el vapor del asfalto de la city que me recuerda a Mean Streets.

COLUMBUS CIRCLE

Y damos otra vuelta al círculo ante la presidencia de Colón a ver si lo entendemos. El movimiento desaparece y todas las historias se dejan fotografiar en las escaleras del monumento bajo la luz artificial del neón de la CNN, la mirada severa de las torres y la alegría serena de las fuentes eléctricas. Así en este fin de jornada bajo una primavera entre rascacielos un par de chicas se seducen, un chaval con sobrepeso escucha su mp3, una pareja se come a besos, un joven negro observa y escribe, otro blanco piensa con ojos llenos de soledad, una mujer oriental se tambalea como un péndulo mientras se canta una nana crepuscular…

Un fornido afroamericano ajusta su cámara en el trípode para inmortalizar esta realidad tan mortal.

GAY PARADE

Mientras las niñas buenas del grupo van a misa nosotros nos quedamos haciendo fotos a los gueis. Es un día especial y la quinta avenida se puebla de multicolor efervescente y estéril para mostrarnos como está el tema. Y el tema está que arde, of course. Un gobernador republicano con sonrisa electoral ha aprobado los matrimonios homosexuales y caravanas enteras se visten de gala y lentejuelas para celebrarlo. Dos abuelas cubanas a mi lado miran con atención mientras un sujeto con plumas roba un beso a uno de los nuestro diciendo “hi honey”. Yo por si acaso me quedo detrás de mi super objetivo para verlo mejor y con distancia. Aparece una mujer desnuda en la caravana con los pechos caídos y sonrisa rota, un chaval vestido de ositos de peluche aletea emocionado ante los aplausos de la canalla, otro viene a darnos condones y productos de limpieza. En fin, cultura guey. Pienso en Sócrates y Oscar Wilde y me parece que han cambiado mucho estos.

Never mind, mis fotos quedan genial porque aquí todo el mundo posa.

GUANTANAMERA

“Si, he sido legionario en Melilla y viví en Barcelona”

El barman nos saluda con cara de buena gente. Hemos llegado aquí porque he visto en la entrada a un hombre haciendo puros cubanos. Pedimos todo en español directamente, sin problemas, todo son sonrisas a la Madre Patria. El Guantanamera reina en la octava como un templo de película de cine negro al calor del Caribe, ardiente, vestido de galas con música en directo y poblado de gente que baila entre plato y plato.

Dominicanos, Cubanos, Puerto Rico… hey! Pedimos sangría y Mojito para brindar por NY, su Misterio y el nuestro.

“No llores que la vida es un carnaval, eh, eh!!!” canta el entregado solista acompañado por una banda de tres músicos.

Nos despedimos, doy la mano al staff y un señor gordo que debe ser el dueño me dice que coja mas puros.

Salimos al mundo satisfechos y aquí está, un NY crepuscular y ya conquistado que se ofrece para ver la transición del cambio de color de un cielo perfilado a la medida del hombre.

Respiro hondo en una plegaria que se arrulla entre las alturas imposibles y el humo de la carretera.

Y de repente todo se hace luz, altura y vértigo.

LEONARD COHEN PRINCIPE DE ASTURIAS-DUBLIN 2007

2011-06-01T13:20:00.000+01:00

Leemos que Leonard Cohen ha sido galardonado premio Príncipe de Asturias de las letras. Saben los asiduos que éste poeta ha sido mencionado en mis escritos con frecuencia al ser fuente de inspiración que resumo en una de sus frases: “there’s a crack in everything, that’s how the light gets in”.

Tuve el placer de ver a Mr Cohen en un concierto que dio en Dublín en el año 2007; invitado por una amiga de la época, una belleza de la isla muy rubia, alta y sonriente que tuvo el acierto de regalarme una entrada para celebrar mi cumpleaños. Nuestra amistad no duró mucho, indeed, pero pasará a mi historia personal como portadora de uno de los mejores regalos que me han hecho nunca.

El evento era en el Hospital de St James, un edificio imponente que actualmente da acogida al museo de arte contemporáneo de la ciudad. La temperatura era alta para la isla y el sol había dejado su existencialismo a un lado para unirse a la fiesta. Una audiencia de generaciones mezcladas y sedientas, hacía cola para beber pintas en vaso de plástico en las horas previas entre las múltiples casetas. Era este concierto el fin del tour, como así lo mostraban las diferentes camisetas que los mas fieles portaban. Un tour exigente para un hombre de 74 años que venía a Dublín tras recorrer el mundo.

Apuramos la pinta, buscamos nuestro asiento, muy cercano a la escena, y me acerqué a hacer fotos del ambiente como siempre hago. El escenario estaba preparado con todos los instrumentos: piano, órganos, guitarras, bandurrias… y los laterales estaban adornados con preciosas flores de girasol de un amarillo en llamas contrastado por velas blancas. La gente empezaba a ocupar su localidad y los músicos, vestidos impecablemente con traje a rayas y sombrero de hombre-de-los-de-antes, afinaban sus instrumentos. Si la audiencia era una mezcla generacional, lo mismo habría que decir de los músicos, con un trasiego de veteranos y jóvenes.

La iluminación se preparó para imponer un silencio que amparaba la entrada de seis músicos y tres coristas féminas: rubia en el centro flanqueada por una morena con sombrero y por la impresionante belleza madura y ébano de Sharon Robinson.

Los aplausos se fusionan con el boceto de unos acordes conocidos y una garganta rota, pulida por la vida, nos empieza a guiar en una danza “to the end of love”. La voz se hace presente vestida de traje cruzado gris, sombrero a juego y se esboza a través de una sonrisa tímida que pertenece a un poeta anciano y con clase. El mundo se resume en ese escenario mientras la voz, como “a bird on a wire” expone que “el amor no tiene cura” no sin antes resaltar con lucidez que “the future is murder”, para sellarlo con un Hallelujah!

Con entrega incondicional la nostalgia se hace presente al recordar las memorias de “Suzanne” y los acordes se hacen verticales en clave de himno al recordar “esas grietas todo habitan para así permitir entrar la luz”.

Cohen es un poeta, lo hemos dicho, que utiliza un sentido del humor calificado como Jewish, judío, que yo definiría como irónico pero con bondad. Sus cuerdas vocales, cosidas por las cicatrices de la experiencia y bañadas en mares de alcohol, no muestran ninguna diferencia entre las grabaciones de estudio y los conciertos en directo.

Aparte de sus cualidades artísticas, este hombre es generoso, generoso con ese equipo de nueve músicos que le rodean, así, presenta a cada miembro y disfruta de los solos que sus artistas hacen, quitándose el sombrero con reverencia y admiración.

El concierto va llegando a su fin y Sharon Robinson deja su puesto para que, cara a cara, corazón con corazón, con el maestro entonen bajo la luna el dueto “Boggie Street”.

Y es que el sol desapareció hace rato para dejar que la luna presida este finale, está fusión de música y poesía que ha acogido a varias generaciones en la capital de Irlanda.

Si, Mr Cohen, “you are still our man”

EL DISCURSO DE LA(S) REINA(S)

2011-05-19T14:23:00.000+01:00

Desde las inmediaciones de O’Connell Street hasta la popular Grafton Street un grupo de aficionados portugueses gritan y beben mientras esperan la final de la Europa league. Les ilumina un sol de primavera barnizado por la brisa húmeda de los mares del Norte en esta tarde tan repleta de acontecimientos. Las vallas cuartean la capital de camino hacia el centro mientras la multitud va desapareciendo al acercarnos por Dame Street.

Una hilera de policías se diseña por el horizonte cortando el tráfico de la calle mientras un ejército de motoristas custodian los metros que separan George Street hacia el Castillo de Dublín. El evento mas importante de hoy sucede en el interior del majestuoso edificio: dos Divas compondrán un dueto sobre el futuro de los países que representan. Ambas saben que es un futuro tejido en las factorías del pasado, en esa sala de máquinas destinada a manufacturar La Historia donde deambulan las memorias llenas de gloria y fango, heroísmo y crueldad, resentimientos y justicias pendientes. Esta Historia en particular destila odio y cadáveres y es labor de estas dos mujeres intentar apaciguar esa fiera que en su mismidad puede correr el peligro de engullir el futuro.

El concierto pone rúbrica a la cena de Estado donde las dos Reinas, una coronada desde el árbol genealógico otra por elección, están rodeadas por el establishment en un castillo protegido por policías. El destino las ha colocado en esta torre de marfil, cara a cara, mujer contra mujer.

Elizabeth viste de blanco conciliador y con corona, hoy no es día de sombreros. Mary viene de violeta y luce su melena pelirroja que junto a sus ojos verdes la configuran como una fiel metáfora de la tierra que la ha nacido.

The Queen comienza el discurso, afina su acento para elogiar la reconocida hospitalidad irlandesa. Apenas sin pausa va directa al asunto para aludir a la imposibilidad de ignorar “el peso de la historia”. Un pasado al que “se debe de honrar sin dejarse atar por él”. Ciertamente Elizabeth ha honrado a los muertos del pasado en este viaje: a los luchadores irlandeses que combatieron contra su imperio y a los soldados que lucharon en la Gran Guerra. Ambos muertos, ya mártires unidos en el homenaje mas todos aquellos que han sufrido las diferencias entre los dos países. Incluso muy sutilmente alude a su situación personal (un familiar fue víctima del IRA): “These events have touched us all, many of us personally, and are a painful legacy”.

El “painful legacy” que esta mañana adornaba los rótulos de los periódicos inspira a Mary a reafirmar que aunque un pasado curtido por “colonizadores y colonizados” no puede generar mas que división, si es cierto que “aunque el pasado no se puede cambiar, se ha decidido cambiar el futuro”. De hecho “Esta visita es la culminación de un proceso de Paz”.

Esos colonizados finalmente avanzaron hacia su tierra prometida entre penurias y hambrunas que Mary exalta en un párrafo donde la palabra orgullo se menciona como un estribillo que marca el tono del mensaje.

Elizabeth mira directamente a Mary para reconocerle su esfuerzo en este viaje por la reconciliación, reflexionando cuan diferente y cómo se ha avanzado desde la última vez que se vieron allá a final del pasado siglo. Mary también se acuerda de ese final de siglo cuando se empezaron a esbozar los primeros puentes sobre estas aguas turbulentas, en un Viernes Santo del 1998 cuando en el Norte de la Isla se abría una oportunidad para la esperanza. Irlanda del Norte, o simplemente el Norte. Esa tierra que vio nacer a Mary, una mujer católica de Belfast que tuvo que abandonar su lugar de nacimiento al ser expulsada por el odio acumulado.

Se ha avanzado mucho y las mujeres miran al auditorio para explicar y buscar lo que las une realmente. Elizabeth lo tiene claro: “los lazos entre las familias, la amistad y el afecto entre los habitantes de las islas son nuestro principal recurso”. Mary lo subraya: “individuos y familia”, esa es la clave. Lo enfatiza con frases de poetas como Yeats y muestra nombres de Irlandeses que moldearon Inglaterra siguiendo el consejo de Shaw al decir: “England had conquered Ireland, so there was nothing for it but to come over and conquer England”. En este intercambio de talentos deja paso al gran protagonista: San Patrick, el santo inglés que se convirtió en símbolo de Irlanda tras predicar La Palabra en esta isla.

Se acerca el atardecer en el Castillo de Dublín y el futuro se aparece en el horizonte primaveral del Liffey cuando The Queen advierte que el mundo se mueve cada vez mas rápido, ella a los 85 años lo sabe bien, y los retos del pasado han cambiado hacia otros, económicos, donde hay que ser sagaz y valiente. Es tiempo ya de trabajar juntos e iguales para compartir las cargas.

Mary alza la copa para celebrar la apertura de esa era. Las sonrisas pueblan la cena y las copas se alzan para proponer un brindis a Elizabeth, para su salud, felicidad y la de su marido.

El brindis se abre hacia el pueblo Británico y se universaliza hacia la paz y reconciliación.

Hacia la amistad.

Sláinte!

THE QUEEN EN IRLANDA II

2011-05-18T14:15:00.000+01:00

El despliegue policial es inmenso. Cerca de 10.000 policías, de los 14.000 que hay en Irlanda, se han trasladado a Dublín para ocuparse de la seguridad de la visita real. Pero no sólo en la capital, ayer cuando cogí mi tren hacia el centro desde mi Olimpo en la costa me encontré a una pareja de Gardas sentada a mi derecha: él, de mediana edad con rostro típico de poli irlandés de los que salen en las pelis americanas y ella una señorita rubia muy guapa que me suena de haber visto por ahí de juerga. Pero claro, con coleta y uniforme, se cambia mucho.

- “¿Habían utilizado antes tantos efectivos para un evento en Irlanda?”
- “No, nunca antes. Esto es único.” Me dice él, gesticulando.
- “¿Pues dentro de poco viene Obama, no? Van a estar ustedes busy-busy…”

Ella sonríe ampliamente y él me dice que se va a Alicante a pasar unas vacaciones después de esto.

Me bajo en Connolly Station y veo que el monumento a las víctimas del bombardeo de Dublín y Monagham que comentaba ayer estaba cubierto de nuevos ramos. Talbot Street está exuberante con un sol frontal que llega desde O’Connell Street. Tras saludar a James Joyce veo que en la General Post Office, lugar emblemático de la revuelta de 1916, se prepara una manifestación de repulsa contra el “Imperialismo británico”. No habrá más de cuarenta personas y todas gastan el tipo alternativo: ojeras, melenas y ropa de charity shop: “One-two-three-four-we-dont-want-your-bloody-war!”Queeny-Quenny-Quenny-out-out-out!!”. Una mujer con voz afinada en mítines populistas y eslóganes al sol dirige el coro con gesto de rabia. Hay mas policías que manifestantes y yo me coloco detrás con el garda que les escolta la retaguardia.

Hoy Elizabeth emPieza el día estupendamente, no hay nada como una Guinness para empezar, isn’t it? ”It’s good for you, Lizzie” como diría el slogan. La factoría de la empresa mas importante de Irlanda abrirá sus impresionantes puertas de St James Gate Brewery para dar la bienvenida a La Reina. Es esta una organización tan identificada con Irlanda que incluso comparten el símbolo nacional, el harpa, del que tiene el copyright. Esto es así porque la fundación de Guinnnes (1759) fue anterior a la del Estado Irlandés.

La factoría es un hermoso museo donde se muestra desde la completa elaboración del “black stuff” hasta las diferentes campañas de publicidad que se ha hecho a través de su historia. Elizabeth terminará su visita en el último piso del edificio construido en forma de pinta donde tendrá la ocasión de ver Dublín en su totalidad e incluso de tomarse una pinta gratis, aunque no creo que la sepa tan buena como la que tomó conmigo ayer off the record en un típico irish pub que frecuento.

Seguro que se tomará solo media pinta, anyway, porque tras la visita deberá ir a ver al Primer Ministro, al casi recién elegido “Taoiseach” Enda Kenny en los edificios del Gobierno donde se encuentran los principales departamentos del Estado. Dos antepasados de Elizabeth tienen algo que ver con estos edificios construidos por los british: El rey Eduardo VII puso la primera piedra de su construcción y Jorge V lo inauguró en su visita de 1911.

Tras este agradable mañana, la tarde será especialmente intensa y compleja. Si ayer se mostró respeto en el “Garden of Remembrance” hacia los luchadores de la libertad de Irlanda, hoy se mostrará homenaje a los 49.000 soldados que murieron en la primera guerra mundial. Será en el “War Memorial Garden” rodeados por siete toneladas y media de granito irlandés que simboliza un altar. La nota importante es que cinco miembros de un grupo británico calificado como terrorista por el Home Office (Ulster Defence Association) están invitados oficialmente por el Presidente para asistir.

Sin embargo el punto fuerte de la jornada será sin duda la visita al Croke Park. El tercer estadio más grande de Europa tras Wembley y el Nou Camp es la catedral deportiva que acoge a los juegos gaélicos (futbol y hurling). La importancia de este simbólico sitio reside en que fue el lugar original del tristemente llamado “Bloody Sunday”, ese domingo nefasto en Noviembre de 1920 cuando durante el partido entre Dublín y Tipperary una fracción de la tropa británica (compuesta por soldados con dudoso pasado criminal) disparó a discreción contra el público y jugadores dejando 14 muertos incluyendo al capitán del Tipperary. Acción ejecutada como reacción al asesinato el sábado noche anterior de 14 oficiales de inteligencia británicos por el grupo de los llamados “12 Apóstoles” que lideraba Michael Collins.

El estadio se convirtió así en un icono, otro más, de sufrimiento y homenaje y tuvieron que pasar muchos años hasta abrirse a otros deportes considerados “extranjeros” como el fútbol y el rugby. El punto de inflexión, antes de hoy, sucedió en 2007 en el torneo de rugby de 6 naciones cuando Inglaterra vino a jugar contra Irlanda. Las notas del “God Save the Queen” volvieron a sonar tiempo después ante el silencio de un público que respetó en total silencio los acordes entre recuerdos.

Tras tantas emociones en esta visita donde los muertos están tan presentes como los vivos, Elizabeth tendrá una merecida cena de Estado en el Castillo de Dublín en pleno centro de la ciudad al que asistirá el Prime Minister británico Mr Cameron. A escasa distancia del Trinity College, este castillo del siglo XIII muestra el lugar de los primeros establecimientos de los Celtas en el siglo I.

Cena importante donde Elizabeth, tras dos jornadas hablará.

Muchos oídos están esperando las palabras de Su Majestad que, con su inigualable acento, debe poner una rúbrica importante en este viaje diseñado para ofrecer una nueva imagen de unidad y cooperación entre dos países condenados a entenderse más allá de la Historia.

Como ven la jornada es tan intensa que dejaré a Lizzie descansar esta noche y no tomarnos nuestra última pinta after work.

La tomaremos mañana...

THE QUEEN EN IRLANDA

2011-05-17T13:45:00.000+01:00

Será un día largo y simbólico. Se prevé cielo encapotado mientras se desactivan bombas en Londres, Dublín y Maynooth. Los grupos republicanos intentan acampar en el “Garden of Remembrance”, animan a hacer marchas por el “Dublin Castle” mientras los Garda pasean por la ciudad en parejas comprobando que todo está bien. O’Connell Street aparece tranquilo, cubierto de vallas con restricciones de tráfico ante la mirada altiva de la fila de estatuas de los héroes que han fraguado la revolución Irlandesa.

Ha llegado de verde Esmeralda, tanto sombrero y abrigo a juego con la isla. En su intento por mimetizarse con el paisaje, “Her Royal Highness” ha cubierto por una horas con el color de la esperanza su formación de sangre azul y roja, más en el tono la British Jack Unión.

Han pasado cien años desde la última visita de un monarca británico la isla esmeralda. Era 1911, en los albores de un siglo que apenas había esbozado las catástrofes que le recordarían como el periodo más criminal de la historia humana. Hace cien años, este territorio todavía era parte de Gran Bretaña y la visita del abuelo de la actual Reina, Jorge V tenía un matiz bien distinto a la de hoy.

En estos años se ha asistido a la independencia de una tierra que, habiendo nacido como “Eire” y cantada como “Erin”, se forja en un Tratado como “Estado Libre Irlandés”, se bautiza como “Irlanda” bajo una Constitución hasta que, finalmente, se confirma con el nombre oficial de “República de Irlanda” desde 1949. Una Historia tejida por mártires y héroes que resume una relación sangrienta y difícil entre dos países que nunca se llegaron a entender, ni siquiera a querer.

En ese rosario de matanzas que deja la Historia, hoy precisamente se conmemora uno importante: los bombardeos sin avisar en Dublín y Monagham en 1974 que mostraron la muerte a 34 personas, incluyendo un niño que nunca pudo salir del vientre de su madre. Atentado perpetrado por el grupo paramilitar UFV (Ulster Volunteer Office) acompañado por servicios secretos británicos.

The Queen sabe su historia y una carta le ha sido enviada a Windsor escrita por los familiares de las víctimas mientras que la organización ‘Justice For The Forgotten’ ha pedido al primer ministro Mr Cameron la desclasificación de documentos donde se da luz sobre la investigación del caso.

Talbot Street, la calle donde se produjeron dichos atentados, mantiene un monumento conmemorativo con flores secas en frente de la estación Connolly; es ésta una calle pintoresca de pubs, tiendas varias y sitios de apuestas, donde pasean turistas, gritan alcohólicos y se apresuran ejecutivos. Calle que en las últimas dos semanas se ha decorado con carteles de protesta contra la visita de la monarca y panfletos con caras de mártires de la revolución.

The Queen llegará y tendrá un acto de recuerdo a las víctimas. Será en el “Garden of Remembrance”, el monumento dedicado a la memoria de “todos aquellos que dieron la vida por la causa de la libertad de Irlanda”. A escasas yardas de allí los familiares del bombardeo tendrán su particular recuerdo.

Pero eso será después de la bienvenida. Después de que Elizabeth será recibida por Mary, de tu a tu, de mujer a mujer, Elizabeth Windsor y Mary McAleese compartirán una sonrisa y un apretón de manos, delicado, of course. Juntas tomarán el té y plantarán un roble irlandés en los jardines de la “Irish White House”, el impresionante palacio donde reside la Presidenta de Irlanda.

Cien años después, el país está en quiebra y Mary McAleese no ha dudado en manifestar la relevancia del viaje de la reina, al igual que su Primer Ministro Enda Kenny y Mr Cameron. Es un viaje de unión en un marco de bancarrotas y de unidad, viaje que debe diseñar una nueva relación entre dos países destinados a entenderse y trabajar juntos. Para que esto se haya producido, mucho se debe a la intervención de la anterior presidenta Mary Robinson, primera Jefa de Estado en ir a Gran Bretaña en visita oficial en 1993.

Ms Robinson y Ms Windsor coincidirán de nuevo tras tanto tiempo al terminar la jornada. Será en el Trinity College, donde la anterior Jefa de Estado trabaja actualmente. Allí todos se dejarán deslumbrar por la gran joya que tenemos en la isla: La Palabra reflejada en el “Libro de Kells”, que será mostrado en detalle a la Reina con toda la grandeza iluminada de los cuatro Evangelios en Latín que los monjes produjeron en el siglo IX.

Yo estaré por Grafton Street viendo el ambiente y comprando algún libro. Esperaré a Elizabeth a la salida a ver si tiene un ratillo, darle un beso y si puede llevarla a tomar una pinta al John Mulligan's, lugar imprescindible para entender nuestra ciudad y que me sorprende que no esté en las agendas.

Mañana mas…

ELECCIONES: EL FESTIVAL DE “ESPAVISIÓN”

2011-05-16T14:33:00.000+01:00

Alfred, mi cartero, me hace gestos desde la distancia. Tiene un sobre para mí, un sobre amarillo certificado y me pide que firme y ponga mi nombre en mayúsculas.

- “Ellections in Spain, isn’t it?” me dice con mirada de tipo informado al que no se le escapa detalle.
- “That’s right, Alfred, ellections indeed”, respondo yo con tono de Monday morning.

Había pedido la información desde la embajada hace varias semanas y por fin llega ahora, casi en el último momento ya que, como indican las instrucciones, debe de remitirse antes del… ¡17 de Mayo!
Abro el sobre y extiendo sobre mi mesa las papeletas de los variopintos grupos que se presentan al Poder en Castle & Leon. Aparte de los grandes lobbies de la corrupción institucional (PP$PSOE/PSOE$PP), veo peculiares formaciones como: “Ciudadanos en Blanco” (debe de ser una plataforma para aupar al estrellato al gran estadista Pepiño), diversos partidos comunistas, alianzas internacionalistas, grupetes regionalistas, humanistas varios, falanges en busca de autenticidad y hasta… partidos antitaurinos contra el maltrato animal.

Al separar las papeletas con sorna me da la impresión de que esto es la versión escrita del festival de Eurovisión que hemos padecido en el finde: un grupo de frikis y corruptos se presentan en un macro concierto (pagado por el erario público) que, bajo el nombre de Europa, se ofrece puntualmente a la canalla insistiendo en que es una fiesta superchupyhey y a la que se anima a votar. Competición amañada sin calidad ni gusto donde una cosa está clara: es inútil, cara y gane quien gane, la audiencia siempre pierde y se aburre muchísimo.

Y es que la diferencia entre el festival virtual de los políticos y la sociedad real de individuos (no digan “pueblo”, por favor, ese concepto-trampa cual dialéctica bomba lapa) está alcanzando ya límites de abismo. La clase política se procrea a si misma amparada por el establishment jurídico-real de espaldas a unos ciudadanos cuyos derechos reales están en peligro de extinción. Derechos que varían desde el lugar en que han nacido hasta el diferente “género” (ya no hay sexos) con el que uno decide deambular por este valle de lágrimas. Derechos que contrastan con los de la nueva clase social que, bajo la coartada de “servidores públicos”, se blindan salarios y jubilaciones para tener acceso a facilidades varias.

Esta diferencia se mostró particularmente en el finde. Pues sucedió que, aparte de la metáfora de Eurovisión, muchos de los individuos que aspiran a la libertad fuera de este circo infame estaban en Madrid, con las víctimas, es decir con ellos mismos, con nosotros. Como siempre, en los márgenes de cualquier agenda electoral y aparte de cualquier consigna política. Nadie quiere a las víctimas. Hoy a las de ETA como ayer a las del aceite de colza. Salen mal en las fotos, son incómodos, tan alejados de las sonrisas artificiales de la casta dirigente.

Víctimas que han surgido del uso irresponsable que de la Democracia han hecho estos irresponsables llamados políticos en un sistema nutrido por víctimas de terrorismo y que acepta cien mil muertos al año de seres al que la condición de persona se ha eliminado. Sistema que, entre otras proezas, permite borrar la historia real para canjeada por memoria-virtual-a-digerir-por-ley.

Eso es la democracia española, la “Espavisión” ibérica de frikis y corruptos que tras el día de marras, al igual que tras la victoria de Azerbajan, aparecerán abrazándose con babas de cocodrilo para decir que otro capítulo en la vida nacional comienza.

Un capítulo menos para el final.

“SEVI”: SEVERIANO BALLESTEROS

2011-05-07T23:37:00.000+01:00

- So, you know Severiano Ballesteros...
- Who?
- Severiano Ballesteros...
- Ah “Sevi”, of course!!! just a genius.

El taxista me llevaba al aeropuerto, de esto hace ya cinco años o así, y tras una larga conversación sobre su gran afición al golf me confirmaba su admiración por un hombre, un mito al que llamaba “Sevi”. Me llamó la atención el afecto con el que pronunció el nombre, tanto que me miró a los ojos como para confirmar que lo pronunciaba bien.

No fue la última vez que me encontré con irlandeses e ingleses que, aparte de su afición a la práctica del golf, mencionaban a este hombre con tanto afecto y familiaridad.

“Sevi”, pronunciación anglo de Seve, es un nombre con el que la televisión internacional de BBC, RTE y Sky está poblando continuamente sus informativos. La sonrisa sana y blanquísima del triunfo de un chaval de Santander ganando la Ryder, la chaqueta verde, las fotos que atestiguan la historia, los testimonios de sus colegas de profesión están permanentemente en pantalla en este triste día de Mayo.

De las frases que mas me han impresionado es la que ha pronunciado un presentador de Sky para decir que “hay gente que inspira a otros individuos pero hay muy pocos que inspiran a generaciones enteras”, y este era el caso de “Sevi”. En las escuelas de golf europeas si se pregunta al alumnado sobre su modelo a seguir, el 90% diría “Sevi”, cofirma Colin Montgomerie al hilo del comentario.

En escasas circunstancias da gusto ser español, y hoy es un día de esos, pienso entre lágrimas al ver los informativos. En esta tierra nuestra propiciadora de disgustos donde el fomento de la mediocridad de la masa junto al dominio de la envidia tiende a negar en cualquier ámbito al que sobresale, al que destaca, veo con orgullo propio el reconocimiento y homenaje a este tipo de tíos que dignifican la excelencia en sus dos facetas: los valores y el talento. La buena persona unida al trabajador honesto y brillante que triunfa desde la nada y se convierte en ejemplo para otros, en arquetipo, en modelo.

Me confirmo en que los países brillantes no son aquellos diseñados para fabricar masas cómodas de votantes ni voceras semejantes, sino que son capaces de hacer salir de sus entrañas individuos, hombres triunfadores (públicos o anónimos) que son los que al final salvan al resto con su ejemplo individual de belleza de corazón y éxito en su profesión. Esto es el triunfo.

Me gustaría hacer algún comentario de golf, para añadir algo mas a esta nota rápida, pero no es lo mío, de hecho en este caso es irrelevante.

Solo se que hoy se nos ha ido uno de los nuestros, un hombre cuya estela inspirará comportamientos y estilo.

Gracias, “Sevi”.

LIVERPOOL

2011-05-04T13:21:00.000+01:00

“BEYOND US ONLY SKY”

Un sol de primavera saca brillo a las imponentes letras que introducen un mito. Hemos llegado puntuales en viaje corto y cómodo, apenas sin tiempo para dar una cabezada en un avión y rodeado de aficionados del Everton en camiseta azul, parejas en misión de dirty-weekend y chicas gritonas en pink que van a de hen party.

Bienvenido al “John Lennon” airport de Liverpool.

“BUS 500” – “a ticket to ride”

Un minibús está ya preparado para llevarnos al centro. Cada media hora el Arriva 500 se carga de turistas. El bus está abarrotado y me siento al lado de un individuo con perilla que lee el periódico con las piernas cruzadas en un espacio mínimo.

Decido bajarme cuanto antes y tras 20 minutos aparece el “Albert dock” el grandioso puerto remodelado donde se encuentra el museo de los Beatles, la Tate galery, el museo de esclavitud… una noria gigante al estilo del London Eye escolta el centro de conferencias.

Es muy temprano y no hay turistas, el mar está inmaculado y tranquilo, lo que le permite duplicar el planeta con sus reflejos perfectos, la realidad se me muestra así entera y los ángulos del mundo empiezan a descubrirse ante mi cámara. Los restaurantes empiezan a abrir y una música se escucha desde unos sótanos, me acerco y el rótulo con un nombre icónico para el siglo XX, aparece ante mí.

“BEATLES MUSEUM”

Bajo hacia la leyenda entre paredes que reflejan en blanco y negro los rostros de los “cuatro chicos que cambiaron el mundo”, la música sube al bajar a los sótanos y la guapa asistenta anglo me recibe con una sonrisa tan amplia como su acento. Pago los 12 pounds, me dan los cascos y empiezo el viaje por la biografía de algo más que una banda de rock and roll: infancia pobre en un Liverpool oscuro, lluvioso y proletario, instituto, amistades, guitarras y banjos, la presencia de Elvis, primeros conciertos, The Grapes, Hamburg and… The Cavern!, números unos, tías histéricas, Beatlemanía, América, provocación, quema de discos, psicodelia, suicidio del manager, drogas, música experimental, meditación trascendental, Yoko Ono, ruptura, muerte, royalties, leyenda. Del barrio a la inmortalidad pasando por un submarino amarillo con unos pocos acordes y letras pegadizas. No se puede llegar a mas. Well done!

Al final la música se calma y el espacio se ensancha en blanco utópico donde un piano solitario con foto y guitarra nos enseña el “Imagine”, ese limbo soñado por una generación idealista y flipada con sobredosis en un alma en el que han dejado de creer.

Tras la experiencia hay que tomar un capuccino y un paninni. Esto no ha hecho más que empezar.

WALKING THE TOWN

El sol empieza a calentar como si estuviéramos en la Europa en bancarrota y el blanco de los edificios de la esquina Canadiense aparecen pulcros contrastando con un mar que empieza a despertar. En su interior la ciudad va adquiriendo su aspecto victoriano y me acerco a saludar a The Queen en su templete y a Wellington en su pedestal. Es un centro parecido al de Manchester en el que si te despistas terminas inmerso en estos templos que el capitalismo ha construido en medio de las ciudades con sus escaleras mecánicas, posters de grandes firmas y ráfagas de olores que mezclan el perfume de moda con la marihuana que se fuma el pringao que acaba de pasar en frente. El hombre orquesta pide dinero con la bandera británica y jóvenes madres sin maquillaje, coleta y chándal pasean a sus hambrientos bebés delante y a sus resacosos chorbos detrás hacia la siguiente tienda.

EL TRIANGULO DE LAS BERMUDAS

Me alejo de la multitud inmediatamente y pregunto a una anglo pelirroja donde está la catedral.

- “Which one, there’s two, you see?” Me dice sonriendo.

- “Well, I want to see both”

Manteniendo su sonrisa a juego con la simétrica delicadeza de su rostro y mientras el sol se refleja en su pelo alborotado donde apenas una brisa juguetea con sus rizos efervescentes me dice que suba la colina, que vea la Iglesia de St Luke, y que siga hacia Hope St, maravillosa calle que, en simbolismo de nombre, une las dos catedrales que se miran la una a la otra. Católicos y Protestantes face-to-face.

Allí voy.

ST LUKE: “La iglesia bombardeada”

Subo la colina con mi mochila a cuestas bajo un sol que se ha crecido a medida que avanza el día, paro a respirar hondo cuando una música del miserere de Allegri se asoma a mi encuentro. Enfrente de mí una iglesia en clave de gótico florido preside la calle. Me acerco, la música se va elevando y veo que tras la fachada imponente del templo se asoman grietas cada vez más grandes. Tan grandes que una vez que estoy de frente veo que su interior está totalmente destruido.

A la puerta el grupo de mendigos de Veridiana venden cuadros, un hombre desdentado me da la mano y otro habla consigo mismo.

Me acerco a la entrada en ruinas donde un tipo que parece artista con su aspecto anémico y su coleta de pelo blanco me sonríe e invita a pasar al recinto. Es una iglesia bombardeada por los alemanes durante la guerra y mantenida en el corazón de Liverpool como testimonio a los caídos.

En el interior la hierba crece arbitraria entre obras posmodernas, curiosos y artistas despreocupados. Hay farolillos chinos, huele a incienso chusco y macetas de flores adornan una pila bautismal.

METROPOLITAN CATHEDRAL

Sigo, se acaba la colina y comienzan las escaleras, infinitas, verticales, un ascenso a un cielo amurallado con una pared blanquísima de la que se sostienen cuatro campanas distintas. Esto es el catolicismo, indeed. El interior es circular y un azul de cielo anglocatólico se reflejado a ambos lados del altar. La cúpula aparece inalcanzable por lo que me dirijo a la cripta donde los arcos mantienen la temperatura de la tierra y las custodias.

THE ANGLICAN CATHEDRAL

En las iglesias protestantes uno siempre llega a tiempo de tomar el té. No se como lo hago pero siempre llego en ese momento justo en que todo el mundo charla animadamente sobre el locuaz sermón del Padre McKenzie y la Señorita Marple discute con sus amigas sobre la próxima convención. Un neón con una frase de amor en fucsia preside bajo cristaleras la catedral más grande de Inglaterra. Voy a la tienda que está debajo del café donde venden teología, cruces africanas, tazas de los Beatles, mapas del centro y libros de autoayuda cristiana donde una chica rubia con sonrisa de felicidad de entusiasmo forzado nos explica el inmediatísimo poder de la oración si lo mezclas con positive thinking y alguna técnica de yoga.

Enough.

THE CAVERN

Del Cielo a la Tierra en cien metros tras pasar por el barrio donde Los Beatles dominan. Las calles se estrechan y la música cambia:

- “esta es la auténtica “The Cavern” o la que está en frente?"

“This is the one indeed” me dice con seguridad el portero, pago 1 pound y bajo tres pisos rodeado de fotos y carteles de los chavales melenudos. La música se hace alta, en este pub tocan música en vivo todos los días del año y un irlandés con su guitarra entona “back to the USSR”.

Si, este es el sitio, un claustro distinto, una caverna de rock & roll diseñada como la original que se encontraba apenas unos metros en la misma calle y fue destruida. Entro en el ambiente, me tomo mi(s) pinta(s) acompasado por las letras de canciones que ya son leyenda, canciones de tres acordes y letras simplísimas que consiguieron hipnotizar a una generación, cambiar la época, forzar las nuevas coordenadas del viejo mundo. Aquí empezaron los modernos flautistas de Hamelin pare que, en clave acústica, guiaran billones de oídos hacia el espasmo de un Limbo gritón.

EL HOTEL

El centro se empieza a colapsar, las bandas de “hen parties” con su griterío alcohólico van arrasando el centro, los pubs arden de pintas y las hamburgueserías y kebabs nutren las (in)digestiones. Es Saturday night, la policía toma posiciones y pregunto a una guapa policewoman dónde está mi hotel. Es una mujer con acento tan amplio como su sonrisa, toda una Bobby que me pregunta que me parece la ciudad y dónde vivo. “Ah Dublin is great too!”

TATE GALLERY

Tras el deprimente trabajo de los chicos posmos que se dicen artistas por fin me observa la langosta de Dalí sobre el teléfono antiguo, surrrrrrrealiiiiiiiiiiiiiismo!! Mientras Dalí resucita la personalidad de una langosta poniéndola en un teléfono, Picasso mata a una mujer haciéndola llorar como un monstruo, esa es la diferencia: arte-de-la-vida, arte-de-la-muerte. La guinda de nuevo la pone Don Salvador y su “canibalismo otoñal 1936”, here we go! La eterna guerra civil española como un acto caníbal.

Lúcido, brillante y horrible.

AEROPUERTO: GEORGE HARRISON

Se acaba el viaje, ese recorrer una vida entera en pocas horas llenándose de vida, de otras vidas, de otras épocas, una sobredosis de realidad en estado puro, la forma mas rápida de aprender y conocerse. El aeropuerto está crepuscular, tomo mi bitter al lado de mi cámara donde reposa lo que veo y cómo lo veo. Viajantes cansados tras un finde de fiesta muestran sus rostros deshidratados esperando la llamada metálica que les devuelva a la rutina y su vacío organizado.

Un rostro me mira fijamente desde la pared, es George Harrison con ceño fruncido de reflexión: “Si, somos los Beatles, no? Tenemos todo el dinero imaginable, no? También conquistamos la fama, verdad? Pero eso no es amor, ni salud, ni paz interior, isn’t it?”

Of course, George, of course. Cheers mate.

PROCESIÓN EN VALLADOLID: AL ENCUENTRO…

2011-04-20T10:21:00.000+01:00

(Este año no podré estar ahí hasta el viernes, pero un Día como hoy no quiero dejar de reflejar mi recuerdo de otras tardes)

Acompaño a la Señora hasta la cita con su hijo. Está preciosa y quisiera sacar muchas fotos. Pero mi flash no da suficiente luz y por mucho que lo intento el color sale bastante difuminado. Hay mucha gente en el camino y veo caras conocidas, facciones que me resultan familiares, de toda la vida, de otras vidas… El pavimento respira incienso y hay una brisa cada vez más fresca.

No me gusta ver sufrir a las madres. Las lágrimas de la madre y el gesto de dolor se clavan como aquellos puñales que acompañan a la Señora en su trono. Sobre todo cuando la causa de ese dolor y sufrimiento viene por los proyectos personales de los hijos. Estos hijos valentones que ya bailan inquietos en el claustro materno y salen disparados a romperse la crisma por el mundo. En este caso el golpe rompió la Historia y abrió los sentidos, es cierto. Pero no puedo dejar de pensar que las madres siempre se terminan esculpiendo en cicatrices.

La Señora está preciosa. Hay muchas formas de sufrir, muchas formas de llorar. Y la estética, la coraza artística del madero policromado trasmite una verdad que asusta. Yo he visto llorar a muchas mujeres, y todos los llantos eran distintos. Claro está que no eran mi madre. El llanto de la madre desangra y no se puede analizar, solo se sufre y se trata de borrarlo como sea. Las otras lágrimas normalmente terminan en un soneto.

La observo de nuevo, cada poco porque creo que se va a quedar fría. Hace una brisa de incienso castellano que hiela todo. Pero me parece que la Señora no siente el frío.

Sus facciones son mesetarias, sus manos son poderosas, grandes. Dicen que sus pies, aunque no podamos verlos, son también mayúsculos. De ahí el apodo primero que la pusieron. Es una mujer con facciones de pueblo, de los pueblos que tenemos en la meseta. La madre acogedora, protectora, humilde y grandiosa, de las de antes, of course (bueno, maybe). Aquellas herederas directas de la tierra que han sido capaces de sostener a una raza loca y macho, visionaria y con delirios para quedarse con muchas cicatrices y algún beso. Hoy en día, pienso, sería una pobre maruja a los ojos de nuestro mundo perfecto de Super-women.

La Mesetaria se mece al compás de la banda. Una gran banda que interpreta acordes graves que nos hacen caminar a todos en una danza conjunta de incienso y silencio, mucho silencio. El perfume se expande y nos encaminamos por la calle donde al fondo se ve la silueta del hijo.

La sigo mirando y empiezo a rezar. Y rezo como si hablara a mi madre, es decir con ese cariño entrañable y egoísta que empieza y termina en Yo, yo, yo. La técnica “oración de petición” me absorbe hasta que me doy cuenta que mis plegarias empiezan a hacer temblar algún mandamiento. Vuelvo a mirarla y lo dejo. Me da la impresión de que cuanto más pido, más me limito y encima aburro (hasta yo me aburro). Por fin salgo de mi autismo entusiasta y pienso en “los demás”, en el mítico prójimo, y la oración se empieza a expandir con más alegría, con más peso. Y se expande como una brisa jovial en el alegre bosque de los árboles genealógicos y troncos asociados. Es como darse la paz en la iglesia, siempre a los mismos, siempre a los amigos. A partir de ahí, no veo al prójimo tan claro y la brisa cariñosa de buenas intenciones se atasca en un vientecillo abstracto de amor universal hacia el resto de la Humanidad, “besitos-para-todos”. Mi atención se para en algún prójimo en especial, frunzo el ceño y se me atraganta la plegaria. Eso no es forma de rezar, claro. Lo dejo también y la miro de soslayo.

Respiro hondo, un poco nervioso y pongo atención por fin a la oración. A la oración por la oración. No pido, solo vocalizo las palabras eternas hasta que un eco resuena en algún lugar de las cavernas de mi ser: “…Hágase TU voluntad…”. Si, la voluntad, buen tema, a nosotros, hombres de voluntad que nos vestimos de guerreros líricos a la primera oportunidad para explicar una gloria que no viene, a nosotros, que con dos libros y cuatro besos dados por el mundo nos ponemos a cantar con engolamiento en la voz rancheras autosatisfechas. Si, la voluntad. “Me doy cuenta que no he dejado mucho sitio para la voluntad Tuya, I’m afraid”, digo sin mirarla. Me asalta la frase de Cohen, “there is a crack in everything, that’s how the Light gets in”. “No hay crack in my Will, darling, vocalizo con exceso de confianza” (las madres entienden eso).

Y la escolto (yo la escolto?) y mi coraza de voluntad, proyecto, victorias se desmorona a cada zancada en este paseo eterno de apenas cien metros. El guerrero está desarmado por un espíritu madre vestido de tronco policromado mientras mi 1.90m de “vida” se queda pétreo e inmóvil, ya sin discurso, ni bullshit.

La Mesetaria no tiene frío, soy yo el que está empezando a estornudar. La silueta del Hijo aparece ya en la plaza. La miro de frente, por última vez. La pido que interceda, “Abogada nuestra…” y mientras pienso lo guapa que está, me aparto silenciosamente del camino para no interrumpir la cita con su Hijo.

ICTUS ABROAD – CON CARIÑO A SILVIA ABASCAL

2011-04-15T09:41:00.000+01:00

(hace muchos años ya…)

Tintín viaja al Tíbet. Antes de empezar su aventura me empiezo a sentir cansado de nuevo. “Luego vuelvo”, me despido dejando el libro en la mesilla. Miro por la ventana y el cielo resplandeciente se hace visible a través de un cristal sucio entre osos de peluche, flores y la implacable máquina del suero. Al fondo, el sol ilumina poderoso ese espacio del mundo que va desde el infinito hasta la pared de ladrillos que custodia mi Realidad. Ese espacio donde imagino a muchachas en flor retoñando entre risas y a la Vida desarrollándose entre ilusiones.

Me vuelvo hacia mi Realidad de tonos pardos enmarcada en cortinas pálidas donde el tiempo se hace eterno-retorno dejándose medir por gotas de suero a ritmo de tedio en mi brazo amoratado. La sonrisa de Gillian viene para tomarme la tensión y sacarme mas sangre. Cierro los ojos porque me mareo y empiezo a ver imágenes intensas.
…
- “Talk to me, talk to me!”

Hay ambulancias en la noche y una mano de diosa de ébano me guía hacia la calle. Voy torcido, confuso y en zapatillas a cuadros preocupado por los míos. Mi habla suena a ladrido de perro callejero y herido entre lágrimas de susto. Rostros fijos me dicen que dirija el dedo desde la nariz hasta un pulgar que se diluye confuso en el horizonte. Me pierdo en el camino.

- “Talk to me!”

Mi sonrisa se esconde en una mueca y toco la mano de mi ángel de la guarda mientras trato de respirar hondo.
…

Hay que llamar a casa pero sigo sin voz. Sueno en A Minor-cacofónico-ininteligible. Sueno a instrumento acabado y roto. Mando mensajes a España muy despacio hasta que otro ángel llama lloroso y urgente para mentir diciendo que se me entiende muy bien y que ya vienen a verme.

Hay siete compañeros en la habitación y sonríen al ver mis flores. Van a llegar los míos y les voy a recibir con dignidad, pijama y suero. Con barba y ojeras. Antes me miro el rostro en el espejo y por revelación comienzo a entender la obra de Picasso. Soy un boceto de curvas torpes y ojos variables. Soy un diseño abstracto y mudo.

“Pruebas, hay que hacer más pruebas”. No se ve nada. No aparece nada.

No hay nada.

Me hacen poner medias blancas y un camisón ridículo y me vuelvo surrealista y cómico. Me acuesto en la cama y ésta adquiere movimiento haciendo camino hacia la planta baja. Paso entre caminos rectangulares, abriéndome paso entre facciones asimétricas y tristes. Me recibe un sonriente enfermero filipino que naturalmente no habla español y comentamos brevemente los zapatos de Imelda Marcos. Me acoplo en una mesa tamaño féretro cubierta en sábana blanca. A mi izquierda hay cuatro televisiones donde va a aparecer mi cerebro tras los anuncios. La ingle se despierta anestesiada entre pinchazos mientras parte de mi cuerpo cambia de temperatura a intervalos sin compás fijo. Se abre la emisión y el campo de mi cerebro muestra un conjunto de venas que bailan en un fuego de pasión fría y hermosa la música celestial del pensamiento. Me fijo para intentar ver mis secretos e intimidades, mis ideas y mi rabia.

Pero no puedo ver más porque la camilla me mueve hacia el interior de un espacio hueco entre sonidos de órgano posmoderno hasta que una pantalla blanca aparece sobre mis ojos.

Y rezo

DE LA MEMORIA HISTÓRICA HACIA EL ASALTO DEL PRESENTE

2011-04-14T09:33:00.000+01:00

Encaráis el asalto de la Historia

esnifando mentiras con rencores;

y alucinando en sueños tricolores

sometéis la Razón a vuestra gloria.

Provocáis a los Cielos con euforia,

ventilando cerebros con hedores:

tierra fértil de horror y de tumores

sembrasteis en sus surcos -De Memoria-

Y os erigís los Reyes del presente,

de un ayer y de un venir, elegidos,

por la amnesia de un Pueblo decadente.

Y con chusma de muchos apellidos

compartís Trono con risa insolente

haciendo de las víctimas, vencidos.

Adiós Elizabeth: Un Mito en enaguas

2011-03-24T13:51:00.000Z

La recuerdo en enaguas en una casa del sur. La veo pequeñita, con curvas; su rostro simétrico apenas mostraba unas gotas de brillo, sudor de diosa, producido por el calor asfixiante de un sueño americano en Texas. La ignoraba un marido reprimido y en pijama que, con la ayuda de una muleta, buscaba licores con la mirada perdida. Mientras ella anhelaba una respuesta, él esperaba el click que cambia el canal de las conciencias para saltar, de nuevo, desde la insoportable realidad hasta la brevedad inmensa de los paraísos artificiales. ¡Pobre princesita en una casa inmensa, cárcel de roble, monumento al triunfo, prisión de dinastías, rodeada de niños hiperactivos y anglos que vienen a felicitar a un abuelo gritón y millonario para empezar a gestionar la herencia!

Yo ya la conocía de antes. Allá entre un grupo de mujercitas bajo la nieve se me presentó con su simétrica sonrisa y el áurea de una presencia que hacía de ella una mujer distinta, ni la más guapa ni la más exuberante, simplemente la presunción de una chica guapa que iba para Diva bajita y cuyos ojos estaban destinados a irradiar vida en tecnicolor.

De Mujercita pasó a Dama en el paseo fucsia de Hollywood en los 50 entre “Gigantes” explotando en Diva vestida de egipcia en un film histórico donde lo más importante sucedía entre escenas y bastidores. La pasión se produjo, la productora quebró y la industria empezó a entender el cine de otra manera.

Yo, sin embargo, siempre la preferí mujer diseñada por el maestro Tennessee, revelándose de nuevo en “Boom”, vestida de azul en una torre de marfil blanquísima y a su medida esperando entre cócteles y píldoras a un Burton locuaz y vividor que escalaba acantilados.

Mr. Burton la conquistó y reconquistó, of course, y les volví a ver un poco más tarde bajo un bosque lácteo al compás de la poesía de Dylan Thomas en un Gales de pescadores, entierros, fantasmas y realismo mágico.

Dicen que casó muchas veces, que es como no casarse ninguna, que apadrinaba chicos guapos sin sexo y que quizá la amaron sólo una vez. No sé. A mí del Olimpo del celuloide para acá no me interesa nada, yo me muevo desde la leyenda que se forja de la pantalla hacia el mito que perdura siempre.

Y solo sé que la vi amar y odiar como se aman y odian los supervivientes y frustrados bajo la batuta maestra de Albee en la sinfonía magistral llamada “Quien teme a Virginia Wolf”, donde dos soledades unidas hacen de una biografía inventada la base que sostiene una vida falsa y la razón de existir. Dos soledades unidas que sobreviven su fracaso entre hijos invisibles y sueños regados de alcohol con el ansia de intentar reventar juntos cuando los primeros rayos de luz de la mañana atraviesen las cortinas del dormitorio, se filtren por las hendiduras de maltratadas neuronas con resaca y dejen pasar esa lucidez mortal que, cual hilo sutil lleven a la muerte compartida.

Se ha ido, la Diva acaba y el Mito comienza. Esta noche leeré a mi amigo Dylan Thomas describirme el bosque lácteo que, entre mi jardín y la luna, contiene a un Mito en enaguas colocándose las medias en las alturas de los techos calientes e infinitos del Olimpo.

Buenas noches, Diva.

11-M ZP: El dia de la Infamia

2011-03-11T09:34:00.000Z

Por trenes con ronquera agonizante

Nacisteis al Poder bien escoltado.

De aquel saqueo de cuerpos sois gestado

Cual Macbeth posmoderno y aberrante.

¡Veloz un nuevo tren surgió acuciante!

Soberbio e inspirado por tus hados.

De Atocha a Guadalete bien armado

Con cargas de odio y faz amenazante.

Trovadores recitan ya tu gloria

Cantando tu conquista del pasado

Que atrapaste con mitos y “Memoria”.

Mas tu amnesia se deshará en la Historia

Cuando apague tu rostro iluminado

Cediéndote una triste palmatoria.

La España de JC I "La Fiesta continúa: 20-D / 23-F / 11-M… (¿?)"

2011-02-25T13:17:00.000Z

Se acaba la semana donde el protagonismo patrio ha recaído en la conmemoración del ya mítico 23F. Fecha elevada a los “altares” mágicos del régimen y de la que todo el mundo discute mencionando tramas, secretos, elefantes blancos, generales grises, escaños, balas, quien se tiró al suelo, quien no…

A la cabeza del fiestorro, el Representante de la Casa de Borbón en España, popularmente conocido como “elrey”, ya saben, campechano, rompedor de protocolos, simpaticote, ocurrente y siempre con ese gesto de vulgaridad puntual que tanto sabe apreciar la canalla llamada “Pueblo”. Grupo este llena de complejos inferiores y envidias superiores presto a excitarse para recibir una transfusión de sangre azul. Decía el Representante que está(mos) mejor que hace 30 años. Su clan desde luego sí, of course, ya ves, tras siglos coqueteando con la endogamia y la bancarrota se encuentra con un trono de un país emergente y ordenado (allá en el siglo XX) del que se podía esperar todo. Trono que se otorga tras jurar unos Principios Fundamentales a los que enseguida queda sin fundamento (de la ley a la ley y me llevo tres…). Tribu que llegó con una mano delante y otra detrás y que desde luego supo aprovechar este neocapitalismo hispano de facturación sociata que, entre Solchagas y gente más guapa con acento pijo de socialistas-istos, cantaban el mantra aquel que “en España uno se puede forrar de un día para otro”. Dinerillo amasado entre Colones, Albertos, Rosas… y una larga lista de chicos listos crecidos al cobijo de la democracia y que se mueven bien entre chironas y jets siempre al borde del sistema, en fuera de juego o en-línea.

El Representante está bien, indeed, y justo es que lo reconozca en este día donde él fue el Rey… del mambo.

Jornada histórica que con merecimiento forma parte de esas fiestas laicas de cifras&letras que conforman el nuevo santoral laico ibérico y que destacamos las siguientes: 20-D/23-F/11F.

El 20-D puso fin a la vida del Almirante Carrero por el Terrorismo. Fecha en que tanto azules como rojos como morados y multicolores coinciden como auténtico inicio de la fiestorra llamada Transición que nos iba a llevar al comienzo del fin. Se celebró el 20-D con amnistías, claro, de bien nacido… pero sucede que esto de matar es fácil de empezar pero difícil de acabar, y tras Carrero siguieron un fila de nucas españolas a las que no se ha podido blindar en estos lustros. Daños colaterales, never mind. En este contexto el 23-F culmina la Transición-con-corona con música de Movida dando paso al primer “movimiento “socialista, otorga excusa para desmantelar el ejército de generales incómodos con bigotillo para convertirse en alegre ONG y la Clase Política se convierte en el referente moral-legal-ejecutivo-superguay. O sea todo. La tercera fecha es el 11-M donde el Terrorismo vuelve a marcar la pauta y entra el segundo “movimiento” del PSOE entre terroristas suicidas, ETA-SI-ETA-NO-ETA-me-gusta-me-la-como-yo y la chusma llamada “Pueblo” como siempre bailando al son de la radio de moda en manifas tipo orgullo guey.

Conviene orientarse bien y no perderse en este circo de cifras&letras, entre estos tres parámetros se ha forjado un proyecto político que ampara el Representante, dos núcleos de corrupción (PP-PSOE) amparados por las tribus regionales (Nacionalistas) y con el grupo ETA al que se busca una salida como sea entre amnistías, negociaciones, mitras blancas y guerras sucias.

Y así vemos al Representante vagar en órbita entre el cielo y la tierra, mientras un visionario con cejas múltiples preside un consejo de ministros paritario que ampara un territorio asimétrico donde ciudadanos del mismo país se encuentran con diferentes derechos y obligaciones por nacer en diferentes territorios. La casta política goza de jubilación blindada y se divierte representando un Babel posmoderno en un Senado que nunca sirvió para nada.

La guinda de todo esto son el genocidio legal de los 100,000 niños muertos al año por aborto, pero eso ya ni se toca porque está amparado por un derecho y punto, joder.

Si, debemos de estar mejor. Enhorabuena a todos.

SAN VALENTIN...

2011-02-14T14:25:00.000Z

Hoy es el día de San Valentín aunque aquí en la isla ya se ha celebrado con creces “on-the-rocks” este pasado fin de semana. Es ésta una celebración trata de romper la depresión post-Navideña producida en el patético Enero para abrir un boquete de ilusiones color fucsia a partir de la manipulación forzada de dos elementos: el nombre de un Santo y la palabra Amor.

Con esto de La Modernidad aprendimos que la verdad ya no se descubre sino que se hace y es objeto de mercadería. Y con la verdad todo lo demás, of course, especialmente esa cosa tan misteriosa llamada Amor (lo que mueve el sol y las estrellas, ya saben). El Marxismo de Marx al “demostrar científicamente” que la Verdad se forja en una dialéctica manufacturada que desemboca en utopías relucientes dio paso a la sublimación de hacer-el-amor que puede desembocar, con suerte, en utopías múltiples. Sin embargo a mi mente limitada esto de hacer-el-amor siempre le ha resultado un concepto bastante confuso, como que algo de la frase no encajaba.

Otro Marxismo mas perfeccionado, el de Groucho, me aclaró las cosas con esa lucidez genial que tienen los surrealistas con gracia cuando dijo: “Por qué lo llaman amor cuando quieren decir sexo?”. Here we go! Esto nos parece mas acertado ya que a las cosas conviene llamarlas por su nombre.

En las calles de la capital de Erín hemos paseado con sorpresa durante dos semanas ante todo un dispositivo comercial que mezclaba el nombre del Santo Valentín con una mezcla barroca de corazoncitos chillones, eslóganes poco originales y una serie de lencerías y objetos extraños (cuanto menos) que se sugieren como herramientas alegres que aspiran a manufacturar el Amor.

Un taxi driver me dijo el año pasado que es un día incómodo porque, a pesar del incremento de negocio, es muy desagradable aguantar toda la cantidad de discusiones que las parejas tienen. De hecho es un día propicio para las rupturas. No es de extrañar con tanto trajín. Eso de celebrar la felicidad (otro producto del mercado) por ley siempre nos pilla a contrapié. La chica llega con todas sus instrucciones aprendidas en la revista de turno, envuelta en ilusiones-con-puntilla oliendo a deseo-número-14 y espera oír, poor little thing, cosas que nunca ha escuchado. El chaval, por otro lado, quiere tomar unas pintas, pasar en buen rato y si puede ver el rugby, pues plan perfecto.

En tal contexto, el choque se produce a partir de la sexta pinta (para él) y el tercer cocktail (para ella). En el punto crucial donde las neuronas se empiezan a adquirir una clarividencia provocada por el fantasma de la deshidratación que hace que el lenguaje se suelte en clave de máquina de la verdad con acento pastoso. La Verdad entonces ya no se hace sino que se encuentra, se expulsa y acaba la fiesta explotando los globitos fucsia al mismo instante que las promesas que nunca existieron se desvanecen. A ella se la ve paseando con morro mientras el tío aguanta el temporal y se frota la frente para decir que ha tenido una semana chunga sugiriendo con voz entrecortada que vayan a tomar otra pinta.

Yo, como siempre he celebrado todo mucho y bien, lo recuerdo como una jornada con cariño donde entre regalos y champán uno se esperaba que a los postres iba a ser sometido a preguntas que no podía responder.

Never mind, mañana será otro día, como dijo Scarlett.

MARIA SCHNEIDER: JUGUETE ROTO A RITMO DE TANGO

2011-02-04T16:51:00.000Z

Leo que María Schneider ha fallecido. Tenía tan sólo 58 años de edad y entró en la historia del cine por su papel de amante de Brando en la mítica obra “El último tango en París”.

“El último tango” provocó escándalo en su estreno en el año 1972, fue prohibida en algunos países, censurada en todos y siempre se cuenta la anécdota de las caravanas de españoles que cruzaban la frontera para verla en Perpignan, junto a otras películas a las que se calificaba como “eróticas”.

Describir esta película como “erótica” es simplemente no describirla. Es ésta una historia que comienza con una blasfemia y termina en muerte para desarrollar entre medias y con maestría el vacío donde un sexo trastornado se configura como única vía de comunicación de los protagonistas. La idea sale del director Bernardo Bertolucci y se plasma con la ayuda de tres artistas: el pintor Francis Bacon, el músico gato Barbieri y el actor Marlon Brando.

La Schneider se nos aparece en el medio de esta odisea pesadilla posando como una chica de 19 años con cabello rizado cubierto por un sombrero de flores flipadas-por-hippies; sus ojos expresivos, que apenas han abandonado una adolescencia pequeño-burguesa, brillan en un cuerpo progresista de niña liberada envuelto en un vestido mínimo. Cuerpo éste con curvas, hay que señalar (se ve que en los 70 los profesionales de la homosexualidad no se habían hecho cargo aun de la industria del diseño en su labor de destruir el sexo natural por el género conceptual a base de fomentar anorexia con la idea unisex).

María, así descrita, es un prototipo de una mujer diseñada en los laboratorios de la ideología moderna que, aunque lleva muchos siglos avanzando, se hace estética tras los 50. María, en este trabajo, es actriz novel que pasea de las manos de dos viejos lobos que saben mucho de las oscuridades de la vida y manejan las luces del arte:

Bertolucci, otro pequeño-burgués refinado que viene de la poesía y de las obsesiones sexuales que se generan en los años de la llamada revolución sexual, amigo personal de Passolini, aquel que dijo agudamente que la “libertad sexual había provocado mas agresividad que felicidad”.

Y Brando. De Brando es mejor no decir mucho porque habría que escribir un libro, o dos, o más. Él es el protagonista del film y la obra ya solo estaría salvada por la fotografía de los perfiles de sombra de Brando que luego sublimaría Coppola en El Padrino.

El cine es un invento que transmite inmediatez, y esta película sintetiza en 120 minutos la fragmentación del hombre moderno, la fisura absoluta que las inmensas heridas de la ideología y la falta de afecto dejan en las personas. La distancia infinita entre los afectos, la comunicación y el sexo que forjan dejan a un hombre mudo y sin raíces que clama “yo no tengo nombre” y “no quiero saber tu nombre” para generar una camada de los lobos esteparios que danzan en órbita ante la insoportable levedad de(l) ser.

La película se compone en dos partes unidas por los colores de Bacon y los acordes de Gato Barbieri: las escenas de sexo y dos monólogos de Brando. Estos últimos son el núcleo duro del filme y que explican el resto.

La carrera cinematográfica de María es inexistente tras este film y hace poco apareció en escena para decir dice que se sintió violada en una escena famosa. Escena ésta improvisada por el cerebro de los artistas fuera de guión el día anterior de rodarla y que Brando justificó como “it’s just a movie, sweetheart”. Lo cierto es que María no quiso volver a quitarse la ropa en ninguna peli, que visitó dos hospitales psiquiátricos para estar con sus amantes-de-género y que dejó que la heroína se encargase de guiar gran parte de su biografía hasta morir de cáncer la semana pasada.

Maria Schneider, descanse en Paz.

MATANZA ENTRE LA NIEVE

2011-01-28T14:50:00.000Z

- “En la casa de LAndrea a las 10. No lleguéis tarde.”
El camino hacia La Parrilla se va blanqueando con un sol de invierno. Es un sol de nieve, un sol existencialista. De esos que salen en las películas de Bergman para iluminar suecos tristes ebrios de vodka y nihilismo. Pero esto no es Suecia. Esto es la Meseta y nosotros estamos contentos, jugamos con la nieve y nos disponemos a matar a un cerdo en casa de LAndrea.

La música de Mocedades mece el coche: “Aire-era-su-nombre-si-me-dijo-la-verdad” y el termómetro marca menos 5.

El teléfono móvil suena para advertirnos:

- “Cuidado por las placas de hielo al final de la cuesta y a la entrada del pueblo”
Sin embargo no hay tanto hielo como se anunciaba. La nieve cruje bajo nuestros pies y vemos a féminas Mesetarias salir de sus casas santiguándose. Se colocan las bufandas con cuidado y dilatan las pupilas mientras pasamos a su lado. El frío se intensifica, es un frío que corta digestiones, pero como no hemos desayunado estamos tranquilos.

- “Muy buenas.”

Repartimos besos a LAndrea y LaLuisaMari y pasamos a saludar a los maestros de ceremonia que gastan mono azul y sonrisa franca. El patio es amplio, la cochinera está al fondo y veo una silla pequeñita de madera para niños. La manguera se ha helado y hacen un pequeño fuego con pajas para intentar sacar el hielo en trozos.

Los inquilinos de la cochinera se levantan recelosos ante nuestra presencia y comienzan a agitarse nerviosos, con su mirada pequeña y rosa, asoman su hocico por la minúscula ranura y alzan su expresión.

Un cuarto hombre aparece por la puerta del corral. Viene casi vestido de astronauta pero en color fosforescente y sin casco. Trae tres cuchillos y tiene los dientes mellados. Nos saludamos.

Me coloco en posición y los maestros se dirigen a la pocilga. Los sonidos se incrementan y ElCharro recoge el gancho que había dejado en la mesa. El altar para el sacrificio está esperando ahora en el centro, madera desnuda, trono que añora energía en acción. El sonido se eleva hasta adoptar un tono trágico y todo se inunda con acordes del instinto y de la muerte, la melodía asimétrica de la supervivencia. La nieve, ignorante y coqueta, cae graciosa sobre el patio.

Los maestros del mono azul lo tienen por fin controlado, el animal lucha y casi escapa en evasión digna, pero termina atrapado y confuso entre una soga y brazos de hombre. Su mirada se oscurece quebrada hacia un horizonte último, obligado por el gancho.

La estocada es certera. El astronauta en un movimiento invisible para mi máquina fotográfica abre el manantial y la vida se explaya en rojo intenso, burbujeante y visceral sobre la cazuela que sostiene LaLuisaMari. Ese flujo de vida y rabia se revuelve diligente con la cuchara.

- “No hay que dejar que se coagule!”

El animal sigue luchando mientras sigue perdiendo sangre. El gancho le obliga a torcer el instinto en los últimos momentos de su biografía y todo es una confusión de pezuñas, manos, ganchos y clicks de cámara. La nieve se sigue posando inadvertida sobre un volcán de sangre y los gemidos de la muerte se confunden con los gritos del esfuerzo.

- “Hasta cuando hay que revolver la sangre?”

- “Hasta que el cerdo muera.”
Y expira la bestia entre la nieve. El gancho se relaja y el músculo se estira. Un cuerpo descansa eterno tras la batalla. Se hace un silencio breve, e intuimos pasar a un ángel raudo recoger un luto anónimo. Se rompe la pausa con gritos de entusiasmo cuando ElMiguel aparece sonriente con la botella del anís.

- “Chupito para todos!”
Nos repartimos vasos y se brinda.

Todo de un trago y vuelta a la tarea. Se retira el cuerpo del altar de madera y el suelo de patio castellano se cubre de pajas. Bien rebozado de naturaleza, el fuego brota redentor para cambiar el aroma. Es un incienso carnal, tostado y purísimo. El patio se convierte en hogar y hasta por un momento nos olvidamos de las temperaturas y de las manos rojas que han perdido sensibilidad con la cámara. El fuego avanza, rodea y barniza a la bestia con tostadez de invierno. Una vez consumido se da la vuelta y se comienza el proceso quedando un todo chamuscado entre la nieve.

- “Límpiale bien las orejas”
El agua se funde con la sangre y los maestros de ceremonias se afanan en la higiene. Nos explican que en algunos sitios se hace con tejas. Estos artistas trabajan con unos maderos que tienen insertados chapas de refresco. Igual da, pues la limpieza es impecable.

El sabio astronauta se convierte en cirujano y los canales se abren ante un sol que reaparece. Los ganchos conquistan el cuerpo del delito y en izado musculoso se erige el trofeo de la carne. Es ya el alimento que se gestionará como oro para los inviernos de la Meseta en llamas.

Todo ha quedado encuadrado en mi cámara y mi mano está congelada con un tono que empieza a ser amoratado. Nos vamos al salón y LaLuisaMari me ofrece un chocolate junto a la estufa de la cáscara de piñón.

- “Ten cuidado porque en unos minutos la estufa te echará de aquí.”
Y tiene razón. Me separo al poco tiempo antes de comenzar a arder. Ribera y torreznos. Chocolate y chupitos. Brindamos por la labor cumplida mientras el cerdo descansa colgado y abierto en un patio mesetario de nieve y pintura blanca.

Antes de irme hago los últimos planos generales del patio y observo que la silla pequeña de madera tiene unas gotas de sangre.

MÁS LEYENDA NEGRA FINANCIADA…

2011-01-18T14:51:00.000Z

Leemos que hemos financiado otra nueva peli a favor de ese lobby llamado “cine español” que se basa (una vez mas) en la visión negativa sobre la historia de España en América.
El echar mierda (excuse my french) sobre nuestra historia ha sido todo un filón de riqueza para este mercado de la cultura que gestiona el Nuevo Estado. Capítulos de la historia como Franco y el Descubrimiento han sido dos de los principales motivos inspiradores de una generación poco inspirada compuesta por niños-bien-subvencionados-que-hacen-cine y que se autocoronan sin rubor como intelectuales&artistas. La utilidad de sus productos sirve para arrojar bilis sobre los contemporáneos que opinan distinto de ellos justificando sus opiniones a través de la manipulación histórica haciendo de la “history… a whore” como diría mi compadre Seamus.

Aparte de la ausencia absoluta de imaginación que demuestran en cada trabajo, uno no deja de asombrarse como este grupo mimado que exige en apariencia un discurso de comprensión, tolerancia, solidaridad… se atreve sin ningún tipo de rubor a juzgar estrictamente la historia y, naturalmente, declararla culpable. Todo el relativismo en la opinión que esta chusma demanda en sus ideas se torna integrismo radical cuando ellos definen la realidad: así la historia (especialmente la española) es tratada radicalmente en tono negativo y solo se deja una puerta a la esperanza en lo-que-pudiera-haber-sido. Es decir, se celebran las derrotas condenando las victorias (lo que nos ha hecho llegar hasta aquí, por cierto) para así reinventar el pasado en clave de ficción -como nos advirtiera Orwell - adueñándose conceptualmente del presente y así diseñar un futuro que nos llevará a eso que se llama Utopía (no-lugar) que no se sabe lo que es pero que suena d’abuti (aunque en su camino las cunetas y los contenedores apilen humanos destrozados).

Dice la directora de este último producto que ella no aspira a dar lecciones de nada y que su película se mueve entre “los grises”. Típica retórica progre con trampa (valga la redundancia) que no puede ocultar lo de siempre: el mensaje de que los Conquistadores Españoles fueron unos criminales que eliminaron al Buen Salvaje que habitaba feliz en sus selvas. En fin, Rousseau de nuevo sin haberlo leído, no? Sin entrar en que curiosamente no parece que elimináramos a todos los “Buenos salvajes” - a diferencia de otros imperios, podemos seguir viendo razas puras y mestizos en todas partes del continente- vemos que no interesa el análisis crítico de la historia. Interesa el lugar común, las frases hechas, los prejuicios de siempre y los valores que de ello se generan. Ideología pura y dura envuelta en el sentimentalismo chocho para que el personal lo digiera sin problemas.

Frente a este film y semejantes, yo sugeriría una versión distinta que realizó ese personaje oscuro, autodestructivo y complejo que se llama Mel Gibson. Gran director que, a la contra, nos ha regalado su “Apocalypto”, un interesante documento que muestra que el Buen Salvaje no es más que un mito de la modernidad y que allá en el siglo XV (de nuestra era, ojo) se seguían haciendo sacrificios humanos por unas razas inmersas en el atraso. Esta peli indignó a los getas de turno pero nadie demostró que aquello era falso. Salieron todos en copetín a llamar alcohólico y maltratador a Gibson (que quizá lo sea, pero ellos siempre tiran la primera piedra) y así mediante la descalificación no tocar el problema de fondo.

En fin, negocio seguro de nuevo: subvención amarrada y aunque la peli no funcione en taquilla no pasará nada, se la darán unos premios para que siga la farsa y punto.

QUERIDOS REYES MAGOS

2011-01-04T23:17:00.000Z

Queridos Reyes Magos,

Como ven, he cambiado mi nombre. En estos ámbitos soy conocido como "Estimado McMurphy", que es como me llaman mis ilustres y nuevos amiguitos. Ya ven con título y todo.

Hacía tiempo que no les escribía, muchísimo tiempo. Sin embargo estoy seguro de que se acuerdan de esa última carta que les mandé ¿verdad? Era muy corta y decía: "quiero que me traigan lo que ustedes quieran". Siempre tan educado, aunque no esté bien que yo lo diga. Seguro que estaría mi tía por ahí dictándomela, ahora se lo confieso.

¡Cuánto tiempo hace de esa carta! Ustedes acertaron, como siempre. Ese año y todos. Los regalos que me trajeron eran fabulosos. Me alegré muchísimo al saber que teníamos gustos tan similares. Fíjense majestades: hace un tiempo escribí un artículo que se llamaba "Juegos" que era un repaso por mi infancia a través de mis juguetes. ¡Se pueden creer que la inmensísima mayoría de aquellos juegos que menciono venían de sus sacos! Si, si, como se lo digo. Aquellos juegos me hicieron muy feliz, casi tanto como la espera tensa cada noche del día cinco mientras yo estaba en casa mordiéndome las uñas hasta que mi padre decía: ¡¡llegaron!! Porque el caso es que ustedes siempre tuvieron el detalle de llegar bastante pronto, a las 12 en punto de la noche. Veníamos apenas de la cabalgata llenos de dulces y sueños, yo no podía probar bocado de la cena hasta que de repente sonaban aquellos ruidos de los camellos en la habitación de al lado y decía mi madre y mi abuelo Lolo: ¡ssssssshh! que creo que están llegando!. Mi padre y mis tíos salían a saludar y de repente me decían: ¡mira, mira!

Y la habitación se llenaba de magia y aroma de sueños mientras la mesa aparecía repleta de aquellas cajas tan grandes y con tantos colores.

¡Ah, que noches me han dado ustedes! Y siempre con ese detalle de traer la tarta para mi padre con el roscón.
Si, el cumple de papá, que se llama Melchor, ha tenido alguna influencia en su generosidad, de eso estoy seguro.
Les voy a hacer otra confesión: ¡Yo de pequeño pensaba que mi padre era uno de los suyos! Ya ven, que cosas, que imaginación tiene uno de pequeño, ¡Que mi padre era un rey Mago! Ustedes me perdonan por esto, pero estoy seguro que entienden que llamándose Melchor y siendo tan alto, estatura-tipo-rey uno tiene esos delirios. Pero bueno, uno madura y por fin se da cuenta que el padre es el padre, y muy bien que sea así, y los reyes son los reyes! En fin, en eso maduré pronto, pero no crean que tampoco en mucho más eh?

Volvamos al grano, y no nos despistemos del objetivo de la carta. Que qué quiero... pffffff, es un poco complicado, sinceramente.

Miren no quiero que crean que soy prepotente, pero es que no creo que me hagan falta muchas cosas, de verdad. Entiéndanme, muchos regalos me refiero, porque cosas me hacen falta, la tira, pero me parece que no se pueden envolver.

Actually, me estoy dando cuenta queridos amigos, que esta carta no es para pedir nada, sino para darles las gracias por todo lo que me han dado ya, que ha sido muchísimo. Ustedes me han tallado los ojos con la ilusión. Y ha sido tan buen trabajo que todavía puedo expresarlo cuando quiero. Ya saben como es el mundo y como se revuelve muchas veces para matar las grandes palabras con instintos asesinos. Pues gracias a ustedes todavía puedo verlo con los ojos de la noche del día cinco, ya ven. Casi nada. Y es más, amigos, me estoy dando cuenta que con esa mirada voy a conquistar el mundo.

En fin, les espero en dos días, no falten, están en su casa. Y como les dije hace tiempo... traigan lo que quieran, pero sobre todo...sigan viniendo, por favor.

Nunca dejen de venir, eso es todo y ustedes ya me entienden.

MMGracias.

Always Eternally Yours,

FELIZ AÑO. DIOS NOS BENDIGA.

2010-12-31T17:42:00.000Z

FELIZ SALIDA Y ENTRADA DE AÑO A LOS BLOGUEROS DE BUENA VOLUNTAD.

CON GRATITUD A AQUELLOS QUE, SIEMPRE ACOMPAÑADOS POR EL SUFRIMIENTO Y EL DOLOR, SON CAPACES DE HACER SENTIDO DE ELLO PARA MOSTRÁRNOSLO CON ALEGRÍA.

CON ADMIRACIÓN A LOS QUE, A PESAR DE TODA LA MEDIOCRIDAD QUE INTENSAMENTE NOS RODEA, SON CAPACES DE MANTENER LA MIRADA ERGUIDA, LOS OJOS LIMPIOS Y LA SONRISA QUE APRENDIERON DE SUS PADRES.

CON NOSTALGIA Y RECUERDO A LOS QUE YA NO ESTÁN.

FELIZ 2011!!

ALWAYS YOURS,

UNA BUENA NOTICIA

2010-12-25T10:16:00.000Z

“Et incarnatus est”

A los amigos.
ACTO I – BUENA NOTICIA (PROBABLY)

Europa amanece en azul claro y frío. No hay ápices de nubes en el espacio laico. Un mundo multicultural de hamburguesa y acentos confusos se pasea ocioso en el centro de la urbe abordando los grandes almacenes para llenar bolsas con alhajas y regalos. Se observan muñecos uniformados de rojo, nieves sintéticas y objetos de colores fucsia. Las paredes de los edificios se dejan escalar audaces entre Papa Noeles y Albano Kosovares. La posmodernidad en colorines se abalanza y bebe desocupada celebrando con anticipación la gran fiesta. Otra más. Los grandes almacenes vomitan canciones y perfumes entre aires acondicionados. Maniquíes de mujeres con pelo rosa miran desafiantes a la calle desde un cristal triunfante, olimpo de marcas.

Un autobús rojo de dos pisos pasa arrogante entre la amplia avenida. Se para en el semáforo con pitidos alternativos y nos muestra confiado en letras excesivas la “Buena Nueva”:

“THERE’S PROBABLY NO GOD”

Se abre el semáforo. La frase pasa inadvertida para la canalla en movimiento. A mi me asalta y provoca un escalofrío mínimo. Antes de que el magnífico auto tuerza la calle y como leyéndome el pensamiento observo:

“NOW STOP WORRYING”

Me quedo más tranquilo. Respiro hondo y el humo de la máquina penetra en mis pulmones mientras me despide una última frase en un color amarillo diarrea:

“AND ENJOY YOUR LIFE”

ACTO II – EVANGELIO (BUENA NOTICIA)

Una joven está pariendo en un pesebre. Es una noche de estrellas que ilumina pastores y animales. Las primeras lágrimas acompañan sollozos que anuncian una Buena Nueva. La Historia hace aguas, se parte en dos y un cordón umbilical alimenta el mundo con la Vida. Dios se ha encarnado.

La realidad se inflama de Gracia y la muerte queda vencida. El hombre se hace Sentido y se le ha anuncia una victoria. El hombre: barro, libertad y dolor, se unifica bajo un Amor bendecido por las lágrimas de un niño que en escasos treinta años mostrará el camino hacia la Esperanza.

Parecían buenas noticias.

ACTO III – NOSTALGIA DEL FANGO

El depredador ha crecido. Tiene buen aspecto, usa voz engolada y se cree listo. Mira con soberbia y habla sin parar de Inteligencia y control. Sus instintos le susurran metáforas oscuras y la realidad espera en un rincón vestida de meretriz de lujo en salones refinados. Su cerebro clama crear. Mira de soslayo. Quiere poseerla, transformarla.

La Creación se convierte en “medio”, descubre que el alma se acomoda en una glándula y confía ilimitadamente en si mismo. El depredador ha madurado. Manos a la obra, “el mundo te pertenece” le recuerda Scarface, y necesita tu imagen. A la obra.

Modela a martillazos, entre jaquecas y trabaja sin descanso: La Historia se convierte en memoria, la religión en anexo de psicología, el futuro es un plan, el presente es prisa y el amor orgasmo. No quiere ser molestado en su tarea. Lo que no se desea se extermina y bebés sin nombre agonizan en contenedores. El depredador necesita espacio y calma. Quiere un futuro mejor de fraternité igualité se dice entre lágrimas que babean su rostro. Lo quiere todo, es ambicioso y ofrece a la chusma un juego de técnicas parcelando el mundo en “ismos”. Todo controlado. Y Dios? (le arrebata un pensamiento) Sonríe con nostalgia: “Fue padre antes de ayer, mero arquitecto hace unas horas, hoy “probably”, mañana nada”.

Pasa el tiempo. Un cansancio atroz atrapa el ambiente. Apenas amenaza el vacío.

Y llega. Puntual. El mundo reducido a números se cubre de rojo. Crujir de dientes y sudor frío. El vacío se convierte en un túnel eterno que hay que adornar con guirnaldas de todo a cien. Y con el vacío llega la Muerte.

Urge adornarla para evitar pánicos: “Muerte y Dignidad”.

EPILOGO

Una niña sale en la tele pidiendo morir con una sonrisa. Sus padres la devuelven la sonrisa. Se anuncia toda la semana que un hombre va a morir el jueves a las 9 por Sky news. Cada veinte minutos aparece en su cama diciendo que se quiere morir. Su compañera le devuelve también la sonrisa. Cortan el plano y pasamos a anuncios.
…
Un periódico antiguo esconde una noticia ignorada: Una monja acaba de venir del Congo. La han amputado las piernas. Sonríe a la cámara y dice: “Estoy bien, gracias. No me da miedo, si puedo ser útil volvería».

FELIZ NAVIDAD Y GRACIAS

DIOS NOS BENDIGA A TODOS

NAVIDAD EN SUSPENSE: ATRAPADOS EN DUBLÍN!!

2010-12-23T13:03:00.000Z

La nieve ha vuelto a caer rabiosa en la isla para adornar el escote de Molly Malone. Grafton Street anochece en blanco entre eclipses invisibles para mostrarnos el Dublín que inmortalizó John Huston en la película “The dead” basada en el famoso cuento de Joyce.

Llevamos unos días complicados y surrealistas: el país está quebrado pero se celebra con ansia la nieve en los pubs mientras los restaurantes rebosaban entre gritos y euforias. Yo mismo, ya llevo cuatro celebraciones al-estilo-irish y esto no ha hecho más que empezar. El Mulligan’s ayer estaba particularmente imposible, entrábamos nevados y pálidos y apuramos la Guinness entre sonrisas de confidencia y palmaditas en la espalda. Leona de Latvia me decía con sus pupilas de muñeca del este que no hay que preocuparse, que en su tierra tienen -25 grados y están tan ricamente. En el Cusacks las familias working-class se siguen reuniendo cada noche alrededor del fuego y los licores para celebrar la vida, la existencia, el momento, el arte por el arte.

Es un ambiente exagerado de fin de fiesta, de last orders que se está prolongando más de lo debido y que agradecemos también, of course, a los prohombres del Fondo Monetario que han venido a reanimar la movida. Con el famoso rescate la fiesta adquiera una nueva dimensión: los banqueros reclaman sus bonus y el país se lanza a las celebraciones de la mítica blanca Navidad.

Si, queríamos un White Christmas, no? Pues ya está aquí. Ha venido arrasando dejando las carreteras cortadas y una docena de obras maestras en mi cámara de fotos. Desde mi oficina en los míticos campos de Malahide, entre el castillo y la playa, entre el mar y el bosque, observo pasar al personal entre la nieve sujetándose y andando en cámara lenta para no caerse. Era esta Navidad la que estábamos esperando desde la infancia y por fin está aquí. Yupi!

Pero bueno, al grano, mañana quiero volver a sweet Spain. Mi avión sale a las 7.20 y la cosa está chunga, me dicen que el aeropuerto está cerrado hasta la 13.30 y hay una muchedumbre agolpada haciendo colas eternas para salir de aquí. Los irish colapsan los bares y los españoles se quejan, lo de siempre. Mi amiga Anna quiere ir a Polonia con parada en Bruselas Sur y me dice que está en una terminal desconocida, en órbita. Steve se fue al UK hace dos días y debió de pasar la noche durmiendo en Heathrow viendo cricket en las pantallas de la terminal.

Yo ya le he dicho a Jackie que vaya comprando el turkey y el mejor vino español que encuentre, que si esto se pone feo apareceré mañana nevado y sonriente con mis dos maletas en la puerta de su casa. Ha dicho que very good, no worries.

Esperemos.

MERRY CHRISTMAS!!!

PS – ACABA DE SALIR EL SOL!!!

“QUE BELLO ES VIVIR!” (“IT’S A WONDERFUL LIFE”): LA FELICIDAD DEL MARTIR

2010-12-21T10:07:00.000Z

Se nos repone en la isla la obra maestra de Mr Capra en versión restaurada “Que bello es vivir”. En estas fechas entrañables suelen aparecer dos obras siempre interesantes: El “Cuento de Navidad” de Dickens en teatro y la película mencionada. Recuerdo con nostalgia que hace unos años en Antena 3 la pusieron hasta dos veces en el mismo día.

Las películas de Capra tienen un efecto curativo que hace que al salir del cine nos sintamos mejor personas. Nos cuenta historias de individuos normales, del héroe anónimo que ante la circunstancia hostil que le ha tocado vivir reacciona con una actitud cada vez mas desaparecida en estos tiempos de decadencia y nada.

El señor Capra denuncia en todas sus películas un sistema que no le gusta. Un sistema que se ramifica por las estructuras políticas y económicas y se deshumaniza totalmente desde el Poder. Desde aquellas alturas lo barre todo y termina por considerar al individuo como un mero títere que puede ser comprado por unos dólares.

Hasta aquí, esta presentación podía ser suscrita por cualquier “moderno”, es decir, el entorno, la circunstancia es hostil y generada por las estructuras de poder. Es un punto muy importante porque la diferencia entre Capra y la visión basada en los valores actuales no va a ser la mera denuncia de lo negativo, que se puede acordar fácilmente entre ambas versiones, sino la actitud que el hombre normal va a tener ante ese entorno. Veamos:

Durante dos horas se nos muestra la vida de George Bailey (el gran James Stewart), desde su adolescencia. Los datos fundamentales que podemos apreciar enseguida son:

- Es una muy buena persona, “naturalmente bueno”.
- Tiene inquietudes personales que le hacen perseguir objetivos propios más allá de seguir el camino iniciado por su familia (pequeño negocio bancario de su padre).

Por tanto Bailey tiene un proyecto de vida claro que no pasa por la aldea donde ha nacido. Sin embargo vemos que su vida se va desarrollando y “las circunstancias” rompen todo el ideario que el bueno de Stewart tenía en mente. Todos sus sueños de viajes se cancelan y hay una inercia extraña que le hace seguir en el pueblo. Obviamente a él no le gusta eso porque va contra su proyecto personal, pero lo asume como deber con su familia y se sacrifica mientras, por ejemplo, su hermano se da la buena vida en otras latitudes. A Bailey no sólo la circunstancia familiar le impide crecer sino que más tarde vemos que la circunstancia social del poder le presiona hasta su límite personal.

Con estos dos materiales podríamos imaginarnos cuál sería el giro de la historia desde una perspectiva “moderna”: se crearía una oportunidad de oro para atacar a la institución familiar como cárcel individual que aliena la libertad del individuo para elegir y al capitalismo como la gran cárcel social que manipula le voluntad del sujeto. Con estas bases el gran Bailey tendría todos los pronunciamientos y bendiciones para convertirse en un cabronazo resentido. Una gran persona destrozada por el sistema.

Desde el punto de vista de Capra la cosa se pone más compleja al aparecer otras variables. Especialmente la variable del “otro”. No entendida como agresión y rencor tipo el-infierno-son-los-otros, sino como el “otro inmediato”, es decir todos aquellos seres que no vemos tantas veces porque están ocultos bajo la capa de nuestro egoísmo y que tanto bien hemos/nos han hecho.

Esta reflexión le viene a Bailey por vía espiritual encauzada como un cuento infantil al aparecer su ángel Clarence que tiene que ganarse unas alas. Clarence es la catarsis espiritual que sufre un hombre cuando está al límite y no es capaz de salir de la frustración. En ese punto solo se puede elegir entre dos polos: la “Esperanza” o la blasfemia. Y esa esperanza tiene la virtud de iluminarle simplemente mostrándole su propia vida y por tanto las consecuencias de haberlo hecho de otra manera (no haber existido).

No es magia, es reflexión, lucidez, entendimiento. Es Inteligencia y Fe (mayúsculas en todo).

Me temo que Bailey hubiera quedado mutilado en manos de un director de izquierdas. Lo encontraríamos en una taberna con el gesto agrio diciendo cosas ingeniosas y malvadas entre pinta y pinta. Pero no es el caso. Capra nos ofreció una redención que va más allá de lo que estamos inmersos y que a muchos (y a mí el primero) nos cuesta ver. Pero creo que ese es el camino, y eso desde luego no es una visión de la posmodernidad actual.

Como comenté al inicio, el resultado es que después de haber visto una película de Capra uno es mejor persona. Lo único importante que tenemos.

Feliz Navidad a todos!!

LOS AMANTES DE CONNOLLY STATION

2010-12-17T14:47:00.000Z

El viento se revela con más fuerza cuando llega a las inmediaciones de Connolly Station, la estación situada al norte del río Liffey. La corriente helada que nace del norte del mundo atraviesa el Irish sea para llegar rabiosa al centro de la ciudad. Tal fuerza apenas se alivia al pasar por el túnel que divide las últimas plataformas, en ese mínimo paseo decorado con imágenes de gigantescos muñecos con coronas que ríen y comen hamburguesas o con esos individuos de mejillas coloradas vestidos de coca cola con gestos que quieren ser entrañables. Al salir del túnel la corriente me golpea de nuevo trasladándome a lo real en un soplo siberiano. Me abrigo un poco mas colocando la bufanda en su sitio mientras el marcador con letras rojas me anuncia que mi tren llega en doce minutos.
Un conjunto de personas heladas con bolsas esperaban en el arcén haciendo pequeños movimientos temblorosos provocados por el frío. Algunos caminan un poco y solo muestran unos ojos helados que sobresalen entre el gorro y la bufanda.

Me ajusto más el gorro, me froto las manos y me coloco mi mochila repleta de regalos y libros cuando de repente un ramalazo de vida portado por una corriente de carcajadas se hace presente en la escena. Tal alegría inesperada brota desde la pareja de novios que tengo enfrente. Ella le está enseñado algo en sus manos que ha provocado la hilaridad de su hombre. Los dos se ríen sin poder apartarse la mirada con esas risas naturales, espontaneas y seguras que vienen del paraíso de las infancias. Su gozo se corona por esa áurea móvil, juguetona que del aliento hace visible el frío envolviéndoles en el humo de un fuego burlón que reflecta con luz propia la alegría de los dos rostros. La pareja no pasa inadvertida ante el resto de los que allí nos congregamos y es todo un contraste ante nuestras silenciosas figuras encogidas, solitarias e inertes a las que apenas ampara la música sabida del mp3.

Los amantes juntan sus cabezas para observar algo que parece una máquina electrónica al que juegan como niños que han descubierto un nuevo regalo. Cambian continuamente la posición de sus rostros mientras se deleitan entre interminables risas y mimos, tras los cuales se miran con asombro y sonrisa como si acabaran de inventar el Primer Beso. Se cogen de las manos para no perderse y el aurea del frio se funde en su pasión como si fueran uno. Me muero por hacer una foto pero creo que el momento es tan sagrado que no debe ser representado.

El tiempo pasa y el éxtasis se interrumpe por los altavoces metálicos que anunciaban la llegada de un tren en la plataforma anexa. Llega la locomotora entre la oscuridad y ambos contienen los besos para encarar la puerta. Me preocupa porque en esta estación de Connolly hay un cierto espacio entre el tren y la plataforma, espacio que me parece más excesivo que nunca en esta ocasión.

La mujer encara la puerta del tren y su amante se coloca con precisión detrás de ella. Con un gesto que se ve varias veces practicado, el hombre coloca sus manos sobre la empuñadura de la silla, la eleva con fuerza y empuja a su amor hacia el interior del vagón. El joven se queda solo en el andén, duda un momento y a punto estoy de acercarme cuando con habilidad eleva las ruedas de su trono y con un impulso se coloca en el interior dejándose entrar por la inercia.

El tren avisa la salida con tres pitidos y desde la ventanilla les veo de nuevo besándose, sujetándose ambos a la barra amarilla y acariciándose la cara como dos reyes sin piernas a los que les basta su trono y sus abrazos.

Miro a la columna y veo que la rampa de emergencia estaba ahí, ignorada. No ha hecho falta utilizarla y me alegro. El tren desaparece entre el vapor de la noche llevándose a los amantes dejando a la Connolly Station recuperar su rol de mera sala de espera para un conjunto de personas que tiemblan de frío mientras escuchan música en su mp3.

UN DOMINGO EN DUBLIN

2010-11-30T16:22:00.000Z

MULLACH ÍDE

“Te esperamos en la estación”

El tono del sms me sorprende de marcha hacia el punto de encuentro. Camino con mucho cuidado, mochila a cuestas entre la nieve con mi cámara al cuello e intentando esquivar el hielo acumulado. Las calles de Mullach Íde han aparecido cubiertas de esplendor en una noche intensa de nevada armónica que ha inundado la Marina hasta cubrir con copos las frutas del madroño de mi jardín. A las siete de la mañana el espectáculo alcanzaba el sumun con la luz del sol helado rompiéndose en gloria hacia el infinito del mar de Irlanda.

Paso la iglesia de San Silvestre con sus cruces celtas medio hundidas y veo por fin la silueta de mis amigos: tres adultos envueltos en abrigos largos tiritando de frío y rodeados en emboscada por tres adorables menores. Tres-Sujetos-Tres en movimiento y embrujados por una energía que no admite tregua y les empuja a una nueva batalla de nieve entre gritos y quejas. En pleno acoso y agradeciendo al cielo que ninguno haya caído a la vía, - no piséis la línea amarilla, f**k!!!”- aparece nuestro tren tras ligerísimo retraso anunciado por el Station Master.

El DART se abre camino hacia la estación Connolly creando un escenario de película rusa que me recuerda al Doctor Zhivago, entre campos de golf y mesetas blanquísimas que ocultan los tonos verdes característicos de la isla Esmeralda.

LA NIEVE LIMPIA

“St Kevin’s Church, Harrington St, please”

El taxi driver conduce tranquilo por un Dublín nevado y desierto. Todos los puentes en hilera custodian un Liffey madrugador que transmite el recuerdo de los primeros fundadores vikingos al pasar por el harpa de Samuel Beckett. Bajo el reloj del Irish Times el tráfico aumenta hasta aligerarse en Dame Street mientas aparecemos en el College Green rodeados por la gloria del Trinity y las majestuosas columnas del Bank of Ireland.

La nieve, como el desierto, es atractiva porque “limpia” y desde esta paz matutina en silencio de domingo nos aparecen como irreales los gritos de la manifestación en O’Connell Street de hace apenas 24 horas. Gritos de enfado y rabia brotaban de gargantas irritadas-indignadas por esa masa llamada “Pueblo” destinada a soportar una maldición moderna que se llama “Budget” y que promete ajustar los desmanes de un crecimiento inútil de diseño artificial. Ante la presencia de los fantasmas rebeldes del 16 en el edificio del GPO se venía a reconocer la pérdida de una soberanía que no ha llegado a los cien años. Se venía a poner punto final a la orgía del Tigre Celta que termina vendiendo la isla de nuevo a los enemigos de toda la vida. La historia arde entre la nieve y se hace lágrimas como copos ante la desolación muda y sabida de las estatuas de santos, literatos y sufrientes de la Great Famine. Es el acta de defunción de una época que no supo aprovechar el crecer rápido al 20% con cebos del 12.5.

“Le dejo mi teléfono por si quieren volver a Malahide luego” me dice el taxista con agilidad y bronquitis crónica.

IGLESIA DE SAN KEVIN

“Dominus voviscum”

“Et cum spiritu tuo”

El domingo se simboliza entre inciensos con música en lengua madre para mostrar el Sacrificio a un grupo de almas con hambre de Verdad y contundencia. Tras la bendición, la luz del sol que antes iluminaba recesiones crepusculares, estalla en ventanales católicos para mostrar el Misterio.

“En tiempos de ridículo internacional y crisis en nuestra iglesia es hora de entender que lo único importante es Dios y el Alma”

El sacerdote lee en lengua moderna la única parte de la ceremonia permitida para ello. Las homilías en San Kevin están escritas, muy bien escritas y son claras. Este no es sitio para confundir al personal con sofismos buenistas ni se escuchan guitarreos de cambio de acordes para entonar el alabaré-alabaré con coreografía de palmaditas a destiempo.

No, en San Kevin se va al grano y se habla de lo único que importa porque en realidad es lo único que existe: Dios y el Alma.

Tras la comunión no puedo evitar observar la ventana de “Mary & John Murphy” que me traslada al recuerdo de mis otras vidas para recordarme el frío de mi costado y dejarme el ceño fruncido.

Ite Missa est

ST STEPHEN’S GREEN

El parque del centro de la capital recibe al grupo de amigos en estado casi místico tras el paso por San Kevin. El lago está helado y una postal de la Navidad inalcanzable aparece ante nuestros ojos. El sol de invierno se nos quiere acercar coqueteando entre las ramas para juguetear con mi cámara que intenta atajar tanta luz en un formato que descubra su sentido. Nos paramos en todos los templetes haciendo fotos mientras las estatuas nos guían hasta la salida de un bosque ya encantado. Volvemos la última mirada hacia el green mientras nos alegramos de que ninguno de nuestros jóvenes acompañantes se haya hundido en el lago.

O’DONOGHUE’S Y EL FLAUTISTA DE HAMELIN

Ha sido un viaje distinto al vernos sorprendidos por esa aurea de energía que nos han traído las nuevas generaciones desde España. Son representantes en ebullición de una tribu que viene dando muy fuerte. Hemos visto estupefactos manifestaciones de esa energía formidable que ordenaba a sus poseedores retozar por la nieve en el Trinity College, patinar audazmente por las inmediaciones de Harrington St, comerse los manteles del restaurante Giovanni bajo la mirada de camareras intimidadas, parar un tren tras golpear ventanas de emergencia hasta, por fin, derrumbarse agotados en los confortables sofás de los pubs de luz tenue y rugby en las pantallas.

Esta energía, curiosamente, nos ha terminado agotando a los mayores. Tanto, que nos ha hecho viejos en dos días ante la impotencia de encauzar tanta vitalidad e incluso entenderla.

De repente, ya pérdida la esperanza, San Kevin nos echa una mano y se produce el milagro en O’Donoghue’s cuando los acordes de la melancolía celta en clave de guitarra y voz profunda que canta a la nostalgia y la pérdida consiguen parar el mundo y seducir la atención del auditorio rebelde.

Se hace el silencio reverencial y vemos con asombro a los chavales situarse dócilmente en primera fila, casi en las rodillas del maestro y su amigo, otro músico con tirantes, coleta y mejillas sonrosadas.

El mítico O’Donogue’s, lugar de nacimiento artístico de los Dubliners, se convierte en Hamelín y la flauta consigue apaciguar lo que nosotros no pudimos.

Sonrío a mis amigos y convenimos que nos merecemos tomar otra pinta a gusto y un Martini rojo on the rocks. Cheers!

Un domingo para recordar.

“A mis amigos, gracias” 'Sláinte!

EL SINDROME TAMAGOCHI, LOS NI-NI Y UN MILLON DE “AMIGOS”

2010-11-11T15:09:00.000Z

Esta mañana he recibido uno de esos emails sentimentaloides que, con la excusa de la nostalgia generacional, nos muestran una lista de juegos de nuestra historia reciente. Entre ellos aparecía uno que causó furor durante una temporada: el Tamagochi. ¿Se acuerdan? Dicho aparato representaba una mascota virtual a la que se exigía cuidar a golpe de tecla para satisfacer sus necesidades y requerimientos.

La idea fue todo un éxito en aquellos tiempos efervescentes de finales del siglo XX. Las emergentes familias progres españolas se apresuraron a comprar el nuevo invento a su hijo hiperactivo-y-único con la noble intención de que el sujeto aprendiese a asumir responsabilidades. Se inauguró así un original humanismo electrónico de última moda a la medida de una generación de guajes sin mascota ni abuelos (éstos últimos estaban de camino hacia ese exilio moderno llamado “asilo”).

Los excitados padres posmos cacarabeaban ante sus coleguis las innegables virtudes del Tamagochi mientras abandonaban al hiperactivo en la labor de hacerse a sí mismo entre su nuevo-juguete-educativo, las LOGSES de turno y la sacrosanta televisión.

El tiempo pasó, veloz y drástico con su rúbrica amarga dejando un cementerio de Tamagochis en el cajón agonizando con bips-en-si-menor que expresaban malamente hambrunas cibernéticas, diarreas electrónicas y otros males. Fue la época del aluvión de padres progres rompiendo su unidad microeconómica (eso de “familia” había pasado a la historia como concepto fascista) deshaciendo gananciales para seguir buscando una autorealización pendiente e imposible. Como consecuencia se creó una banda de chavales huérfanos y malcriados que, cual tribu errante, daba tumbos forjándose entre distintos vicios buscando su identidad. Los sociólogos listillos empezaron a buscar apodos para bautizar estas generaciones absurdas, ayer llamada “X” y ahora confirmada como “Ni-Ni” (ya saben los que Ni estudian, Ni trabajan, Ni se les espera que pongan algún sentido a su biografía hecha de inercias y vacíos).

Este humanismo virtualmente deshumanizado que explica el fenómeno tamagochi, nos ha dado una culminación última en las llamadas “redes sociales”. Unas redes tejidas bajo el hechizo de las palabras “amigos” y “comunicación” donde se cobija un mundo invisible de gente más allá del monitor creando la ilusión de una aldea global de amistades que maquillan la verdadera situación del fracaso de las relaciones personales face-to-face.

Esta arquitectura de un mundo de ilusiones, en el peor sentido de la palabra, tiene una consecuencia fundamental y drástica que supone y refleja la imposibilidad real de llevar a cabo proyectos de relaciones personales íntimas y con vocación de eternidad para formar parejas y familias. Esa es la gran tragedia y pérdida de esta época de progreso autista.

Y así nos encontramos en esta decadencia de colores que, bajo el patético disfraz virtual de la tecnología y el progreso-progresista no sirven para disimular el drama de biografías aisladas en sus manías que pretenden burlar al hastío y consolar su soledad con cuatromilsetecientosdoce amigos en órbita y catorce gatos en casa.

RATZINGER EN ESPAÑA

2010-11-08T11:16:00.000Z

“que os ayuden a vivir como una sola familia, guiados por la luz de la fe”

Llegó Ratzinger, vio, habló y volvió a Roma con la misión cumplida en un fin de semana que pasó como un suspiro en un par de tardes de bendiciones otoñales.

Finde importante y complicado, indeed; finde situado en un otoño calentado artificialmente en semanas anteriores por demonios que afilaban armas desde las neuronas erectas de su inmanencia para descalificar a ese reaccionario anciano cuya organización, tras más dos mil años, sigue provocando de todo menos indiferencia.

El punto álgido, la gran emboscada, se esperaba en Barcelona. Otrora ciudad condal y ahora capital de una nación inexistente y ya quebrada, sostenida en base al bajo instinto, chantaje al enemigo y creación de bonos patrióticos de 4-y-pico-porcientocon plazo a un año un día (cual condena menor). Esa Barcelona donde floreció la burguesía en cunas de modernismo que clama que la línea recta no existe en la Naturaleza. Esa Barcelona que un servidor tuvo el honor de recorrer con mi hermano virtual Roge y que todavía hoy constituye en mi memoria el viaje mejor que en la vida he realizado.

A Ratzinger le estaban esperando en estudiada emboscada dos tribus de demonios que, como está escrito en la Tradición, vienen a recibirle en cada paso que el sucesor de Pedro da por el Mundo. Estos demonios, que suelen ser audaces y discretos, se han manifestado muy envalentonados en esta España posmo y acabada. Y es que aquí, en estas tierras cuarteadas, los demonios están crecidos, mimados, legitimados y se hacen visibles en su arrogancia ocupando primeras línea para expulsar su ira contra el Gran Ratzinger. Una sección de su ejército le daría la mano a cambio de palabras en dialecto que sirvan a su Propaganda; la otra, tras días de alegre orgía, le ocultaría una mejilla para cubrirla por la negación de un beso que se muestra estéril, exhibicionista y negro; apenas recuerdo, quizá, de una agresión que cambió tantas biografías. Demonios, en fin, que en esta penúltima estrategia de la postmodernidad han invadido a las figuras del político y del homosexual para reducirles en su astucia a un rol de “caciques” y de “locas”.

Ratzinger pertenece a una organización antigua, muy antigua, de origen divino y con operativa calificada como de “santa y meretriz”. Ocupa un puesto delicado que no permite sorpresas por estas actitudes. De hecho, es tristemente consciente de que en sus headquarters y aledaños, tales tribus y más, muchas más, están presentes con vocación de permanencia. Tribus desarrolladas al calor de actitudes eternas que otro colegas de puesto -como el cada vez más presente Gran Pio X- denunciaron, otro Píos combatieron, hasta que Pablo VI en cansancio existencial reconoció en famoso lirismo de humos, diablos y vaticanos.

Ratzinger está muy solo y rodeado. Dentro y fuera. No esperaba este intelectual del norte que esa Circunstancia llamada Providencia le invistiera con la misión última de organizar nuevos hombres para limpiar corruptas estructuras y reconstruir el Arca para el nuevo diluvio-que-viene. Una gestión callada y por lo que nos va llegando, tremendamente eficiente, al estilo alemán. Así vemos en España la progresiva desaparición del demonio del nacionalismo trabucaire de sotana y pistola y esperemos pase lo mismo con el demonio mafioso que cuaja en monasterios endogámicos de razas artificiales excitadas ante “talantes mesetarios” – concepto creado por ese abate de Montserrat que tanto nos quiere a los Castellanos.

Ratzinger pasó entre medias de las tribus con su sonrisa vaticana para erigirse con naturalidad entre el cielo y el suelo, su lugar natural of course y tras estas jornadas, despedirse entre hipócritas apelando con su acento tedesco a lo siempre-cierto-siempre ignorado: al Amor que se sostiene por la Fe, únicos motores que nos pueden sacar de esa inflamación maldita del ego y ayudarnos así a “vivir como una sola familia”.

Gracias, Santidad.

DIA DE TODOS LOS SANTOS:DE DON JUAN Y EL CATOLICISMO A LA ESPAÑOLA

2010-11-01T10:56:00.000Z

“¡Cual gritan esos malditos! Pero ¡mal rayo me parta si en concluyendo esta carta no pagan caro sus gritos!”
Don Juan Tenorio

En aquellos tiempos en que había familias en España (antes de ser sustituidas por unidades microeconómicas con amor sujeto a cláusula de rescisión) en la fecha de Todos Los Santos se iba al cementerio a recordar a la familia y amigos fallecidos, luego a misa, después a tomar unos vinos y finalmente al teatro a ver Don Juan Tenorio. Este Catolicismo español mezcla de culto a los muertos, liturgia con incienso vertical, vermout y teatro en familia ha sido una de las señas de identidad de nuestro pueblo.

En cada país, acorde a su particular cultura, se tiene una forma distinta de interpretar el Misterio: así vemos en Irlanda su catolicismo alcohólico y nacionalista con formas celtas, a la Suecia de Bergman con su cristianismo bajo cero y atormentado entre la nieve y la culpa. En España se ha forjado un catolicismo contrareformista entre místicos e intelectuales Mesetarios que nos lanza a un paraíso barroco con salvación de último minuto.

No piensen que esto es trivializar un asunto tan importante. De hecho el asunto más importante para los cristianos ya que nosotros nos jugamos el Alma en esta empresa. Misión realmente ardua en estas trincheras del mundo moderno donde, con su transmutación de valores, ha colocado el Alma en una glándula y la Fe en un futuro de Progreso Total llamado Utopía. Mundo, por tanto donde la metafísica de las causas primeras ha desaparecido al sobrepasar los límites del radar sensorial y con ella antiguallas tales como Cielo, Infierno, Limbo… Dada esta penosa situación nos encontramos secuestrados en esa lucidísima oscuridad reduccionista y precisa donde, para esquivar la depresión, nos entretienen paridas tales como la “autorealización”, que no es mas que un ensanchamiento de la masturbación hacia la mente pensada desde un psicoanálisis-para-todos que se vende en los supermercados en panfletos de autoayuda.

Para nosotros los reaccionarios, eso de la auto-realización nos mueve a la risa floja y cuando alguien menciona el famoso y oculto “sentido de la vida” y la gente se empieza a rascar la cabeza buscando palabras esdrújulas nosotros decimos que nuestro sentido de la vida es ir al Cielo. Punto. Apenas uno dice la anterior frase entre conocidos se oye algún carraspeo de garganta escéptica, miradas que piensan “este-McMurphy-siempre- vacilando”, generándose un cierto silencio embarazoso roto por algún bendito que dice: “fancy another pint?”

Pero es así como lo vemos, que le vamos a hacer, será que no somos tan listos como los modernos, no sé. Sucede que la misión de estar preparado en cada momento para cuando la parca venga a visitarnos, es decir, estar en la llamada Gracia de Dios es lo que realmente nos mueve la creación y a maravillarnos cada segundo de este mundo. Pensamos que la vida es corta pero la eternidad larguísima y ahí es donde tenemos puesto el corazón y las pupilas dilatadas en ese horizonte. Ya ves.

Este punto de vista es vilipendiado diariamente por el diseño del mundo moderno con sus proyectos-personales, plazos, planes en calendarios laborales, promociones hacia la nada y vacaciones a Tahití en Agosto. Un diseño que termina en el hastío y en la nada.

Por eso hay días como Todos Los Santos (los otros son para mí Jueves Santo y Nochebuena) donde uno es consciente de la grandeza del espacio de la eternidad a través de la unión con sus difuntos. Y mientras el mundo saca a su infantería reclutada en toda la chiquillería uniformada de brujos, vampiros, zombies y demás morralla que muestra la estética horrible de la negación de la muerte en base a la burla.

Yo, desde mi Olimpo rezaré por los míos en san Silvestre, me tomaré mis pintas y veré ese mal llamado drama-religioso (en España hay poco drama religioso) que es Don Juan Tenorio, para recordar lo buenos tiempos.

“No os podéis quejar de mi vosotros a quién maté, si buena vida os quité buena sepultura os di”

Don Juan Tenorio

ADIOS, BIBIANA ADIOS

2010-10-21T14:05:00.000+01:00

Se nos fue Bibiana y parece que no le ha sentado nada bien. Cuentan los papeles que está decepcionada y tristorra, que no se esperaba que un ministerio con gasto anecdótico creado a su medida como apuesta personal por el “justiciero de las mujeres” se fuera abajo tan pronto.

Uno ha cogido interés al tema Bibiana desde el principio. Eso de que una chorba de última generación aparezca fulgurante desde el sur de las Españas agitando su melena andaluza y violenta tipo Rupert-te-necesito con la misión de dar forma al Mito de la Igualdad es, cuanto menos, a tener en cuenta.

Sus inicios fueron duros, ciertamente, ya que los malvados internautas y blogueros rebeldes se dedicaron desde el principio de su reinado a mandar emails contando el curriculum vitae de la señorita. Los virtuales se indignaban mostrando que su sabiduría y experiencia se limitaba a prácticas en empresas, cursillos y chorradillas varias. Este atisbo de rebeldía, personalmente, me pareció sorprendente e injusto al obviar que en la Moderna España lo que cuenta es la iniciativa de a-quien-conoces y con-quien-te-lo-montas por lo que ya no es necesario tener títulos ni condecoraciones ni siquiera experiencia para llegar a determinados puestos. Olvidaban los incautos que eso de formar una élite de ministros que sepan hablar, que sean cultos, profesionalmente brillantes y con grandes éxitos a sus espaldas es una moda ya extinguida y que tuvo su apogeo en los oscuros años de pleno empleo y creación de las clases medias y que se culmina en los cuadros ministeriales de Franco “El Malísimo” con sujetos como Fernández de La Mora, Utrera Molina, y demás…

No, Bibiana es y representa otra cosa. Ms Aído es una Niña-Bien educada con monjitas que la enseñaron a ser muy solidaria y superguay, que se forja a sí misma en base a prejuicios enseñados en su entorno soleado sin permitir que ningún libro la cambie las ideas, que está en contacto con quien tiene que estar, que se sabe mover … y así como recompensa a tantos valores entra bajo la alfombra roja de la ley de la paridad miembro-miembra en los salones del poder.

Una vez en la gloria de los escaños, nuestra avispada chiquilla se permite en su poderosa espontaneidad cambiar el lenguaje, solucionar el exterminio organizado de fetos y nos define, nada más y nada menos, lo que es un ser humano. Casi nada, no? Y no solo en lo profesional sino que en lo personal también es un cielote: se echa un noviete madurete de estos bohemios con la cabeza a pájaros y enseguida le ayuda para que esté por ahí juzgando concursos de poesía y cosas de estas de cultura.

Una labor así llevaría una vida entera a cualquiera pero Bibi lo ha hecho en nada. Uno no se explica que “el justiciero” que viene a traer la revolución y devolver la justicia y el reconocimiento a las miembras no lo sepa apreciar, oyess.

Y ahora la vemos posar en feisbuk con sonrisa de princesita melancólica pensando en su sueño pendiente al no cumplimentar su proyecto mayor sobre la educación sexual de los adolescentes. Proyecto que despertaba su entusiasmo calificándolo como “absolutamente necesario”. Y es que tras unos gobiernos empeñados en hacer precoz a una infancia a base de masturbaciones y demás técnicas vemos con pánico que se corre el peligro de acoger una nueva generación sin desarrollarse sexualmente, abandonados cada uno a su miembro o miembra de la mano sin que tenga acceso a las enseñanzas de Doña Bibi.

Pero bueno, esperemos que a Bibi en su nuevo puestecillo de Secretaria de Estado se le vaya pasando el disgusto que, aunque el cargo no está mal del todo, se queda en nada tras tocar la gloria del poder.

Nos hacemos cargo. Animo Bibi.

Columbus Day o diferentes visiones de La Hispanidad

2010-10-12T13:29:00.000+01:00

Hace unos días viendo de nuevo la magnífica serie de televisión “Los Soprano” me topé con el capítulo que se desarrolla durante “Columbus day”, el día que conmemora el descubrimiento de América por Cristóbal Colón. En el capítulo se producía una lucha entre la comunidad italiana y la india al oponerse esta última al desfile conmemorativo por interpretar dicha fiesta como genocidio. Los italianos representados principalmente como grupos mafiosos valoraban a Cristóbal Colón como “uno de los suyos” excepto uno recién llegado de Nápoles (Furio) que decía que allí en Italia no podían ver a los genoveses, “esa gente del norte”.

Esta caricatura entre mafiosos y pieles rojas me dio una imagen distinta del día de hoy al contar con “el factor italiano” que nunca había tenido en cuenta. De hecho mis disputas anteriores sobre la defensa de este día se habían desarrollado sobre el rol de España en la conquista, especialmente en las conversaciones con mis amigos anglos cuando alguno no vaciló en criticar a los españoles y sus “tremendas matanzas” en América. Mi inglés en aquella época era bastante básico, lo cual me hacía ir al grano sin mucha retórica para rogar que pusieran atención y comparasen lo acontecido en los Estados unidos y en Sudamérica: la conquista “anglosajona” resultó en un exterminio de los indios del norte dejando algunos vivos para hacer anuncios de McDonalds mientras que en el sur del continente podemos ver en cada país los rasgos étnicos de todas las razas al haberse producido el mestizaje. La diferencia es que los USA se organizaron bien en lo económico al desarrollar la revolución capitalista mientras que lo nuestro en ese sentido fue un desastre. Mi respuesta fue vehemente y muy general, pero me gané el respeto de mis amigos y me invitaron a una pinta.

Esta visión de los anglos es compartida hay en día por gran parte de los sudamericanos. Mi amiga Smith viene de convivir con hippies upperclass en Sudamérica y me confirma que la intelectualidad-progre -latinoché habla pestes contra España cuando se les calienta la boca de madrugada entre el mate los porros y el vino y tinto. Un tipo de gente que no duda en emocionarse con pelis como “Bailando con lobos” pero ignora completamente obras como “Apocalyto” de Mel Gibson, por ejemplo.

Precisamente ayer al entrar en el HTMV de Grafton St encontré esta última peli del “maldito” Gibson en oferta a dos euros. La compré, la vi de nuevo y comprendí la enorme valentía que este gran director con personalidad autodestructora muestra. Como saben, el film narra el declive de la civilización Maya, un pueblo que en el siglo XV todavía pulula entre el sacrificio a los dioses y la superstición degenerada. Una película que rompe el mito moderno del “buen salvaje” demostrando que desde luego no parece que fuera tan bueno. La película indignó a los de siempre que, sin ninguna razón para demostrar sus hechos más que el grito y el insulto, se dedicó a descalificar a Gibson al que ya se le tenía ganas desde “La Pasión”.

Miren, dejando de lado las visiones ideológicas e interesadas por la propaganda moderna, no creo yo que se nos oculte que una grandísima parte de la Historia consiste en la cronología lírica de una matanza continua, un sudario envuelto en poemas que glosa el desarrollo y aventura de un “animal” que aspira a ser divino. Un animal que quiere controlar el universo pero que no entiende la tierra ni a sí mismo, que su relación con la realidad se basa en un cerebro limitado y que su naturaleza impone que tiene que comer y defecar todos los días. Y dependiendo de su nivel de renta come caviar, pollo, lechuga o a un semejante si se da la circunstancia terrible del hambre.

Sí, eso somos. Ni orgullosos ni arrepentidos. Hemos hecho cosas sublimes y detestables, pero al final hemos conseguido llegar hasta aquí, nos han traído hasta aquí y no creo que sea una buena solución destruir todo lo positivo de una legado para inventar una historia ficticia que solo satisface intereses muy particulares.

El problema I’m afraid, es que, como dice mi amigo Seamus, “History is a whore” y todos los pensamientos totalitarios y resentidos abusan de ella para saciar una legitimidad que no tienen.

FELIZ DIA DE LA HISPANIDAD A TODOS

SICILIA: “DEL MITO ALLA STORIA”

2010-09-29T22:39:00.000+01:00

A mis amigos. Gracias.

INTRO

Me acabo de despedir de mis amigos con un abrazo matinal en el aeropuerto. Han venido todos a entonar un adiós sentido y mudo reflejado en ojeras cargadas por el madrugón y la nostalgia de sensaciones acumuladas. Tras los abrazos, mi última mirada de adiós me devuelve la instantánea de una foto en blanco y negro en la que estaba yo incluido. Las mejores fotos son aquellas por hacer y ésta reflejaba cinco viajes diferentes expuestos como escaparates en nuestros rostros. Rostros, tan cambiados en una semana, que me han hecho pensar que un viaje es una aventura tan intensa, individual e iniciática en la que conviene embarcarse ligero de equipaje y sin lastres ya que éstos suelen pesar mucho y no dejan espacio para llenarse de mundo.

Interrumpo la reflexión última reclamado por la algarabía urgente del aeropuerto; esas ciudades con insomnio nutridas de prisas, de ilusiones, de holas y despedidas. Vuelta de golpe al presente inmediato. Me he tomado un último capuccino con sabor a recuerdos y tras pasar por la lentísima cola del embarque me he topado de nuevo con el cartel del altorelieve que decora el edificio con su brillante título ignorado: “Del Mito alla Storia”.

Me acomodo buscando una postura al lado de la ventana. Mis amigos seguro que duermen ya otro poco en el hotel, pienso. Seguro que dormirán tan plácidamente como la niña que tengo al lado: una irlandesa con el pelo rojo abrazada por su padre y abandonada a esa seguridad que sólo se encuentra en el paraíso irrecuperable de la infancia. Leo a La Fallaci monologuear con su hijo ancora non nato al que define como una “goccia di vita scappata dal nulla”.

Nos alzamos al cielo con tal bella imagen mientras desde las alturas de mi balcón aparecen los ángulos de la trinacria que da forma a la isla mítica, a ese triángulo concentrado de pasiones eternamente conquistado por dioses y hombres que, en combate perpetuo, han guerreado hasta pulir un paraíso exagerado de contrastes en un marco de volcanes y geografía áspera.

Dejo mi libro e imito a mi compañera para dejar hablar a mi subconsciente acumulado de imágenes, historias y dramas que hemos vivido.
…

ACTO I: “DE SOL A SOL”

Apenas ayer salía de otra isla también de madrugada. Un sol inesperado y existencialista me iluminaba la casa desde el Este imperturbable y frío donde se generan los dioses violentos y ebrios del paganismo-old-fashion. Ese sol me acompañó fiel en el vuelo haciéndose paulatinamente anaranjado hasta empezar a calentar el mundo en mi isla de destino. Cuesta pensar que era el mismo sol que apenas saludé en la mañana cuando rezaba mi primer Misterio. El sol del norte ilumina y el del sur quema, generando así una raza diferente de hombres y dioses. Al sol del norte se le adora porque nunca llega del todo, mientras con el del sur se convive, es cercano. Personal.

Me subo a mi tanque blanco y tras poner el aire acondicionado encauzo la PS21 hacia Trapani (con acento-en-la-primera-a como me dijo la atenta señorita de información con sus ojos almendrados y media sonrisa con continuación). Las carreteras hacen juego al caos de conducción y aparezco en una playa idílica apenas sin quererlo para aparcar donde me indica un vigilante mutilado con pinta de criminal en sus gafas de Armani. La playa está poblada por una pareja de amantes, una mujer mayor rubia con bañador negro y un pescador. Me zambullo con ansia en esa bañera natural mientras me parece entrar en un bautismo de otra vida iluminado por tonos de un naranja que inunda la Realidad con un halo propio. El sol agoniza lento en su mar de acogida haciendo ascender la temperatura del agua para que así los amantes se amen, la mujer del bañador se bañe y el pescador pose frente al contraluz crepuscular creando una silueta mítica en que refleja a todos los hombres en la dignidad de su trabajo.

Me sumerjo con fuerza sabedor de que el mundo tiene sentido.

ACTO II: “POSSO AUTARE?”

Los viajes relajan y ponen la Realidad en perspectiva a partir del movimiento. Los problemas que aparecen en nuestra vida normal tienden a coagularse en el estatismo de lo cotidiano para allí hacerse fuertes generando preocupaciones mientras desafían la autoestima. En los viajes no pasa tal cosa pues la velocidad de los acontecimientos va al compás del ritmo de la vida hasta construir un presente eterno abierto a la Providencia que corona como anécdotas aquellos sucesos que parecían absolutos y graves.

Les pongo un ejemplo: imagínense a un grupo de excursionistas eufóricos pilotando un coche blanco gigantesco cual elefante blanco que atraviesa un pueblo medieval, digamos por ejemplo Erice (con-acento-en-la-primera-e). De repente las paredes se hacen estrechas y el elefante se atasca sin remedio ante la mirada flipada de otros turistas a pie que empiezan a sacar fotos y a murmurar maldades. En el intento de hacerse espacio un espejo retrovisor estalla y media puerta empieza a decorar de blanco los muros milenarios. La situación nos parecería a todos cuanto menos preocupante, ¿no?. Pues en un viaje, esto constituye una historia, una anécdota, un acto segundo en un blog cualquiera.

Porque sucede que en el momento cumbre, en el clímax, donde todo aparece perdido, se presenta un ángel con mandil y cara de buena persona llamado Pepe que, con las manos en plegaria dice: “Posso autare?”. Pepe monta en el carruaje y en dos movimientos devuelve a los aventureros a la ruta, les indica el camino y les dice que mañana vayan al restaurante a tomar un Cannollo. Punto.

Hay gente que te hace un favor absurdo y te lo recuerda a cada minuto. Hay otra clase de gente que te salva la vida y encima te lo agradece a ti. Estos últimos son los que heredarán el Cielo.

Dios te bendiga Pepe. Grazie Mille.

ACTO III: “PALERMO: ENTRE GRECIA Y CORINTO”

Celebramos la Exaltación de la Cruz y el Padre Dominico predica a las cuatro ancianas de misa diaria que sostienen el mundo (sólo hay cuatro o cinco en cada ciudad). Cuenta el prete que cuando San Pablo andaba predicando a los griegos y comenzaba a explicar el tema de la Resurrección se producía un rumor de toses y risas acompañadas de miradas burlonas que exigían al sujeto que se olvidase del asunto y se tomase algo. En cambio ese mensaje que causaba mofa en los ambientes engolados de la época causaba furor en un lugar llamado Corinto donde (y aquí el prete bajó la voz pidiendo disculpas y gesticulando con escándalo fingido) “c’erano mile prostitute”. Y aquel lugar canalla de pecado y fornicio se convirtió en la primera plaza fuerte de la naciente Iglesia. Me parece que aquel Corinto tiene un cierto parecido a lo que hemos visto hasta ahora de Palermo, un sitio donde pulula caóticamente la canalla y late una vida barroca, exagerada y sucia al compás de los corazones de los sures del mundo. En los lugares donde no se explota la diferencia entre la psiquis y el cuerpo, donde el ser humano es uno en su gloria y en su fango, es ahí donde Dios tiene cabida, el resto es disección y camada de lobos esteparios: modernos, lúcidos y rotos.

Tiene razón el prete, me identifico con la canalla y me doy cuenta de que estamos en un lugar cruce de caminos entre Grecia y Corinto.

ACTO IV: “MODIGLIANI, PICASSO O LO QUE NO ES TRADICIÓN ES… PLAGIO”

Los artistas modernos hablan de sí mismos, los clásicos de la Realidad. Los modernos se inspiran desde su ego, desde el glorioso y egoísta laberinto de sus intestinos pretendiendo no tener referente alguno. El artista clásico era un artesano, dependía de La Vida, el moderno -un ar-tis-ta autocoronado- es un maniático aislado en sí mismo. Sin embargo nos paramos ante ‘Il trionfo dela norte’ y vemos un caballo… picassiano (scusi) y nos mira Leonor de Aragón con la mirada de todas las chorbas de Modigliani. Las fuentes de estos dos sujetos están aquí.

Todo está ya inventado y desarrollado hacia lo peor. Shame.

ACTO V: “MAGNA GRECIA O UN PASEO ENTRE DIOSES”

Salimos de los museos cerrados para viajar a la historia bajo un calor de Agosto tardío. Las moradas de los dioses están en buen estado, imponentes en su verticalidad dórica. Las columnas son puertas que custodian dioses endiosando a humanos. Nadie vuelve igual tras haber pasado entre columnas, ese túnel del poder y del tiempo.

No vemos a ningún dios en el interior. Han quedado sustituidos por absurdas estatuas de los ar-tis-tas contemporáneos con su calidad parásita. Los dioses ya no habitan los templos porque saben que su sitio está fuera y ahí campan a sus anchas. Hoy en día es vía libre para ellos, invisibles, desapercibidos en las neuronas huecas del “uomo moderno”. Dentro de los templos solo queda el recuerdo de los viejos dioses aristócratas del Olimpo, como el Príncipe di Salina pero en clave inmortal. Esta otra gran aristocracia tuvo que pactar hace tiempo y, tras abandonar las columnas, se hicieron fuertes en el corazón de los hombres hasta llegar a dominarlos.

Yo hago fotos a todos los ángulos.

FINALE: “LOS VIAJES INTERIORES”

Otra característica del viaje, del buen viaje, es que comienza una vez que se acaba su itinerario. Otro viaje empieza tras los abrazos finales en el aeropuerto de turno, un viaje donde al llegar a casa y contemplar el sol existencialista, el tiempo se calma y las imágenes comprimidas en las neuronas y en las tarjetas de memoria se van mostrando en pausa y orden. En ese nuevo viaje uno descubre las claves de lo que ha pasado e imagina de nuevo la aventura que ha vivido. En esa destilación de la memoria en el alma se desvela la verdad del viaje.

Las cosas no son como son, sino como las recordamos , que dijo algún tipo listo.

EL CASO ETA Y LA DEMOCRACIA: LA FARSA CONTINÚA

2010-09-06T12:08:00.000+01:00

Martin Amis: “el hecho de que España sea una monarquía constitucional habría que "agradecérselo" en cierto modo a ETA "por asesinar al hombre que iba a reemplazar a Franco".

Hace tiempo oímos decir dicha frase al escritor anglo Mr Amis, con esa honestidad brutal que gastan en la isla. Dicha declaración provocó alguna reacción pero, a decir verdad, bastante tímida. Se dejó pasar y quedó como esas aseveraciones que suenan muy mal pero que cuando uno intenta rebatir se da cuenta que le faltan argumentos y que incluso tiene, si no toda, una parte importante de razón.

Aparte de la intención de Martin (lo cual me interesa bien poco) siempre hace falta alguien desde fuera para decir aquello que aquí en casa no se atreve a comentar. Alguien que mencione el secreto intocable de familia a la hora de comer.

Y es que la historia es la que es. Si echamos un vistazo a las librerías vemos que todos los manuales que tocan el tema de la democracia española, sean de un signo u otro, dedican un capítulo estrella para afirmar que el inicio de La Transición (La Santa Transición decían los ateos) se origina realmente con el atentado del Almirante Carrero Blanco en la calle Claudio Coello de la capital de España. Fue éste un crimen espectacular, difícil, definitivo y todavía envuelto en misterio. Misterio no ya basado en descubrir a los autores materiales, si no en todo el proceso logístico y en la insultante falta de seguridad o permisividad del atentado: centro de la capital de un Estado de aparente seguridad, cercanía de embajada americana, cableado visible durante semanas…

Tras ese boquete, rejón de muerte, producido en el corazón del régimen se abrió la caja de Pandora que portaba los mitos con que nos hemos nutrido en estas últimas décadas, el mito del Pueblo antifranquista y dueño de su destino. Un Pueblo que se recluta con urgencia y rabia de última hora para disfrazarle de movimientos estudiantiles, obreros, generacionales y al que se encumbra en arengas mitineras para convencerle de que han vivido esclavos y que ellos solitos van a derribar una dictadura fascista mala-mala dándose a sí mismo una Constitución para convivir en libertad, bla, bla, bla.

Sabemos que todo esta nueva ideologia se estaba diseñando desde arriba entre juramentos ante crucifijos atónitos mientras se producían cambios de chaqueta y movimientos ágiles de cintura por sujetos que se autocoronan muy prematuramente (la historia no ha hablado yet) como “estadistas”. Así desde un estrenado trono entre el cielo y la tierra se impone el criterio de disciplina que hace que una élite política ilustrada (antes los políticos eran ilustrados) vote su autodisolución y cuya aparición estelar por la tele un día de Febrero consigue desmantelar el mítico ruido-de-sables para transformarlo en ronquido-de-vagos.

La organización terrorista ETA se convierte así en incómoda piedra fundante del nuevo régimen, no conviene olvidarlo. El problema es que “la violencia engendra violencia” y a partir de aquí el guión se rompe y se comienza un juego sangriento e incontrolable. Frankenstein se ha generado y está suelto. Se ha salido del guión e improvisa. Seguramente la ingenuidad cruel del nuevo establishment pensaría que la recompensa de amnistías y fomento del nacionalismo a cargo de Presupuestos erradicarían esta plaga.

Pero no fue suficiente, claro. Nunca lo es pagar un chantaje.

El guión adquirió vida propia, decimos, y los asesinos siguieron su lógica imparable de muerte (es complicado parar de matar). El monstruo utilizado para abrir la nueva época de libertades se hizo fuerte e imparable: el terrorismo se hizo negocio y su sombra fue utilizada por una burguesía del norte para ganar sucesivas elecciones entre árboles y nueces, y por el resto de elementos segregadores y “culturales” que no acaban de condenar nada hasta que empiezan a ver a alguno de los suyos con el cráneo abierto. Cuando empieza a pasar esas cosas (los militares eran muertos prescindibles y el estamento ya estaba acabado para reaccionar), es cuando se negocia a la sombra, se cede, se vigila, en un tira y afloja que nadie rompe del todo en una historia vergonzante que hace incluso crear hasta un grupo de mercenarios-tipo-chuloputas para frenar al monstruo.

Pero no habíamos visto nada. Pasan los años, y la tragedia culmina en capítulo final un día de Marzo confuso donde se produce el cambio político al desvalijar ágilmente 200 cadáveres en un día. Ahí la negociación se institucionaliza y al grupo de matones mafiosos se le otorga un estatus negociador a nivel de Estado, de tu a tu. Nunca un grupo terrorista tuvo la victoria más a mano: reconocimiento y voz: LE-GI-TI-MI-DAD.

En ese día vimos la culminación del terrorismo como guía rector de un país a la deriva.

A partir de ahí y, especialmente lo de ayer, si ustedes me lo permiten, lo ignoro porque la historia no da más de sí y me tengo que ir al lunch. Ayer solo fue la última farsa, la puesta en escena de una negociación encubierta que todos ignoran y que solo denuncia un sujeto gris, feo, decente, apartado, ignorado hasta por su grupo, el señor Mayor Oreja.

IL GATTOPARDO: RETORNO AL CASTILLO DE DONNAFUGATA

2010-09-03T12:16:00.000+01:00

Hacía tiempo que no visitaba el castillo de Donnafugata. Ni siquiera sé cuando fue la última vez aunque sus imágenes me acompañaban en la memoria asiduamente.

El retorno se produjo ayer, al comenzar una noche en un Dublín de inicio de colegios, de frío de Septiembre. Me acomodé en mi butaca con un grupo anónimo de visitadores nostálgicos en su mayoría de mediana edad para rememorar la atmósfera de esa obra maestra de la literatura y el cine que escribió Giuseppe Tomasi di Lampedusa y filmó con su habitual grandeza Luchino Visconti.

Tres cuartos de entrada en el IFI y tras unos minutos de anuncios se apagan tímidamente los focos laterales para dejar el lienzo blanco iluminado inundarse de vida, olvidar el Dublín presente y recordar la eterna Sicilia con su geografía salvaje y superviviente. Donnafugata aparece como en un sueño entre las montañas, la mansión inmensa señorial que simboliza una época y custodia a una estirpe última. La brisa mece los cortinones inmaculados de las terrazas y empezamos a sentir un calor de siesta en la isla. La cámara nos acerca al monótono sonido de una plegaria en lengua olvidada recitada por un grupo en extinción que se funde con el sonido del viento suave:

“Ave Maria gratia plena Dominus tecum…”

La calma santa se sobrecoge por gritos provenientes del mundo en llamas que anuncia que un soldado está muerto en el jardín, enviado por esa gangrena que es la guerra. El Príncipe de Salina no se inmuta ante los gritos, él es Señor sobre su feudo, su familia, su clase. Nadie se mueve hasta que finalmente cierra el devocionario en golpe seco y se acaba la plegaria.

Ese soldado plantado en el jardín es el símbolo de que un mundo se acaba y los personajes se deberán acomodar a tal circunstancia. “Los gatopardos pasarán y llegarán las hienas y los chacales a usurpar su sitio”. El antiguo régimen, la clase, la bendición y salvaguarda de la Iglesia se acaban. En las fronteras del jardín, tras el cadáver, espera una burguesía ambiciosa e incipiente que aspira a ocupar -que no destruir- los muros de Donnafugata. Llegarán con sus trajes de gala raquíticos, con su aspecto ridículo de campesino-con-traje-de-etiqueta, pero con el dinero joven y caliente y del brazo de hijas espontaneas con pecho populista destinadas a regenerar la endogamia rancia de bosques genealógicos en llamas.

El mundo de los bailes de las sangres emparentadas con los dioses ayer y la iglesia hoy se acaba. Llega la sangre joven y bastarda, la sangre insolente, cachonda y ambiciosa cuya transfusión invadirá derechos intocables. El proceso es imparable y el Príncipe lo sabe, cede, sonríe, vota, acepta el paripé último cuando no hay más salida que negociar porque sabe bien que la derrota está en casa.

La carcajada de La Cardinale es un antes y un después y me devuelve a mi adolescencia primerísima nutrida de mujeres imposibles. La carcajada vulgar, obscena de la campesina voluptuosa, lista y carnal que viene a destrozar corazones y protocolos. Ella es la abanderada, diosa moderna, de un pueblo ignorante con hambre de siglos.

El calor avanza en el metraje y se nos muestras muertes, ambición, diplomacia y euforia. Todo hasta el baile.

Un último baile crepuscular que trata de disimular el musgo que va invadiendo las mansiones, que calla las goteras, que invaden la fortaleza de la raza. Un baile último donde el calor con sabor a muerte nos empieza a asfixiar a todos hasta ver que el Príncipe baila, por fin, con la plebeya e inaugura así oficialmente una época donde él no tiene ya cabida.

El amanecer del nuevo régimen llega y los invitados piden café para volver al mundo. El Príncipe no quiere carruaje, necesita aire. Al pasar por las calles muertas de la isla conquistada alguien se prepara para recibir la extremaunción, se arrodilla, nos arrodillamos todos al ver pasar al Padre.

Está amaneciendo y ese amanecer traerá otra clase dirigente para… hacer lo mismo.

Entre el silencio de las campanas y el picoteo de los gallos al amanecer nos resuena la frase himno de la obra:

“hay que cambiarlo todo para que todo siga igual”

ANIVERSARIO FRANCISCO UMBRAL III

2010-09-01T10:59:00.000+01:00

La semana pasada se han cumplido tres años del fallecimiento del escritor Francisco Umbral, también llamado Paco Umbral o “Pacumbral”. Desde aquí tengo por costumbre honrar la memoria de la gente que respeto y no quisiera que faltara un pequeño recuerdo en esta fecha.

Siempre que menciono a Umbral como referente fundamental en la historia de la Literatura Española observo una cierta actitud defensiva por parte de mucha gente. Muchos fruncen el ceño y cambian de tema pidiendo otra pinta. Otros esbozan una sonrisa asimétrica e imitan la famosa frase “yo he venido a hablar de mi libro”. El vocablo más fino que suele aparecer en estas conversaciones es “gilipollas”. Sin embargo unos pocos, poquísimos, reconocen entre otras cosas que “ensanchó el lenguaje”, que como novelista no acabó de cuajar pero que fue el mejor articulista español con Larra. Rematamos asintiendo que posiblemente fuera un gilipollas con el ego inflamado tanto de talento como de resentimiento pero concluimos (brindando al horizonte) “que una cosa no tiene que ver con la otra”.

De esta frase última parte la reflexión para compartir con los amigos virtuales.

Es típico y fundamental de las izquierdas que su pensamiento sea sectario. Esto es algo natural porque sus esquemas mentales están ceñidos por la ideología. En consecuencia suelen tener muy claro quiénes son los suyos y quiénes no. Y tantos unos como otros lo son de una manera total, sin fisuras ni matices. Esto sucede en todas las zonas de la realidad: cultura, sociedad, deporte…Así inmediatamente catalogan a los sujetos en compartimentos estancos sin dejar entrar ningún tipo de matiz.

Esta forma de pensar es contagiosa, droga dura. Es preocupante ver cada día como una gran parte de la nueva derecha que se quiere construir en España opera de la misma forma. Se reflejó claramente en artículos lamentables con motivo del fallecimiento del Señor Mario Benedetti. Unos pobres articulistas se lanzaron con saña a criticar al hombre y a su obra sin dejar ningún resquicio a una mínima alabanza. Partiendo de la denuncia del comportamiento público ideológico-demagogo del sujeto (cuya crítica podemos estar de acuerdo, of course) se pasa de inmediato a la descalificación de su obra: se critica su poesía, se omite su faceta mas brillante como cuentista y de ahí casi se acaba con el realismo mágico. Todo de una tacada.

Los artículos tenían el objetivo claro de condenar al autor al olvido por motivos ideológicos. Pasado mañana cuando muera García Márquez tendremos que leer lo mismo y, sin duda, algún pobre hombre ya tendrá preparado el ensayo para desprestigiar esa joya llamada “Cien años de soledad” como “sobrevalorada” y otros adjetivos encaminados en la misma cuesta abajo. Al tiempo.

De la misma forma sucede a la inversa, vemos como otros artistas a partir de su cambio político son admitidos sin reservas en el club de las alabanzas. Por ejemplo el señor Boadella, el del “Teledeum”, se acuerdan? (tenemos poca memoria para algunas cosas, joer.). Ahora es “de los nuestros” y su obra es maravillosa y representativa de la libertad. Para mi, sin embargo no me cabe duda de que es un ejemplo en valentía política pero las blasfemias ahí quedan. En su curriculum y en mi memoria. A mi no se me olvidan y me parece una mierda antes y ahora. Pero insisto en la frase, “una cosa no tiene que ver con la otra”.

Umbral, el objeto de este homenaje pasó por lo mismo. De ser el niño bonito de la izquierda progre se le desterró por el Felipismo. Hizo un daño terrible con la demagógica y eficiente palabra “derechona” y al final tras una vida dedicada al lenguaje y desterrado por ambos ámbitos se quedó solo con su ego, sus gatos, su Cervantes y su cáncer en el alma.

El dato mas interesante para mi en que no tuvo sitio en la Academia (Cebrián si, claro).

En todo caso esta es una fecha del fallecimiento de un referente de mi vida que me enseñó a entender de que iba esto de la literatura. Cuando las metáforas se acaban hay que volver a bucear en “Mortal y Rosa”. Y de ahí salir de nuevo, cubierto de imágenes y con ganas de escribir.

Con agradecimiento. In Memoriam Francisco Umbral (11-5-1932 / 28-8-2007)

PAJÍN, AÍDO Y LOS AMORES INTER-IDEOLÓGICOS

2010-08-26T11:53:00.000+01:00

Leemos las últimas declaraciones de Leire Pajín donde dice que “no se ve con una pareja del PP”, que lo suyo son los rojetes y que en esa secta de la gaviota no hay chico que le mole. En similares términos pero con más contundencia se manifestaba hace tiempo la ciudadana-ministra Aído al confesarse incapaz de llevar una relación sentimental con alguien “de derechas”.

Nuestras musas del régimen lo tienen claro, pues. La ideología marca el gusto y los amores se hacen selectivos con un primer corte de amantes y amantas según tan locuaz criterio. Se me responderá urgente que dicho corte no es exclusivo de la izquierda; que aquí en el otro lado del Liffey “idealista” se hace lo mismo. Se nos diría que nosotros, los nacionales, tampoco elegiríamos a la chica liberada y progre con que trascender nuestros sentimientos para así intercambiar experiencias y fluidos (bueno, habrán apreciado que esta frase implica un par de acciones con posible desarrollo independiente que abrirían nuevas vías al debate).

Desde luego pensando en mis amigos mesetarios admito que esto pueda ser así, “mis amigos son como yo: altos y de derechas” explicaba orgulloso en el UK a mis ateos compadres de Gloucester Road entre pinta y pinta. Ciertamente a mis colegas les veo más bien añorando el desaparecido patrón nacionalcatólico-old-fashion que definía a una chica mona mesetaria, de buena familia (‘de derechas’, of course), maja, católica y virgen. Pero como tales criterios han desaparecido casi totalmente (la novia virgen en España se acabó en el último cuarto del siglo XX, que tiempos, ah!) y por tanto ese tipo de mujer está casi en extinción, creo que hay una generación entera a esta orilla que se ha desesperado persiguiendo fantasmas.

En mi caso personal, uno siempre ha improvisado la biografía a base de brillantes contradicciones coherentes que me han hecho encontrar rodeado felizmente de féminas de diferentes colores (ideológicos y epidérmicos). Todas ellas magníficas mujeres, buenas personas, muy guapas y con cerebro a juego con la simétrica armonía ondulada reflejada en su alma física. In fact, tales criterios siempre me han parecido más que suficientes (belleza, bondad e inteligencia) como para elevarse por encima de la “ideología” y poder así aprovechar ese común deseo para engendrar un común sentido.

Y no es que uno intente ignorar la ideología, sino ponerla en su sitio y contexto. En ese contexto que ofrece la pasión y la vida y cuyo Misterio debería abrir el Amor en clave de Valores. Suena cursi, indeed?? No, no se crean que soy naiffff; sé que lamentablemente estamos desde hace tiempo en una época donde las ideologías han devorado la Realidad, ay!. en esta sociedad moderna que, cerrada a lo trascendente, queda totalmente sujeta al materialismo ideológico. La ideología es droga dura, absorbe la Realidad y con su método pragmático-reduccionista genera odio, estereotipos y frases hechas.

Cuando he esquivado con éxito el estéril “debate ideológico”, compuesto normalmente de un refrito de ideas aprendidas desde diferentes intereses, me he encontrado a la mujer, a la persona, al ser humano en su vértigo permanente de libertad, amor y miedo que la Vida ofrece. Y ahí, fuera del chip, más allá del matrix de ideas-pensadas-por-otros es cuando uno empieza a pensar-en-compañía y encuentra la esencia de su pareja y de sí mismo. Encontrando así un espacio más allá de las ideas.

La tragedia, yo creo es que me temo que estas niñas, Leire y Bibiana, y una generación como ellas, están desgraciadamente inmersas, envenenadas y atrapadas por una maraña de tópicos que les hace insensibles a la muerte de 100.000 niños al año en aras a la “liberté” de una madre monstruo. O que les hace justificar el ataque al sistema de turno mientras se hacen millonarias sin rubor dentro del mismo.

Desde luego, yo tampoco saldría con ellas, y no lo haría por su incapacidad de salir de esquemas mentales aprendidos que en el fondo reducen el Misterio de la Vida a una compacta Nada de eslóganes, gestos, contradicciones y orgasmos huecos.

UNA DE CINE: “EL ÁNGEL EXTERMINADOR”

2010-08-17T10:07:00.000+01:00

“non abbiate paura” (Juan Pablo II – Roma, Pascua 1994)

Creo que el arte está hecho para resquebrajar consciencias, para arrojar ramalazos de belleza pensada que, explotando en las neuronas, nos ayuden a entender la existencia abriendo nuevos caminos para interpretarla. Cuando nos topamos con esta revelación, solemos decir que ese cuadro, película, ópera… es una obra maestra. En realidad, en muchos casos, si atendemos a un análisis mas o menos técnico del producto, posiblemente no lo sea, porque nuestra subjetividad se alimenta en rincones insospechados; otras veces, sin embargo, y ahí están los grandes maestros, se une la perfección técnica con el mensaje sublime. Y ahí nos entendemos todos.

Hay un autor que siempre me abre las puertas hacia algo, no porque esté de acuerdo con sus ideas, que eso es totalmente irrelevante, sino porque creo que da en puntos claves y me ofrece una visión alternativa, original. Este sujeto es Don Luís Buñuel, un personaje difícil, problemático, escandaloso, blasfemo… en fin, que mucho se podría decir de Don Luís pero ese no es el tema que nos ocupa. Otros personajes que me han dicho algo últimamente (en cine) pudieran ser: Stone, Gibson, Renoir, Truffaut, Ray…

Ayer visité cené con el variopinto grupo de personajes Mejicanos en aquella suntuosa mansión de Sudamérica. Supongo que habrán visto la película, pero si no, no importa. La idea es que un grupo de burgueses se reúnen a cenar, la servidumbre va a abandonando la casa sin ninguna razón aparente y, cuando llega la hora de irse a casa, los invitados son incapaces de abandonarla. No hay ninguna razón que se lo impida, pero son absolutamente incapaces de abandonar la mansión. A partir de ahí se nos muestra como el variopinto grupo trata de sobrevivir en condiciones primarias y miserables, llegando a situaciones límite y denigrantes.

Esto, por supuesto, tuvo diversas interpretaciones para la crítica y el público, pero, respetando todas, podemos coincidir en que Buñuel hace un ataque muy visceral e inteligente a las clases altas y a la Iglesia como conceptos que convierten al individuo en rebaño, paralizan cualquier acción y crean inútiles, incapaces de obrar con libertad.

Aparte de la ideología del director que, como he dicho, es irrelevante para mí, el provecho que yo saco de esta historia es que muchas veces nuestra CIRCUNSTANCIA absorbe a nuestro YO. Y esa circunstancia puede ser interpretable: desde el hecho de pertenecer a un grupo determinado donde delegamos nuestra personalidad sin quererlo, ideologías donde enterramos nuestra capacidad de decidir, sentimientos que nos impiden crear, amores que nos terminan matando… es decir, que de alguna forma todos tenemos un ángel exterminador que puede pulverizar nuestro modo individual de ser destruyendo nuestra libre personalidad de crear y de actuar.

Se puede llamar de diversas formas pero creo que lo mas acertado es llamarlo MIEDO. Es un miedo a vivir, a desarrollar la personalidad, a dar, a entregarse, a opinar, a ser valiente, en suma. El gran impedimento para desarrollar al hombre como mezcla entrañable de valor y dignidad.

El ángel de la destrucción supremo, aparte de la evasión total que provoca el suicidio seria la Depresión, es decir el completo dejar de ser, dejar de actuar y arrinconarse en el lecho en postura fetal aparte del mundo. Y lo triste del caso, es que muchas veces nos pasa lo que a los burgueses: sabemos donde esta la puerta, que está abierta, que solo hay que salir pero no podemos, o no podemos hacerlo solos.

En España podemos ver esta metáfora exacta del ángel del exterminio.

Hay que salir, y salir juntos (y pronto).

EL EJERCITO ESPAÑOL, RECUERDOS DE LA MILI

2010-08-14T10:20:00.000+01:00

Atentos en descansoooo!!! Fiiiiirmes!!!! Arrrrrr!!!

No se mueve nadie, no se mueve nadie!!! Cantamos con fuerza:

“Caballero español, centauro legendario, jinete valeroso y temerario…”

Teníamos la voz cascada, desentonada, a tono con el apasionamiento con que nuestros mandos nos daban la formación. Yo estaba rodeado de chavales de Castilla y Barcelona con una media de edad de 19 años. Los catalanes eran muy espabilados y se las sabían todas. Los nuestros parecía que habían salido del pueblo antesdeayer.

Un sujeto muy simpático de Tarrasa era el que se encargaba de traer las drogas cada fin de semana a sus colegas:

- 'Quieres un trippi, Mac? Gratis, que tú eres un tío legal, joder.'

Y yo, que era un abuelo de 24 años, envejecido por estar tan cerca de esta energía flipada y urgente que portaban las nuevas generaciones, decía que no, que lo mío era el tabaco y hasta le daba consejos alertando sobre la cantidad de porros que esta gente se metía entre pecho y espalda al día.

Otro fichaba todos los días en la cárcel y tenía su taquilla al lado de la mía:

- 'Me gusta ese anillo de chuloputas que tienes, Mac, es muy guapo'

Hizo la mili uno ya viejo, con las pupilas arrugadas de ver los-muros-de-la-patria-mía inundados de pintadas y blasfemias. Hizo la mili uno tarde, pero ilusionado, como uno hace en el fondo todo, buscando que la realidad nos proporcione algún atisbo de esperanza. No lo encontré ciertamente entre los muros del cuartel, la fortaleza del “temible estamento”, otrora respetado, “gloria nacional”. Un estamento aparte que se suponía custodio de esencias y portador de una música peligrosa y mítica que sonaría en los crepúsculos calificada como “ruido de sables”.

No, no había allí ni sables ni mas ruido que el los bostezos pronunciados de un grupo de ociosos con uniforme, con estrellitas sin referentes de cielo, que se dirigían al Ejército como “esta-puta-empresa” y cuya mayor preocupación era la nómina, los puentes, las guardias y hacer poco, o nada. Convivían en armonía cotidiana y absurda en ambiente de siesta eterna los diferentes grupos: los suboficiales, muy resabiados, los oficiales de carrera que miraban desde lo alto, nosotros, los últimos reemplazos y por último los que hacían la mili de alférez y a los que nadie saludaba. Todo bajo el mando de un Tcol invisible secuestrado a si mismo entre un despacho con cuadros de héroes y alfombra roja y el bar de oficiales.

En uno de esos movimientos fulgurantes que ha marcado mi brillante biografía fui ascendido a cabo y me dieron dos galones con tres tiras rojas. Había que quitar una para no confundirlo con los profesionales que normalmente eran tíos marroquís nacionalizados, los únicos motivados del cuartel, que limpiaban el cetme más rápido que nadie y se quedaban mirándote con un desafío sutil y previsor de lo que va a venir.

Uno se va desengañando poco a poco de los viejos mitos, y si bien es cierto que no esperábamos encontrar ni visionarios ni sables ruidosos (que no hace falta tampoco, espero se entienda esto), si esperábamos cierta vocación, rebeldía, inquietud, malestar, amor por la institución de gente que funda su obra sobre la base de un juramento. Juramento que ancla la existencia entre la Tradición, la Eternidad y la Patria y ahí me las den todas. No, ésta generación estaba hecha a imagen y semejanza de su General Manager, y por tanto con plena identificación sobre la particular forma de jurar y expresarse del sujeto.

Y así nos encontramos cara a cara con una institución desahuciada, autodestruida, muy limpia desde la lavandería “23F” dejando una colección “alegre” de “soldados del amor” con mala memoria para los lemas de “honor y gotas de sangre” y que gusta de chanzas como “preferir que nojjj maten a tenejjj que matar”.

Institución ahora custodiada en manos de una gachí de ideología radical que aceptó el curro preñada ante los mandos mudos y cuyo problema no es que sea mujer ni haya estado embarazada (que siempre salen las “del género” a dogmatizar, quietas niñas!). No, el problema es que es una persona sin ningún tipo de trayectoria ni entendimiento del Ejército y con idea relativa de la Patria incompatible con el artículo 8 de la Constitución. Eso es todo, feministas no se me calienten. Denme una Maggie Thatcher (en su época) o una Condolezza y ahí no hay problemas ni discusiones (o no son mujeres, estas?).

Pero no conviene engañarse ni llevarse mal rato. Soy de los que creo que cada uno tiene sin duda lo que se merece. Y un grupo que asiste mudo ante el desahucio de la Patria que han jurado defender, con olvido de sus muertos, que solo se expresa con discursos tibios después de brindis para jubilados, que ignora la destrucción de sus símbolos, de su historia, de sus estatuas, de sus himnos y que solo encuentra energía para mover el culo y ponerse de morritos porque se les quita el acceso a la banda ancha, no merecen mucha consideración.

“Brigada heroica,la patria esperaque tus jinetesdefiendan su bandera”

Rompan filas!!! Arrr!!

LA ROMERÍA DE LA VIRGEN DE LA BLANCA

2010-08-10T14:45:00.001+01:00

PENDONES Y CRUCES: EL CAMINO VERTICAL

Satisfecho con las fotos me dirijo al muro en ruinas que sostiene las Cruces y los Pendones. Un grupo de hombres de pueblo vestidos de domingo charlan tranquilos en esa mañana de calor y fiesta. Están preparados para continuar el rito, el saludo de la Tradición. La gente va llegando y se organiza tímida en los alrededores. El rojo intenso de los Pendones hace juego con la hierba y el naranja pardo del muro.

Los cuidados paños de la antigua Castilla Cristiana están preparados para escoltar a la Virgen de la Blanca que se hace presente cada segunda semana de Julio.

El representante del pueblo anfitrión –Cabrejas del Pinar – alza con fuerza su enseña liderando el camino. El resto de pueblos (Talveila, Muriel Viejo, Cubilla y Cubillos – aunque éste ya ha desaparecido-) hacen lo propio y comienza el rito del saludo: la Cruz primera choca saludando al resto y es seguida por los Pendones. Es un saludo vertical, desde las alturas de un símbolo sostenido a pulso por el esfuerzo de los hombres. Un abrazo entre la tierra y el Cielo que engloba a todo un Cosmos que se deja acoger por la bienvenida. Las lanzas trascendentes se dirigen en procesión a buscar a la Madre, a la Virgen de la Blanca, que sale acompañada por sus hijas de la tierra.

SUBASTA EN EL CAMINO

Dos maestros de ceremonias encabezan el cortejo y se disponen a la subasta del turno de los brazos para llevar a la Virgen. Uno gasta un sombrero estrafalario y se encarga de tocar la campanilla para empezar la subasta, el otro con un altavoz dirige con eficiencia el cambio:

- 50 a la una, a las dos…!

Se adjudican las posiciones y un relevo de mujeres se dispone a ocupar el puesto de su compañera. El sol de julio ilumina el paseo hasta llegar por la pradera de vuelta a la Ermita. Allí se para finalmente para la subasta de los roscos y portar a la Virgen a presidir el Sacrificio.

VERMUT

Hay bares portátiles, caravana de helados, ambiente de romería. Hace mucho que no vengo por aquí y todos los rostros me resultan familiares, rostros envejecidos en cuerpos mayores. Yo también estaré mayor y envejecido, claro, pero no me lo parece. Esos rostros me recuerdan el pasado imperfecto de la adolescencia y el pretérito perfectísimo de mi infancia. Fotografío entre cervezas a un mundo que se hace mayor, al que el tiempo y sus caladeros le han hecho madurar sin piedad ni contemplaciones. Curiosamente los únicos que están igual son los que ya eran viejos en mi memoria. Los mayores, los desaliñados, los que ya estaban hechos polvo antaño mantienen una línea regular y estética que no provoca contradicción. Son los jóvenes en mi memoria, las bellezas míticas de antaño, aquellos que han perdido el brillo.

Pedimos un helado de turrón-y-café-con-chocolate. Hace sol y la gente está en misa. La ermita rebosa y aprovechamos a coger mesa para la paella. Es una explanada presidida por los pinos verticales que se doran por el sol. Mesas inmensas de manteles blancos de papel y sillas de madera. Todo está vacío menos una señora con su vestido-azul-fresquito-de-fiesta que custodia muy seria los puestos de su familia. Se ha hecho la permanente para la ocasión y nos mira de reojo mientras piensa de quien seremos hijos o parientes.

- “Aquí parece que no dará el sol” concluimos.

Ponemos ocho sillas encima de la mesa y volvemos a la iglesia. La misa acaba.

COMIDA

Hay cola para los vales: unos entremeses, paella y melocotón con botella de vino y agua para cada cuatro. Todo son seis euros. Estamos en la esquina de una tira de mesas, detrás de nosotros hay un grupo de gente del pueblo y un griterío inmenso de un grupo de mozas alegres. Son gritos acompañados por algún eructo. Miro con disimulo y las chavalas no tienen mala pinta aunque se nota demasiado que están silvestres y embrutecidas, chicas macizas y modernas que mantienen una discrepancia importante ente su físico y sus modales de risotadas y palabras malsonantes.

Comemos, hacemos fotos y recordamos anécdotas mientras me parece ver mi propia historia entre los pinares. En los postres aparece la música en clave de “Sanjuaneras” que hacen saltar de las mesas a unas cuantas mujeres para hacer una conga espontanea. La música alegra el calor y se sirve café con copas y licores. Los Farias echan humo, como un incienso canalla y laico, recreando olores de otras épocas. El tabaco lo llena todo con su aroma generando un ambiente reconocido. Es el olor del hogar y de la iniciación a lo adulto.

ROSARIO

Se va acercando la hora y las campanas estallan en una tarde que Santifica a la Meseta en llamas. Nos acercamos a la ermita, a su sombra, al cobijo de su temperatura fresca, eterna.

La Virgen está enfrente del altar, gran anfitriona con su Hijo. Este tiene cara de soriano, esculpido a la imagen y semejanza de la tierra: travieso y simple. La Madre desvela una complejidad mas especial. Parece asombrada y curiosa, a punto de preguntar “y tu de quien eres”

Primer misterio…

Empezamos a rezar en el julio mesetario, misterios, Padre Nuestro… Ave Maria Gratia Plena Dominus Tecum…

Respiro hondo para acomodar el ritmo del corazón a la plegaria y dejarme pulir por dentro. Por fin llega el único momento del día donde no pienso, donde las telarañas tejidas con hilo cognoscitivo se van despejando bajo la insistente brisa del diálogo con lo Alto.

Empiezo a sentir la lucidez bajo la nana Santa del Rosario. Nana inversa que despierta la mente al mundo, ensanchándola para producir una biopsia espiritual en las esquinas de la consciencia. Pido que la Realidad llegue hasta ahí y me saque del lugar sabido. Veamos.

FINALE

El mundo sigue esperándonos tras los umbrales de la iglesia con su sol de efervescencia radical que reina mas allá de los pinos. Salimos como se sale de un sueño reparador en una Siesta Santa mientras acomodamos las retinas a la luz de la tarde.

Los hombres sacan los Pendones, agarran las Cruces y se vuelve a crear la ceremonia del choque y el saludo. La procesión última clausura un día de Fiesta, una jornada pasada entre los bordes lúcidos que fraguan la Realidad.

Para cerrar un año más un día de pacto con las Alturas.

AL TORO... POR LOS CUERNOS

2010-08-06T12:31:00.000+01:00

Han pasado varios días desde la famosa prohibición generada por los hijos del ‘prohibido-prohibir’. Tras la euforia efervescente del momento, el Ruedo Ibérico (si se permite la expresión) se ha llenado de pañuelos blancos portadores de opiniones y lágrimas que reflejan diferentes llantos: comparación toros-aborto, atentado a libertad, falso ecologismo, fiesta nacional, ruptura de tradición, españolismo…

En medio de la vorágine, sin embargo veíamos un magnífico titular de LD la semana pasada donde se indicaba, casi tímidamente, que en este año se habían producido apenas una veintena de festejos en Cataluña, indicación de que en realidad la Fiesta estaba desaparecida de hecho en el panorama catalán desde hace unos cuantos años. Entrando en faena y echando un vistazo al archivo vemos como en La Monumental el acelerado declive de festejos ha pasado por varias etapas: desde la gloria y apogeo de un albero fundamental en el panorama nacional hasta la conversión en un festejo diseñado para turistas y japoneses que ha culminado en un general desinterés solo paliado por el Maestro José Tomás, matador personalmente implicado con el resurgimiento de la plaza, y el torero de la tierra Serafín Marín.

En este ambiente de decadencia donde la “industria taurina” no ha sido capaz de reaccionar ni de crear afición, donde ningún grupo de opinión o político ha sido capaz de contestar a la demagogia de los profesionales del “ecologismo nacionalista”, en este ambiente, digo, hubiera sido más fácil para el nacionalismo haber dejado simplemente morir la Fiesta por desinterés público y mostrar al resto de España que el tema no interesa. Hubiera sido una victoria plena, a lo Sun Tzu (El Arte de la Guerra), una victoria sin rejón de muerte, plena y limpia. Sin embargo la “prohibición” abre las puertas a Europa con una carga publicitaria inmensa que no han dejado pasar.

Razones tenemos para contestar dicho gesto y airarnos, pero creo yo que más nos valdría ponernos manos a la obra y empezar a utilizar la imaginación para defender con acciones y no lamerse las heridas con quejas. En una tierra donde el enemigo se sabe mover de una forma eficiente, con eficiencia hay que actuar. En primer lugar por la propia industria taurina, un mundo mal organizado, oscuro y sin perspectivas. En la misma capital de la Meseta vemos como la plaza no se llena nunca en ferias, donde los precios abusivos de las entradas permiten ver un ganado mediocre y unas figuras que saben contemporizar en exceso. Industria que no sabe vender su producto ni explicar la grandeza de lo que allí sucede hasta que tenga viene el Hemingway de turno a darse cuenta del milagro.

Más culpa si cabe la tienen los grupos políticos y de opinión que no saben responder a la organización y chantaje de esa mafia verde llamada ecologismo (otro ismo) siempre unida a causas nacionalistas y oscuras. Ante el griterío y la propaganda siempre se sostiene esa actitud cobarde y silenciosa de los prohombres del Estado, por ejemplo. Caso especialísimo el del Representante de la Casa de Borbón en España (popularmente conocido como “elrey”) al que nos gustaría ver el año que viene algunas tardes en el palco de La Monumental.

Las prohibiciones triunfan porque en el fondo ya no hay nada que prohibir, porque el trabajo duro y oscuro ya se ha hecho. La “prohibición” es el rejón de muerte a un toro que no acaba de caer, que me apoya en tablas y solo la inercia le sostiene.

Si no espabilamos, ese toro se llamará España, cuando con una presencia mínima en Cataluña a la que nadie pone freno ,será excusa suficiente para mandar el toro a los corrales del olvido sin que nadie sea capaz de hacer una faena cautivadora que sea capaz de crear afición y una ovación de gala de las que por fin unen y emocionan a un Pueblo.

FELICIDADES PRESIDENTE: LEYENDA DEL CESAR VISIONARIO

2010-07-22T21:53:00.000+01:00

Llegó como llegan los enviados: por sorpresa y rodeado de un hedor de gloria emanado de cuerpos saqueados. Se hizo el silencio y la Historia se paró en su agotamiento de estar esperando a su Godot; pero Godot ya estaba aquí, con una sonrisa y un resentimiento de justicia y siglos clamando venganza. Solo algunos vimos que llegó para quedarse, nunca de paso, que llegó no para gestionar tristes presupuestos ni aburridas cuentas. No. Llegó desde la Historia con la misión auto impuesta de matar a la bestia. De abrir el Pasado agonizante y confuso, sepultador de Vida. Esa misma bestia que había destrozado a los enemigos de ya, nuestro esperado César. A matar a ese toro que nadie quería torear, ni siquiera ver. Sus contrincantes pedían obviarlo: “Mirar p’alante”, decían en sus fiestas cambiando de tema con voz engolada.

Pero no tú, oh César! Tú no tienes que evitar mirar a ningún sitio, tú no tienes que llevar antifaces para decir lo que no eres. Tú, oh César sabes claro lo que quieres, a qué has venido y miras con cejas empinadas donde te place. Tú has cuadrado a la bestia con los punzones de la Memoria, tu Memoria que ya es la de todos, la nuestra, la de este Pueblo errante antes perdido entre la amnesia y la somnolencia. Antes de Ti.

“El infierno existe, es la Historia” dijo Cocteau y Tú nos vas a sacar de ese pozo escrito por el fascio eterno, escrito desde el poder y el dinero, desde la ambición. Tú ya estás aquí para redimirnos, para ayudarnos a salir de ese fango de veinte siglos de imperio de superstición y culpa que nos ha roto la verdadera naturaleza de Humanos-demasiado-Humanos, porque nunca se es demasiado Humano! Tú has venido a hacer justicia, y enseguida te lo reconocían en palacios ninfas de rosas: “usted es el justiciero de las mujeres” te gritaban féminas ardientes oh César! “Una cosa que realmente despertó mi vena rebelde son los veinte siglos de dominación de un sexo sobre otro”, respondías sin cambiar de sonrisa y con mirada de niño.

Sobreviviste a la adversidad de cuatro años de purgatorio y te ganaste al Pueblo, sediento de esperanza que ya descansa en Ti. Tus enemigos se engulleron en las arenas movedizas de la Memoria y entonces creciste para hablar, para declamar tus intenciones entre hembras elegidas: "El cambio que invocamos va mucho más allá de una mera alternancia en el Gobierno". Si, César, nosotros vamos más allá porque venimos de más allá. Nosotros, los libertadores, los regeneradores de la especie, venimos desde la pureza paganista de la Historia antes de ser mancillada: “los socialistas somos una fuerza que viene de lejos y va aún más lejos", clamas en tu Gloria de escenarios y melenas rubias. Si, César, venimos de las derrotas y del papel mudo, nacidos entre los vertederos del Tiempo, abandonados entre las esquinas lúgubres del pasado. Sin embargo hemos conseguido llegar hasta aquí en la tierra mutilada que ha sido Este-país: “Muchos de los que estamos aquí nacimos en este país. En el que, a diferencia de la España actual, no había democracia ni libertad. Tuvimos la inteligencia colectiva, la voluntad, el coraje, la confianza en nosotros mismos para conquistarlas”.

Si, lo conquistaste oh César, lo conquistamos todos con nuestro talento de rabia y anhelo y ahora Tú eres el dueño del Presente y lo vas a transformar, nos vas a transformar, gracias, oh Divino. Nos vas a abrir por fin el intelecto, arrojar la superstición, empujarnos hacia la conquista del futuro con esa inercia entusiasta que nace del Cambio. Esa fuerza que nos hará transmutar por fin los valores y dejarnos pensar por las IDEAS, patrimonio absoluto de la izquierda salvadora, fuerza única creadora de la Cultura y del Humanismo. Tú eres el Cambio.

Tú, hecho a ti mismo, oh César, nos has traído las IDEAS por fin a nuestra torpe ignorancia. Tú nos arrojarás a la Utopía, la única patria posible a la que se llega tras el vértigo de la Libertad cotidiana. Utopía donde el sufrimiento no tenga lugar, donde no haya más que derechos y alegría. Porque sabemos que si hoy acabamos con el sufrimiento, mañana acabaremos con la Muerte. De hecho ya nos reímos de ella, porque el Pueblo, tu Pueblo no quiere muerte, no quiere tristeza, quiere alegría, mas Utopía. Quiere modernidad y colores, no lutos. Porque la Modernidad no tiene sitio para lienzos lúgubres. Tu Hermano, nuestro Hermano Peces nos lo recuerda: "La Iglesia Católica es antimoderna" si, la gran secta de antiguos y supersticiosos sobra. Tú sabes mejor que nadie como arrojarla de nuestras mentes.

Si, Tú nos la quitarás, y con ella los traumas, culpas, la angustia inmerecida del Hombre. Y entonces, oh César, solo entonces seremos libres, hermanos, unidos en la libertad que emana de la música de las esferas en unión total de carne e intelecto liberados por fin de nuestros sexos aprendidos,- malditos roles culturales- para gozar juntos en clave de géneros infinitos, orgasmos Zerolianos y sonrisa eterna.

César, oh mi César, gracias

EL DIA DESPUES DE LA GLORIA – CRONICA DE UNA CELEBRACION EN DUBLIN – WELL DONE!!

2010-07-12T15:39:00.000+01:00

“lo que más sé acerca de moral y de las obligaciones de los hombres se lo debo al fútbol”

A.Camus
- “Hazme una foto aquí, please”

Me coloco en la esquina donde una gran bandera española cubre las cortinas del pub. Es una enseña enorme y sin escudo, como a mi me gustan. Poso y me parece estar en la feria de Sevilla. El pub está decorado con un número infinito de banderolas de España que suministran una alegría y colorido rojigualda contrastado por la gravedad parda y oscura de la decoración tradicional.

Se acerca la hora y el ambiente se va animando ante la pantalla gigante del jardín. Llega un grupo de españoles con sus camisetas y su grito alegre ante la mirada curiosa de los Irish. Los españoles nos hacemos notar en seguida, el murmullo sube, nos saludamos con efusión y una bota de vino empieza a hacer su ruta protagonista entre las anfitrionas pintas de Guinness.

Suena el himno holandés y se respeta en silencio. Al llegar al nuestro, subo mi bandera y empieza un coro universal, dadaísta, eufórico, sin letra. Delante de mí me observa una pantalla y tres sonrisas perfectas pertenecientes a tres mujeres que dicen “Viva España” lo mejor que pueden. Una lleva la camiseta de la selección pero todas tienen facciones isleñas con sus ojos claros, su pelo rojo, sus facciones de raíces celtas.

El partido es violento y el árbitro es inglés, lo que quiere decir que el sujeto va a consentir mucho. Así es. Los Spaniards piden tarjetas, aguantan patadas mientras la bota sigue pasando para despertar un primer coro de ánimo:

- “Oeeeeeeeeoeeeeeeeeoeeeeeeeeeeeeoeeeeeeeeeeeeeee!!!”

- “Que Viiiiiiiiiiiiiiva Eeeeeeeeesspaña!!!”

- “Oe!”

Los Irish se unen al coro con entusiasmo y buenas intenciones mientras comienzo a comentar el juego con un grupo de chavales de la tierra. A mi lado hay un señor con pelo blanco y mejillas rojas, menudo, de unos 60 años con gafas y camisa blanca que contrasta con su pinta de cerveza negra. Está solo y tiene aspecto de tener una biografía interesante, cara de buena gente y no habla con nadie. No parece hispano, se le ve un poco tímido y le digo algo en inglés, me devuelve la sonrisa y me dice con un acento extraño que prefiere hablar en español, que no entiende el inglés.

Los minutos caen, los españoles seguimos cantando pero el marcador no cambia. Llega el descanso y nos vamos todos al servicio. En el camino la gente sonríe, da palmaditas y dice “Viva España” pronunciándolo cada vez mejor con sus gargantas pulidas por la cerveza.

Volvemos concentrados, el partido se reanuda, las patadas de los holandeses empiezan a ser correspondidas por las nuestras y el asunto se va complicando. Es un partido bronco donde para ganar hay que saber esperar, es un partido para hombres con confianza y experiencia. Hay que hacer tiqui-taca y tener paciencia.

- “Yo a los penaltis no llego, eh?”

Oigo decir por detrás a un chico de Sevilla. La tensión crece y empieza a llover un poco. El griterío aumenta en la parte final y se aúlla como posesos cuando Casillas salva al equipo con una parada de “intervención divina”. Es el momento de animar, hay que gritar y los Irlandeses se unen a los coros:

- “ES-PA-ÑA! ES-PA-ÑA!!!”

Este mantra lo grito yo levantando las manos como un director de orquesta surrealista y estrafalario.

- “Come on, everybody!!!!!”

Todo el mundo secunda el grito y la tensión se reparte entre el personal creando una fuerza contagiosa. La señora de la camiseta de España y su grupo amplía su sonrisa y comienza a hacer exclamaciones. Intentan gesticular como españoles, lo cual produce un efecto extraño, una contradicción entre su físico vertical del norte y los gestos latinos, como niños que empiezan a aprender a expresarse.

Pasan los minutos y todo el mundo tiene algo que gritar, algo que decir para desahogarse, por necesidad. Nos vamos a la prórroga y todos corriendo al baño otra vez. Las colas son inmensas y hay que darse prisa, es esta media hora nos jugamos todo.

Vuelvo a mi puesto, miro hacia atrás y veo las expresiones de la gente, están en un estado de concentración máxima hipnotizados ante el espectáculo, ensimismados. Pasan los minutos y nadie quiere penaltis, los jugadores tienen la cara desencajada, pocas veces he visto expresión semejante de ansiedad en los profesionales.

Estamos en trance, en vilo. Sabemos de sobra que esto ya no es fútbol, es otra cosa y por eso estamos todos tan pendientes. Sabemos que esto es muy importante más allá de cualquier tópico. El juego es una excusa, un invento moderno para canalizar el sistema nervioso de un pueblo y que va a producir consecuencias determinadas. Lo sabemos. Lo que está pasando en esa pantalla sobrepasa lo que los actores realizan, y en este estado-sentimental-moderno en que nos encontramos, cosas tan superficiales y tan chorras como unos millonarios tocando un balón tienen una importancia vital. Lo sabemos, y que nos parezca bien o no es irrelevante. Es así.

- “Iniesta-Iniesta-Iniesta-Iniesta!!!”

El grito estalla y mi reflexión desaparece. Todos salimos de golpe de nuestro ego para fundirnos en un grito bronco, radical, ansioso, roto. Noto que me abrazan, que abrazo, me tocan la cabeza, me mueven. Somos intangibles y fragmentados, todos-somos-otro, somos todos, somos el de al lado, somos el de mas allá, somos el equipo, somos España. Una lluvia de cerveza cae de un cielo encapotado y todo parece discurrir a cámara lenta.

Me desenrosco de brazos ajenos y vuelve la realidad en forma de cronómetro para dictar que todavía quedan minutos.

- “Well done! Well done!”

Pitido final y las mujeres de enfrente ofrecen abrazos. Es la primera vez que me abrazo a alguien en estas tierras sin ser presentado antes, que cosas.

- “Congratulations, well done, Viva España!”

No puedo evitar la lágrima y me acerco a una puerta apartada para llamar a casa y elevar el móvil para que el ambiente se transmita. No oigo nada al otro lado, “luego llamo”, “esto es importante”. Me llama Nuria, -Nuria siempre llama- y oye mi voz ronca en A Major, “Madrid es una locura, mañana hablamos”. Llama Clare de UK, llaman de Italia, llama Jackie que deja un mensaje de audio de 24 k con un: “goooooooooooooooooooooooolllllllllllllll- Viva España-Well done-Kisses!!”

Vuelvo para seguir recibiendo los aplausos y besos de las mujeres Irish que se ofrecen a secarme la lágrima mientras los tíos ofrecen su mano y su felicitación, “thanks, thanks, thanks”.

- “This is very important, you know! Just for the country! We did need it, we did deserve it!”

Los españoles danzan y comen pulpo en memoria de “Paul the Octopus”. Respiro hondo mientras me apoyo en una esquina. La señora de la camiseta roja se acerca y me presenta a sus amigas, son todas hermanas y están muy contentas. Gente maja, educada, que veranean en Marbella y se alegran del éxito.

Saludo al señor con la camisa blanca y me dice que es francés pero que vivió en España durante 9 años y la lleva dentro.

- “Somos un país complejo. Seguro que entiende lo que ha pasado hoy”

- “Muy complejo y muy hermoso. Yo viví en el 75 y aquella era otra España, me dice”

- “Mejor o peor que esta”

- “Yo creo que mejor”

Nos sonreímos y le invito a una pinta. Las alegres hermanas se unen y me cuentan su vida por turnos, eran seis hermanas pero una murió de cáncer de pulmón hace años, me dicen con pesar. “Vaya, lo siento” digo todo educado.

Los españoles siguen bailando su música improvisada y bebiendo de la bota, los irlandeses se unen a la fiesta y las pintas siguen cayendo en una noche que se hace clara.

En una noche para recordar, indeed. Mi vecino se sostiene por la emoción y las pintas, se acerca, apenas puede hablar, apenas se tiene y me pide consejo de cómo seducir a una amiga, que le gusta mucho, el tema eterno. Vuelta a la normalidad, vuelta a la vida.

El pub se vacía, los empleados limpian la barra y nos retiramos pausados en un desfile de victoria en el exilio, en un paseo satisfecho y lentísimo. Miro al móvil y está colapsado de mensajes.

Llego a la Marina entre una brisa de triunfo y silencio, abro la puerta y quito la alarma. Coloco mi bandera con delicadeza y paso unos minutos mirando hacia el infinito del mar.

DIAS DE FUTBOL

2010-07-07T11:15:00.000+01:00

“Football's not a matter of life and death ... it's more important than that,”

Bill Shankly –Liverpool Manager entre 1959-1974

- ‘Quieres ir al fútbol?’

- ‘Bueno’

Era un día de primavera y me faltaba bastante trecho para llegar a la adolescencia. Vivía esa época sublime donde se saborean los frutos de la infancia y toda la biografía cabe en un inmediato y glorioso presente.

Mi tío me cogió la mano y nos dirigimos hacia el Estadio José Zorrilla.

El partido ya había empezado y en nuestro camino se iba haciendo presente un murmullo conjunto, un coro inquietante, melodía de un volcán en erupción que a determinados intervalos se destapaba hacia el grito bronco. Todo generado desde el perfil imponente de un estadio que parecía tener vida propia. Me parecía incluso, en mi imaginación excitada, que el suelo se movía y que se iba a desgarrar de un momento a otro.

Traspasé el umbral donde un hombre con bigote, ojeras y visera con los colores morado y blanco cortaba las entradas. Ahí cambió todo, el antes y el después.

Ante mí, rodeándome, me encontré en un escenario de ambiente macho, exaltado, exagerado por voces roncas y toses bronquíticas provenientes de tíos con facciones marcadas por el grito. Parecían enfadados por todo, gesticulaban sin pudor y mascullaban tacos sin parar.

Nos acercamos a las barras que en aquella época separaban las gradas del campo y me agarré a ellas para quedarme hipnotizado al ver el campo de juego, tan verde, con colores tan vivos. Las barras temblaban y el grito me parecía ensordecedor. Quizá no lo fuera pero es que hasta entonces nunca había oído gritar a nadie y menos en grupo.

Mi tío me miraba sonriéndome y yo le señalaba lo que llamaba la atención:

- “Ese es Moré, el capitán con el brazalete rojo!!”

- “Ese el portero al que apodan el ‘loco Fenoy’!!”

- “Mira los banderines del córner!!”

- “Qué grandes son las porterías y que cerca está el punto de penalti!”

- “El entrenador en el banquillo, es Paquito, no?”

Era un espectáculo inigualable. Un nuevo mundo donde yo ponía nombres a las cosas. Todo el personal tenía el rostro curtido y rojo, las yugulares inmensas moldeadas por la protesta y todos fumaban puros. Una nube poderosa de color gris sucio se interponía entre el cielo y el campo. Un aurea laica que aislaba el grito, que escondía el verbo en taco del resto del cosmos.

Fue el inicio, solo el inicio. La iniciación, para ser exactos. Me hice socio del Pucela y a partir de ese día íbamos todos los domingos a ver al primer equipo o al Promesas. Nos sentábamos en tribuna, en esas tribunas de obra donde la gente se colaba trepando sagazmente y de repente veías que por debajo de tus piernas aparecía la cabeza de un tipo que había llegado hasta allí escalando para ver el partido de gorra.

Entre las cosas que aprendí, y sigo aprendiendo del fútbol (fiel y sucio reflejo de la vida, en su mediocridad y grandeza, en su asumida injusticia) es la fidelidad a unos colores y la imposibilidad absoluta de cambiarlos a pesar de todo. El Real Valladolid ofrecía sufrimiento y lucha que casi siempre terminaba en agonía, aunque se ganara. Y así domingo tras domingo se forjaba un amor con vocación de eternidad; esos amores que se impregnan a la genética y que quieras o no, te los llevas a la tumba aunque los enfados a los que te acostumbran te haga renegar de ellos.

Sólo otro equipo me ha producido tanta intensidad, la Selección Española. Ambos equipos tienen la historia frustrada, la biografía pendiente, casi como todo el mundo, vamos. Ambos nunca satisfacen, pero cuando lo hacen te lo llevas contigo para siempre.

Hoy es un día importante. Más allá del fútbol, de la crisis, de un país que no cree en si mismo, de que la Bandera esté en manos un grupo de millonarios privilegiados que no aguantan la presión, más allá de todo, más acá de nada, hoy a las 7.30 hora isleña hay una pausa en la guerra vital que durará unas horas.

En ese intervalo estaré con mi camiseta, mi bandera, mi pinta y mis palomitas y rodeado de ilusión de niño que entra en un estadio por primera vez, de la mano de mi tío al lado con su bufanda y su maletín animando a la selección.

Hoy es un día para celebrar.

Arriba España!!

MANIFIESTO FOTOGRAFICO: ENTRE LA CREACIÓN Y EL MUNDO

2010-06-28T15:31:00.000+01:00

Se acerca la Exposición, el Evento, el Día. Todo en mayúsculas. Hay una urgencia de marcos, de textos, de prisas, de tensiones…

Miro hacia atrás y veo que el hecho de hacer fotos para mí ha dejado de ser un entretenimiento para convertirse en “algo más”. Ese “algo más” es un instinto que ha aparecido en estos últimos años y renace cada día en una serie de partos difíciles cuyo estímulo se convierte en uno de los motores incansables que hacen mover la biografía.

Cuando uno trata de definir ese motor entra en dificultades. No es fácil utilizar el lenguaje para explicar determinadas cosas. En los Art Colleges tratan de desarrollar ese instinto y darlo palabra y forma. De meterlo en un Concepto. Desde que se ha hecho notar ha generado una lucha interior, una guerra donde la reflexión sobre lo-que-yo-veo y por-qué-lo-veo ha terminado por abrir una compuerta hacia las cajas negras del interior de la mente, incluso del corazón, actually... allá donde se guardan las esencias de nuestro ser.

Porque hacer una foto es un acto intencional, una decisión que define totalmente a su autor. Entre un marco infinito de posibilidades el autor elige un punto de vista y recorta su visión en un formato para reproducirlo en un contexto diferente. En esa decisión se corre el riesgo de crear un mundo o de mutilar el existente. De mostrarlo con sentido o empequeñecerlo. Casi nada.

Durante este último año me he visto obligado a explicar mi proyecto fotográfico y me he dado cuenta que peco de ambición. Otro pecado más que acumulo. Me he puesto serio y he dicho con mi beautiful accent que lo que yo trato es simplemente mostrar la vía que separa La Creación de El Mundo. Punto, all right?.

Suena grande, suena fuerte, suena como los ecos engendrados en los espacios de los Grandes Valles donde uno tiene acceso a muchas revelaciones.

Pero sobre todo suena bien.

Si, amigos. Esa vía maltrecha y desdibujada, casi borrada en los últimos siglos, abducida por eso que se llama Modernidad que ha tratado (con muchísimo éxito) de bloquear la Vía Natural con unas autopistas forjadas de esquemas laberínticos que nacen y mueren en las neuronas esforzadas de sus autores, los nuevos héroes: los autocoronados in-te-lec-tua-les. Los sabios del efervescente hoy.

Por tanto en este mundo post-moderno donde La Realidad ha quedado encogida, doblegada, domesticada a la altura inigualable de los intelectos dirigentes, es misión del artista fotográfico Católico (obviously) dejar que el instinto del que hablábamos antes le llene el alma con esa mezcla inflamable y divina de amor y rabia para que le haga salir a la calle como un francotirador apuntando con su cámara a las esquinas gloriosas del mundo donde se forjan los símbolos. Esas portezuelas a las que se llega sabiendo mirar y que muestran los caminos que ensanchan la mente para que pueda seguir entendiendo.

Para poder seguir viviendo.

Porque Dios, el Logos, el Sentido es un Eterno GPS hacia el Cielo (único objetivo de la vida, by the way) que habla a gritos y muestra los caminos a cada paso con extremada claridad y belleza. Claro, con tales atributos no es extraño que nos resulte imposible de ver. El mundo nos ha embarrado la mirada, limitada entre hormigones, psicoanálisis sentimentales y esquemas de cables ideológicos, todo de tal manera ensamblado que nos ha hecho cortos de vista hacia el infinito.

Error será tratar de forzar la vista con tales límites ya que con limpiarnos los ojos sería suficiente para empezar a ver. Y ese es el primer esfuerzo indeed: dejarse mirar para empezar a ver.

A través de la estética me propongo descubrir esos caminos cerrados durante tanto tiempo y que desembocan nada menos que en… La Realidad.

El tercer ojo de la cámara registrará los senderos que desafían a los raíles para mostrárnoslos en su pureza, otorgando el protagonismo que la inercia y la costumbre de nuestro mirar ciego y sabido le han robado. Es una labor de rescate, el trabajo de un explorador.

Explorador en territorio comanche, of course. Extraño en una tierra sin metafísica y de espaldas a La Creación, satisfecha en si misma y pulida por una muerte que se adorna con guirnaldas, un sufrimiento que se cura con mas muerte y donde la física y la química aspiran a explicarlo todo sin que salgan de sí mismas…

Es ahí donde el tercer ojo debe de ser testigo que grite en clave estética de A Major que hay salida.

Y está aquí.

Si se sabe ver.

PASEILLO PARA LA PIEDAD: UNA CONDENA A MARTILLAZOS Y OLVIDO

2010-04-26T14:09:00.000+01:00

Dicen que a mazazo limpio, dicen que la piedra no sale, dicen que hay que trasladarla… el paseíllo de la primavera Utópica se realiza con puntualidad bajo un sol democrático y amordazado. No es el primero ni será el último por esta Ley que ordena aprender la Historia de Memoria, hoy en día en que la memoria ya ni siquiera es método de estudio y la historia se reconvierte a ciencia ficcion.

La violencia, amparada por la ley, destierra el arte a los mugrientos desvanes donde se recopilan los vertederos del pasado que contradicen el mito del Futuro y su progreso indefinido. Ese lugar creado por las heces mentales de los hombres modernos fraguados en rencores eternos. Los profesionales del “Patrimonio Nacional” podan el arte patrio ensayando la fuerza de sus músculos sobre el icono, destrozando el símbolo.

Ayer balas contra el Sagrado Corazón, hoy martillazos con la Piedad. Balas para el Hijo, golpes para la Madre y entre medias estatuas de héroes que vuelan al exilio y la secreta aspiración de depurar a una legión de bautizados que todavía no han renunciado a serlo.

La ley del Estado provee Memoria y Martillos. Memoria que hace amnésicos y martillos que forman asesinos, martillos que pulen el rencor en que se funde todo el sistema. Manos sedientas se lavan en sangre para labrar un futuro perfecto, igualitario, laico, humano-demasiado-humano. Un futuro de modelo perfecto con semanas eternas sin fiestas de carácter reaccionario.

El camino a la Utopía se pavimenta a martillazos en este mes de Abril como un tobogán alucinante donde se organizan desfiles “improvisados” encabezados por Super Jueces aspirantes a dirigir un juicio Universal anticipado donde pueden ejercer el supremo mando que ejerza la Victoria definitiva sobre el Pasado para adueñarse del Futuro. Les escolta una algarabía gritona entre el odio y la blasfemia, de títeres cubiertos en un escenario de pancarta, subvención y photoshop sepia de retratos manipulados.

En este Abril se votan también las fronteras en la costa, se diseña el territorio y el mundo y se juega a reinventar la tierra siguiendo el modelo añorado de la revolución francesa donde se fusilaban los relojes para detener el tiempo mientras las cabezas enemigas rodaban por cestos bajo el grito histérico de los individuos modelados en masa.

La casta política, nueva aristocracia, es inmune al paseíllo y lo mira con esa distancia que ofrece el Poder y la Gloria, los unos ríen, los otros callan, mientras todos roban bajo un sol primaveral que ilumina el escenario del crimen que ellos han forjado. En la verticalidad de Palacio, entre el cielo y la tierra, familias nómadas hacen la siesta entre una hamaca de ignorancia mientras los niños corretean alegres en su infancia elitista de tutores y castillos.

Y España se parte en Dos como siempre, la caja de Pandora se ventila de par en par y los fantasmas, los odios y los muertos se multiplican en la piel de toro. País autista y aldeano, el único donde tiene aplicación el Eterno Retorno que nos hace tropezar de nuevo, para repetir la misma fiesta de matanza con sangría.

Mientras tanto una Piedad mutilada es arrancada de su Hijo en las alturas de un monasterio con la vocación desamortizada y nuevos planes de construcción.

Arrancada a martillazos.

EL PROYECTO FINAL: UN VIAJE HACIA EL SENTIDO

2010-04-09T11:53:00.000+01:00

“… lo he enfocado como una viaje desde la soledad al sentido. Partamos de la foto del centro, representa la situación de un hombre, del hombre, de todos los hombres en momentos clave de su vida. Un hombre solo y que debe decidir. Está inmerso en su particular cruce de caminos flanqueado por dos fuerzas poderosas y complementarias. Por una lado la parte inferior de la imagen nos muestra un muro compacto -la obra de otros hombres-; en la parte superior está el horizonte, el cielo, la Naturaleza, -la obra hecha mas allá de los hombres-. En ambas fuerzas hay un elemento de esperanza: el salvavidas que asegura su supervivencia y la señal de direcciones que indica el camino hacia el destino. Los cables de comunicación moderna no pueden aliviar la soledad del peso de esta decisión…”

He empezado con la garganta seca, carraspeando, pero a medida que me concentro en la foto el mensaje va saliendo fluido. Pienso en las veces que he ensayado esto enfrente de la pared de mi cocina cubierta de fotos. Una parte de la pared cubierta por retratos y otra por “el sentido”. Semanas pasadas declamando solo frente a mi pared ante un auditorio fantasma y crítico, modulando con voz pausada en inglés mi “concepto”, esa palabra con la que tanto nos han martilleado en la Escuela, el “concepto” rector que sirva para hilar una exhibición de fotografía. Querían un concepto y se lo he dado: “el sentido de la vida”…

- No había otro mas difícil? Me decía por teléfono Jacqueline entre risas con su voz de ébano. La gente hablará de paisajes, lluvia, arquitectura, quizá soledad, pero “el sentido”, is too much isn’t?

Pues si, too much, pero ha merecido la pena. La fotografía es un arte destinado a transmitir mensajes, y que mejor mensaje que el Sentido? Retador indeed.

“… con estas dos fotos vemos que el mundo se configura como un cul de sac, un callejón sin salida, un hogar hecho por el hombre que termina constituyéndose en prisión al estar inspirado por dos mitos: el progreso y la libertad. En este callejón el hombre arriesga perder sus grandes valores: el corazón y el alma…”

Por primera vez miro a mi audiencia anglo. Treinta personas en absoluto silencio, silencio que pesa como una losa y que filtra mis palabras puliéndolas, analizándolas… sus caras denotan respeto y atención. Con curiosidad se fijan detenidamente en cada imagen tratando de descubrir el símbolo oculto. El viaje acaba de empezar y ahora empieza la cuesta arriba, tengo calor y estoy sudando.

- “… la escapada de la prisión se hará desde dos vías, las dos eternas vías que liberan al hombre: sus raíces y la fe…”

Entramos en terreno, mi auditorio tiene un perfil agnóstico, escéptico. Acabo de meter la cuña como si nada: destrucción de la Modernidad y vuelta a la esencia. En dos frases y tres fotos en una tarde de lluvia en un Dublín canalla y decadente. Me aflojo mi pañuelo gris que tanta carga emocional tiene, un pañuelo tipo fular… el pañuelo…

- “Que no es de tía de verdad! En España se llevan mucho y es elegante… ahora te regalo otro, te gusta?

- “Este es de terrorista, actually…”

Recuerdo las palabras de Ms Smith, riéndose ante mi sugerencia de que esos pañuelos solo los llevan las titis. Me vienen pensamientos de personas queridas a la cabeza mientras recito mi discurso y el auditorio se duplica haciendo una unión entre presentes y ausentes. De cabecera en un rincón al fondo de los recuerdos la mirada omnipresente de Teresa me guía.

- “… una vida completa consiste en amar mucho y ser recordado, esta imagen muestra la recompensa, el reencuentro con el amor y la vida que no puede nunca ser inextinguible, siempre hay esperanza…”

Amor, amor. Fionna se acercó al final para agradecerme el discurso y las veces que he pronunciado la palabra love-love-love… está emocionada y pregunta donde hice la foto: En Villosilla de la Vega, do you know the place? I’m afraid not… dice sonriendo como disculpándose.

El camino llega a su punto álgido a la cumbre, al momento supremo…

- “… esto es la Fe, esa palabra desterrada por la Modernidad y su pensamiento científico arrinconándola como clausula consoladora solo vigente ante la falta de información. La Fe cambia la vida de un hombre, ensancha la Realidad y nos dirige hacia el Sentido…”

Aquí nos jugamos todo: la estética de la Fe, y la explicación de una imagen del crucificado entre antenas son la parte fundamental de todo el mecanismo. Todo descansa ahí.

- … esto no es una exhibición de dolor, es la asunción de nuestro dolor para dotarlo de sentido. Frente a la cultura de la muerte que aspira a eliminar el sufrimiento con mas muerte nos encontramos con la cultura de la Vida que asume nuestra condición de estar condenados a sufrir y morir… y asumiéndola… genera Vida…”

Miro de frente al mundo, y el mundo me mira a mi. Todo es un duelo de miradas en una tarde de lluvia en una ciudad gris. Aquí estamos, ya casi hemos llegado, sus ojos están vivos e interesados, nadie se esperaba esto. Yo tampoco.

- “…Y la morada del alma se encuentra en ese lugar que los cristianos llaman Reino y que represento como un oasis, un espejismo apenas para ser vislumbrado desde la Fe y la intuición…”

Miro la foto que tanto me costó sacar, una foto envuelta en misterio y que solo Ms Smith sabía de donde era… “me recuerda una iglesia pequeñita en Gijón…”. Casi me rompo al leer el sms en el tren… has visto El Reino? Si, la playa de Gijón es el Cielo por un lado y el Reino se aprecia en su reflejo…

- “Por lo tanto el destino final es el Reino. Fin de trayecto. Todo el camino está entrelazado por su título: ASÍ EN LA TIERRA COMO EN EL CIELO. Así es como yo lo veo. Thank you very much. Gracias”

Un aplauso espontaneo fuera de concurso y protocolo rompe el silencio lluvioso de un Dublín con vocación de llamas. Vuelvo a mirar al auditorio por segunda vez y me quito el pañuelo.

Aguanto el aplauso con dignidad y sonrisa de niño mientras me acuerdo que al día siguiente vuelvo a casa a ver a mi familia.

4 DE MARZO: DÍA DE LA INFAMIA

2010-03-04T11:54:00.000Z

Ya llegó, ya está aquí. Escrito por tecnócratas y firmado por criminales, el Ángel Exterminador emanó por fin su aliento para inspirar de nuevo boca-a-boca a las biografías modernas reguladores del bien, el mal, el devenir y la Muerte.

Sonríen y se abrazan como zombis autistas en un parlamento iluminado por un mes de Marzo que ha nacido muerto. Sus egos inflamados por erecciones de vanidad y poder sobreviven eructando el vocablo “libertad”, coartada perfecta para el crimen matinal de España, licencia para matar. Derecho para el exterminio rubricado bajo un sol existencialista de fin de invierno. Día alegre para los invertidos morales, cobijados en ese monumento a la muerte que se llama “pensamiento moderno”, laboratorio infame, burdel donde las ideas se prostituyen en el fango de lo Pagano para correr desesperadas y estériles para morir matando en la Utopía, ese palacio que no existe pero que termina siendo una cuneta de cadáveres o un contenedor repleto de niños con gesto confuso por no ser queridos tan pronto.

Niños desconcertados y torcidos en los modernos campos de concentración, ignorados por la legión de niñas-mujeres que salen de los salones satisfechas tras la amputación de su mejor mitad, sublimación del lifting, acompañadas por la sonrisa psicoanalítica de los millonarios asesinos.

Y el Ángel Oscuro sonríe satisfecho degustando su sacrificio mientras piensa, sediento de ambición y sangre, que por fin ha conseguido hacer entender que el ejercicio de la libertad se identifique por el número de sacrificios humanos, “mas de cien mil este año, mas libres”

Y el Limbo que quisieron cerrar los infiltrados postmodernos del Vaticano se llena como un jardín de infancia de huérfanos despreciados por el mundo para llorar y reír y cantar en la soledad cósmica de las infancias perdidas, nanas imposibles con vocación de resonar con ecos de horror en esos cerebros gangrenados de las modernas madres mutiladas. Madres que pasean en este sol de Marzo una derrota cubierta de seda y maquillaje con estilo de prostíbulo en quiebra.

Mujeres y hombres modernos que pasean juntos, en fin, llenos de rencor y de derechos con la conciencia anestesiada por el ruido, por la música, por esa gramola continua de bailar-bailar-malditos que hace mover en danza de fin de fiesta a una población que se dirige ignorante hacia al abismo, hacia el final, hacia la Nada.

Mientras tanto los “católicos” profesionales de aquí y allí, de todo el infame espectro político, tecnócratas de la mediocridad, se hermanan con “católicos” hemofílicos de sangre azul, en ese club traidor de infiltrados para avalar con su firma y su silencio el auto de muerte bajo la comprensión de otros más traidores y más cobardes que no tienen arrestos para defender la vida de los otros pero si su lamentable y sucia supervivencia.

LA ESPAÑA DE JUAN CARLOS I

2010-02-16T11:54:00.000Z

Hace unos años, el ABC lanzó una colección de libros referentes a la historia de España. El último de ellos, que cubría el periodo más reciente desde la Movida hasta el asesinato de algún español por ETA, se titulaba pomposamente “La España de Juan Carlos I”.

Para aquellos que no sepan de quien estoy hablando, me refiero al Jefe del Estado, al campechano miembro de la familia Borbón que suele salir por la tele en Navidades felicitándonos con acento de familia para recordarnos que, aunque hay problemillas en casa, todo va bien, ignorando que Roma arde detrás de sus anchas espaldas. Aquel que rompe el protocolo para acercarse al populacho dando muestras de su jovial actitud más allá de cualquier corsé formulario. Un rey castizo, vamos. Ese concepto entrañable que tanto gusta al pueblo llano y que convierte a un prohombre en alguien cercano que te puedes encontrar tomando un vino en una tasca, esquiando en las alturas del mundo, en moto disfrazado de pingüino, o en algún burdel internacional. Siempre gustaron en España los monarcas que siguen acercándose al pueblo por la vía del instinto básico descendiendo del limbo pálido de las sangres endogámicas para esparcir su gracia entre sanotas plebeyas de pecho populista. Hay toda una legión exiliada de las grandes praderas genealógicas que aparecieron en tierra engominados con perilla brotando audaces de los claustros maternos preguntando por papá con acento snob.

Nuestro sujeto tiene sus competencias reguladas en ese libro de papel mojado que nadie lee y se cumple menos que se llama Constitución. Si, el folleto que entre otras frases ingeniosas dice algo así como que “Todos los españoles tienen los mismos derechos y obligaciones en cualquier parte del territorio del Estado”.

Las competencias del rey siempre se preguntaban en los exámenes de oposiciones y constituían una lista extensa de tareas que variaban desde proponer lo que está propuesto hasta mandar lo que está mandado, pasando por convocar lo ya convocado hasta desembocar en ser informado de lo inevitable.

Siempre que se toca este tema, aparece el primero de la clase con gafas y voz de grillo para recordarnos y amonestarnos con hastío que el Rey reina pero no gobierna, que somos nosotros el pueblo soberano el que se ocupa de eso porque nos hemos hecho mayores y podemos regir nuestro destino delegando nuestra voluntad en los políticos. Casta representativa y fiel observante de nuestros deseos para dirigirnos a la Utopía-on-the-rocks, y otras tierras míticas por el camino de Oz embaldosado por los derechos universales, fraternales, efervescentes, en una primavera de orgasmos múltiples y risa floja.

Pero esta primavera prometida, constitucional y cachonda, diseñada por los Padrastros de la patria en los bares de la Pre Movida con las manos todavía calientes de haber jurado todo ante crucifijos imponentes, se va apagando gradualmente. La verdad es que tiene mérito poseer la siniestra habilidad de encerrar todo un concepto casi inasequible, eterno, gigantesco como es España en un librillo hecho para nos ser leído y mucho menos cumplido.

Porque la constitución no era la novia virgen (en aquellos tiempos todavía había novias vírgenes) destinada a desposar a un pueblo para procrear juntos hijos que serían hermanos de una tierra inexplicable y dura. No. La novia venía preñada de nacionalidades y comunidades históricas, “tierras-oprimidas-de-la-piel-de-toro-uníos!!” Fue violada entre salones cortesanos por traidores, amnésicos, resentidos, tecnócratas y demás cabrones con ese semen oscuro que se iría a reproducir en el tiempo a base de odio, envidias y goma dos.

Y nos encontramos con que la España de Juan Carlos I amanece cabreada y con bombo, con fetos golpeándola desde las cavernas como una semilla del diablo. Bebés de tinieblas y bilis con misión de desenterrar tumbas, blasfemar en caliente y asesinar en frío.

En España se prepara un parto que se quiere acelerar. Sabemos, porque está escrito que en ese parto morirá la madre.

También sabemos que las grandes familias no tienen más patria que la sangre, y cuando las tierras rompan aguas en grito de horror de parto y división, sabemos que no habrá transfusión de sangre azul, sino, como los cómicos de antaño, cogerán su carromato, sus disfraces y su oro para aparecer en esos sitios de sol y whisky para cantar rancheras de exiliados millonarios mientras lloran en si menor en los atardeceres pardos y brillantes que muestran yates azules y rubias mercenarias.

“LA BLASFEMIA COMO LIBERTAD DE EXPRESIÓN”

2010-02-12T13:24:00.000Z

Una de las muchas perversiones del lenguaje y las ideas en estos tiempos de demencia y fiebre ha sido la tan manida frase: “libertad de expresión”.

Normalmente cuando la palabra libertad al uso “progre” (que es la que estamos padeciendo en estos 30 años) se junta con cualquier otra terminan las dos prostituyéndose de tal manera que me temo que quedan inservibles para todo.

Recuerdo que al final de mi alegre infancia, en aquellos años en que todo iba a cambiar, se produjo una explosión radical de expresiones “libres”. La nueva patraña autocoronada pseudo-intelectual comenzó a decir tacos en público y se veían carteles por todos los lados con fotos de mal gusto y mujeres materializadas en carne, en pelotas vamos, para goce del feminismo militante que parece que siempre disfrutó mucho con esta reducción de la mujer a mero objeto generador de orgasmos.

Todo esto era muy bienvenido en aras de la libertad de expresión y todos lo celebraban sin disimulo a risotadas o con sonrisa panoli.

Un paso más en esta mierda fue la utilización de la blasfemia como vehículo de expresión. El catolicismo y sus símbolos han servido como herramienta impagable para extender el concepto de la libertad de expresión a partir de su vulneración y sistemática puesta en ridículo. Cuando alguien osaba protestar, salía el comisario progre de turno a recordarnos con soberbia el concepto y a ordenarnos a ser tolerantes sin tener el cuenta el sentimiento herido. Ya que sentir algo por un símbolo religioso está visto como actitud reaccionaria y enferma.

A este punto es interesante el debate que se produjo con las caricaturas de Mahoma. Y es interesante porque el sector “liberal” ha defendido de alguna forma la publicación en aras a dicha libertad. Sinceramente, siento tanta repulsa hacia esas viñetas como cuando veo en algún “South Park” de turno la utilización de símbolos que hablan de altos sentimientos. Eso no es libertad de expresión en mi opinión. Creo que en los límites y en el respeto al sentimiento está nuestra verdadera libertad y deben de ser intocables.

En un paso más hacia el final, vimos que las canciones que se cagan (o defecan) en víctimas de terrorismo y hacen del sufrimiento negocio también entran en la libertad de expresión.

Y hoy leo como un retoño de ramera (perdón a las rameras) junto con los grupos de poder acaban de publicar con dinero de todos una exposición “artística” del que ya se ha comentado bastante.

Esto es un Estado enfermo, moralmente acabado y mediocre. La enfermedad y el cáncer va más allá de un ZP, por ejemplo, que al fin y al cabo no es más que un producto de las circunstancias, nada original, un engendro de otra, o la misma libertad de expresión.

El enemigo está dentro de cada uno y hay que sacudirlo con autocrítica, con pensamiento, con amor y con rabia. No hemos elegido donde nacer pero aquí estamos, en medio del fango y hundiéndonos mientras vaciamos las neuronas de sublimidad.

Lo terrible es que todavía no hemos visto nada. Esta orgía no ha hecho más que empezar.

Pero también es cierto que será el principio del fin.